Я знаю, на что ты смотришь

Возможно. Я сделал это уже несколько раз, но с каждым из них становится все труднее. Она берет измором. Играет, как кошка с мышкой, которой прокусила шею. Позволяет тебе сбежать, а потом припечатывает мягкой лапкой с острыми когтями к полу, показывая, кто здесь главный.

— Мог бы соврать, что не знаешь ничего.

— Ты меня видел? Я не умею врать, — оправдывается Коля.

— Ты же бармен. Ты должен уметь все.

— Слушай… Я не хотел…

— Проехали. Все в норме. Ты не хотел проблем. Вы все ее боитесь и это так тупо. Она всего лишь девчонка с завышенным ЧСВ.

— Статистика увольнений, братан. Мы все здесь приехали за заработком. Попробуй в сезон найти другую работу еще и с такой зарплатой. Пять минут триумфа не стоят таких бабок.

Хмыкаю и снова подношу прохладное стекло к губам.

— Что она от тебя хочет? — смущенно спрашивает Коля.

Серьезно? Он даже покраснел. У чувака ребенок есть, а он до сих пор алеет, когда думает о сексе. Или это просто скромность проснулась в слоненке Дамбо?

Вместо ответа допиваю вискарь и протягиваю соседу пустой стакан. Он понимает без слов и возвращает мне его с новой порцией успокоительного.

— Но она хороша, да? — мечтательно произносит он. — Я когда увидел ее в первый раз, то чуть слюной не подавился. Такая соска.

Соска-пустышка...

— Она к тебе клеилась? — задаю вопрос, не совсем понимая, хочу ли знать ответ.

— Если бы да, то меня бы уже здесь не было, но мне не повезло так, как тебе...

— Ты это называешь везением? Сколько ты выпил?

— Немного… — Коля доливает остатки из бутылки в свой стакан.

Понятно… Если она была полная, то он уже должен быть в говно. Сосед грустнеет на глазах, вспоминая о чем-то своем. Черт! Нормальный ведь пацан. Если бы не вел себя, как идиот, то возможно чувствовал бы себя куда увереннее.

— Коль, а ты не пробовал перестать херней страдать и придуряться постоянно?

— Не-е-е… — он качает головой, выдавливая улыбку. — С долбоебов спроса меньше. Я запарился уже быть серьезным. Семья, ребенок… Я херачил круглые сутки в казино, чтобы обеспечить своих, а в итоге получил гулящую сучку на шее и малого, который с трудом меня узнает. М? Как тебе? И я хуевый, понимаешь? Да нахер мне это нужно? Теперь я только Колька-дурачок. Мне нормально.

У всех своя драма…

— Тогда… За заебись! — поднимаю тост, горько усмехаясь.

— Хорошо сказано.

Мы с Колей дрыхнем до вечера следующего дня, поэтому на смену плетемся, как два переваренных пельменя. Настя и Тося, в отличие от нас, полны сил и энергии и активно обсуждают какие-то сплетни из своей группы.

Принимаем бар у второй команды ребят и готовим все под себя. Людей как-то маловато, но это, наверное, и к лучшему. Что-то я не настроен на активную работу. Долбанный пятнадцатичасовой сон.

— Эй, ебланоид! Гляди че? — вскрикивает Тося, подлетая к Коле, и отвешивает ему неслабый подзатыльник.

— Отвали, таранка протухшая, — безэмоционально отзывается он, даже не шелохнувшись, и продолжает натирать кофейные ложки.

— Да что с вами обоими сегодня? — спрашивает Настя.

— А что с нами? — отзываюсь я, расставляя «флютешки» (прим.автора: бокалы для шампанского и игристых вин).

— Вы оба похожи на Николаев, — говорит Тося.

Переглядываемся с Колей, мысленно произнося — «Бабы...», и продолжаем заниматься своими делами.

— Может у них эти дни? — шепчет Настя.

— Какие? Дни жалости к себе? — в тон ей отвечает Тося. — Вам бы потрахаться, ребят. Смотреть больно, — а это уже сказано громко специально для нас.

— А вам бы заняться делом, — говорю я, метнув острый взгляд, означающий, что шутить сейчас лучше не стоит.

Это самая тухлая и скучная смена за эту неделю. За барной стойкой идет дождь. Никто не улыбается и не шутит. Девчонки надулись, мы с Колей погружены в собственные мысли. Гости приходят и уходят, заказывая одно и то же.

Чего-то не хватает…

Что-то не так…

К двенадцати атмосфера становится более приятной. Зал наполняется молодежью, которая хочет тусить. У нас начинается забег на короткие дистанции до полок с алкоголем и обратно. Коля и Тося снова соревнуются в подъебах, а мы с Настей ржем с них, делая ставки.

В общепите по-другому нельзя. Тухлый бармен — тухлая вечеринка. Все начинается с персонала. Даже если ты льешь кому-то самую дешевую паленую водку, то нужно сделать все, чтобы гость почувствовал себя герцогом, которого угощают, как минимум, двадцатипятилетним «Макалланом» (прим.автора: шотландский бренд виски).

Внезапно музыка становится тише. Не могу отвлечься, потому что делаю пять коктейлей «Б-52» (прим.автора: слоистый коктейль из трёх ликёров: кофейный ликёр, сливочный ликёр и крепкий апельсиновый ликёр — трипл-сек) для компании девушек, что решили походу сразу накидаться, не теряя времени.

— Добрый вечер! Ну как тут у вас? Весело?

Голос, что звучит из динамиков по всему залу, бьет по вискам. Что? Какого черта? Поднимаю голову и вижу на подмостке диджея Еву с микрофоном в руках.

У меня нет слов. Нет мыслей.