Янтарный плен

— Ну ладно — я замялась — А что ты делаешь на сайтах знакомств? Кого там ищешь? — кажется я опять попала не туда. Антон уставился остекленевшим взглядом в какую-то одному ему известную картину. После затянувшейся паузы он, наконец, выдавил хоть что-то.

— А что там искала ты? Ну не меня явно!

— Нормальных отношений!

— Экзотика. — он едва заметно хихикнул — И как ты думала их там найти?

— Ну — мне пишут «привет», я «привет»! А дальше как у нас тобой, только не про кино, а про меня. Про мои мечты, интересы, хобби, может. А некий мифический персонаж про свои. Ну дальше по проверенному сценарию. Свидания — поцелуй — секс — знакомство с родителями — семья — дом — дети…

— Думаешь, так бывает? Тебе не кажется, что всё касаемое тел и чувств людей слишком легко покупается и продаётся. — Его глаза стали похожи на льдинки за окном.

— Ты что-то об этом знаешь?

— Я знаю, что это есть. А ты что думаешь по этому поводу.

— Я думаю, что нельзя оставить себе то, что ты продал.

— Это как?

— Если ты продал тело, то оно не будет принадлежать тебе до конца. Если ты продал душу, она останется у того, кому ты её продал.

— А может сдал в аренду?

— Ну начнём с того, что условия сделки не всегда оговариваются. И потом. Разве арендованные вещи могут принадлежать сами себе?

— Но люди ведь не вещи.

— Я часто замечала, что у людей, которые продали себя что-то ломается. В линии поведения, взгляде, речи. Они становятся как будто пустыми. Призраками что ли. Или големами.

Он молча кивнул. Но я не унималась.

— Сейчас совсем не о проституции. Вопрос в том продаёт человек себя или продукт своего труда. Мне кажется, это огромная разница.

— Что думаешь о людях, которые продают волю? — Антон выглядел грустным.

— Волю? Это как? Волю к жизни? Или волеизъявление? Разве её можно продать? Я, думаю, её можно потерять. Или можно ей не воспользоваться…

И снова повисла неловкая пауза.

Да что ж такое!

— Мне кажется я продал свою…

Хорошо, что я не зажевала этот странный неловкий разговор шедевром кулинарии имени любимой мамочки. Тем более, что он у меня остался один! Больше к вопросу его работы мы никогда не возвращались.

Фотографироваться на фоне кристаллического безумия, пролетающего в окнах было куда веселее и полезнее.

Я щёлкнула телефоном и пристально всмотрелась в результат с максимальной степенью критичности. Изучая его возвышенное лицо невольно хотелось узнать, о чём он думает, какую тайну скрывает. Небрежная поза идеально вписывалась в кадр дополняя общее впечатление. Я перелистнула фотографию. На ней была я. В той же позе. В том же поезде.

— Да как так-то! Ты что душу дьяволу продал?! Познакомь меня с ним! Я тоже хочу такую сделку! Нахрен душу! Хочу нормальные фотки! — я буянила.

Клуша с перекошенным лицом (в тот момент я как раз пыталась объяснить, с какого ракурса лучше снимать). Я перелистнула. «Нету у меня никакого второго подбородка!» Дальше. «Отлично теперь я пингвин!» Камера была ко мне беспощадна. Один кадр, хоть и засвеченный Солнцем выдался хоть немного похожим на то, что я обычно вижу в зеркале. Он был достоин немедленной публикации.

Моя модель, тем временем, уплетала круассан за обе щеки, не оставляя в образе даже тонкого намёка на аристократическую загадочность своего пиксельного двойника. Но тут моему взору открылось нечто куда более интересное.

— Смотри!!!

В далеке из ниоткуда возник величественный хрустальный подвесной мост над рекой! Казалось, он нежно мерцал всеми цветами радуги. У меня аж дыхание перехватило!

— У тебя какое приближение?!

— Да вроде неплохое. Думаешь надо это снять?

— Спрашиваешь! Да я в жизни такого не видела! Как думаешь? Мы там поедем?!

Я немного подпрыгивала на кресле от нетерпения.

— Судя по всему, мы вон там делаем крюк. И, да, кажется мы там проедем. — Он открыл карту.

— Вот здесь наша дорога сходится вот с этим… и уходит… Да. Уходит прямо на мост!

Я уже ни о чём другом и думать не могла! Только, что трясти Антона, с какого ракурса меня снимать и как надо заранее включить телефон, чтобы не опоздать… Он оказался на удивление терпеливым парнем.

Но по мере приближения к мосту энтузиазм мой вместе с настроением стремились к нулевой отметке. Небо слишком быстро затягивали тучи. Пейзаж вызвавший у меня целый шквал буйного детского восторга погас. Стал будничным… унылым… И каким-то промозглым. Как любил говорить папа. «Всё зависит только от света, иногда от преломлённого.» Сейчас света не было. Никакого. Только противная чёрная туча, за считанные минуты заполонившая всё небо! Эх, если бы только мы выехали чуть пораньше! Ожидание чуда, как это всегда и бывает сменилось горьким разочарованием. К мосту мы подъезжали уже без волшебства и настроения. Антон пытался меня подбодрить:

— Да не сошёлся свет клином на проезде правильно освещённого моста! К тому же снимок издалека намного лучше! В него влезает весь объект целиком, а не его жалкие ошмётки.

Но до точки назначения мы доехать так и не успели…