Есть далеко два друга у меня.Мне оба дороги по-разному.Нас разбросала по миру война…Пишу им. Отвечаю. Каждому.Один — мне редко пишет; но в письметакую нежность шлет горячую,что горячо становится и мнеи радостно, и чуть не плачу я…Напишет и надолго замолчит.Уж лучше б не писал… Но лучше ли?Мне говорят: нельзя всё в прошлом жить, —а письма наизусть заучены…Второй — шлет в день нередко два письма.В театре пишет… Что ж ему наградою?Не знаю, влюблена ль я, польщена ль…Писал в антракте… был один он — рада я!Он каждой мыслью делится со мной:восторгом, гневом, возмущением;то преисполнен скорби мировой,то… от заката восхищением.Жду писем от далеких двух друзей —кто ж мне милей?..«Новый журнал», 1966, № 82.«В последний раз мы расставались вечером…»
В последний раз мы расставались вечером—отцвел внезапно почему-то май.Вот год прошел… Вновь день встает навстречу нами первый утренний звенит трамвай;шел ночью дождь и смыл он с неба синеговсе пятна туч — я знаю почему:и улицы, и тротуары вымыл он —всё, милый друг, к приезду твоему.С вокзала возвратимся не в трамвае мы:поток автомашин нас понесет…Шофер такси улыбку, нескрываемо —лукавую, нам в зеркальце пошлет…И позади останется вокзал —ты словно никогда не уезжал.«Новый журнал», 1966, № 82.«Нет вести. Годы. Часто представляю…»
Нет вести. Годы. Часто представляю:устал ты ждать — и больше не один.Встречает вечером тебя другая,спокойней ты, былое вспоминая…Лишь в волосах — снег одиноких зим.Как мыслей невеселых подтвержденье,тебя во сне я встретила с другой.Скрестились наши взгляды на мгновенье…Прочтя в моем: «Не надо объясненья»,ушел ты… тот же, но уже не мой.Проснулась. О, как это утро серо!Скорей, почтовый ящик отопру…Гоню сомненья, снам ведь я не верю…А если подтвердит письмо потерю — умру.«Новый журнал», 1966, № 82.«Перрон. Мы вдвоем. До отхода…»
Перрон. Мы вдвоем. До отходалишь пять минут.Мы оба храбримся. А годыуйдут, уйдут…«Прощай», — ты сказал очень тихо.Одна. Перрон.Бессонница в мой сторожихойвселилась дом.Встреча