Ярче солнца

Пекарня-кондитерская, куда я его веду, находится не так уж и далеко от его дома. Я потратила где-то дня три на уговор о разрешении на пользовании пекарней и еще пять на то, чтобы нам провели курсы по готовке пирожных. В итоге я выбила время, с двенадцати до трех. Кондитер, этот мистер Барси, имени я не уточнила, долго сопротивлялся моим уговорам, деньгам и тому подобному. Его убедили доводы о том, что Арчи – больной, ему это надо, и я не горжусь тем, что давила на жалость. Он наверняка подумал о том, что он болен раком, еще чем-то серьезным. Никак не инвалид. Люди представляют инвалидов, как тех, с кем никогда никто не хочет иметь дело. Они во власти отвращения к этим людям. Типа: «Боже мой, у тебя нет ноги, а вместо нее протез? Как у тебя может появиться парень?». Или еще чего похуже. На самом деле, они намного лучше нас. Они сталкивались со смертью лицом к лицу. Дышали ее затхлым дыханием. Смотрели ей в глаза, буквально. Да, мы все умираем. Но они знают, каково это. Не думаю, что те люди, они верят во всевышнее. Нет. Они каждый день проклинают себя и всю свою жизнь. Я не философ, не психолог. Но я вижу Арчи. Я смотрю на его реакцию, обсуждая с ним что-то. И реакция всегда неоднозначна.

Мы подходим к кондитерской. Арчи шмыгает носом и оборачивается.

– Это свидание! И ты пригласила меня в кафешку.

– Угадал, но только с одним пунктом, – я целую его. – Мы пришли, – открываю перед ним дверь и помогаю ему перейти через порог.

– Добро пожаловать в кондитерскую! – воскликнула кассирша. На ней надет красно-персиковый фартук, светлые волосы, пшеничного цвета, убраны в тугой хвост. На лице противная и фирменная улыбка.

– Добрый день, – я улыбаюсь ей. – Нам ждет мистер Барси, я Нэнси Грин, должно быть, он предупредил обо мне, – как бы вопросительно, но в попытках убедить, говорю девушке я.

– Нэнси, вы же та самая, кто нам все названивала?

– Что тут происходит? – вздергивает брови Арчи.

– Да, та самая несносная девчонка, – я смеюсь. – А это – тот самый Арчибальд, о котором я и говорила.

– Вы хотели быть кондитером? – она смотрит н него и улыбается, ожидая ответа от него. Арчи же стоит неподвижно, даже не улыбается.

– Я хочу, – он отвечает. – И хотел. И буду хотеть, – он отвечает небрежно. Ему, кажется, это не нравится.

Их диалог прерывает оглушительный стук от захлопывающейся двери. С кухни выходит мужчина лет тридцати пяти, может, семи. Он атлетического телосложения, как мне показалось. Рубашка была натянута на груди и руках, которые казались для данного размера слишком большими. Ноги так же обтягивали штаны, он достаточно неплохо выглядел для кондитера. Я представляла его с пузиком, усами и говорящим на французский манер. В итоге он являлся полной противоположностью всем моим представлениям.

– Посетители, – улыбается мистер Барси. – Добро пожаловать!

– Мы – Нэнси Грин и Арчи Стинсон, – я с надеждой гляжу на него. Барси должен помнить меня, я его задолбала за это время.

– Нэнси! – он подбегает ко мне и жмет руку, а затем смотрит на Арчи. – Рад Вас видеть, скоро приступим к намеченному, – он подмигивает Арчи.

– Арчибальд, – парень протягивает руку в мою сторону, никак не в сторону мистера Барси. Я беру его руку и направляю к мужчине. Последний ухмыляется.

– Что-то не так?

Арчи смущенно улыбается.

– Простите, – он берет меня за руку. – Простите, что такой неловкий, – Арчи дергает меня за рукав. – Что тут происходит?

– Ты сейчас будешь готовить, – я чмокаю его в щеку.

– Да, Вам стоит пройти со мной на кухню.

Быстро схватив моего.. Так, этого я не произносила. Быстро схватив Арчи, я иду за пекарем. Мужчина забавно подвиливает во время походки.

Все это время, с момента, как только мы вошли в кондитерскую, мой живот скулит и просит еды. Я его понимаю и полностью с ним солидарна: тут такие запахи! Ваниль, шоколад, корица, марципан, клубника, малина… Рай для сладкоежек, каким является Арчи. Ну, я скрытый сладкоежка. Я не буду себя сдавать.

Мы втроем входим в прохладную комнату, которая была не больше зала. В ней стоит запах дрожжей, яблок. Я ищу источник запаха: стеллаж, забитый до отказа мукой, всякими приправами. Ванилин, дрожжи.. Мм…

Мужчина ведет нас к железной стойке, на которой лежат две доски, рядом ножи и миски. Напротив стойки стоит одинокий стол, на котором лежит то же оборудование, что и здесь. Он останавливается около стола, а нам наказывает идти дальше, к стойке.

Отведя Арчи, я встаю и смотрю на мужчину. Мистер Барси рассматривает Арчи, как тот изучает своими руками стол, натыкаясь на рукоятки ножей, ведя пальцами аккуратно, осторожно до начала лезвия и вздергивая брови от прикосновения с холодным металлом.

– Нас будут резать? – Арчи поднимает нож и изучает его руками. Барси немного хмурится, но затем начинает умиленно наблюдать за парнем.

– Арчи, – отзываю его я. – Ты же хочешь быть кондитером?

– Да-а..

– Сейчас мы будем готовить.

– Из меня? – восклицает Арчи, а затем бросает нож и начинает смеяться.

– Да, – я подхожу и обнимаю его сзади. Повар Барси, кажется, слегка ошарашен всей этой картиной.

– А-ам.. Начнем. Берем и открываем муку..