Идеальность (СИ)

— Она ходила на кулинарные курсы. Это была её страсть. Ната хотела стать кулинаром, открыть своё дело, магазин… Каждый раз, когда мы с мамой приходили к ним в гости, Ната что-то готовила. Не для того, чтобы порадовать нас кулинарным шедевром, а чтобы показать, как круто она умеет, например, запекать утку или фаршировать куропаток.

— Они были там вместе, — подытожил Вадик. — Тогда понятно, почему Нате была интересна судьба Вероники. Скорее всего, они дружили.

— Ни разу не слышала об их дружбе.

— Мы это уже проходили. Ната хорошо скрывает свою личную жизнь, а ты не слишком-то ею интересовалась, верно? Мало ли, что между ними было. Может быть, она хотела помочь расширить бизнес, или еще что-нибудь.

— Или завидовала. Вероника воплотила её мечту. Вот тебе и конкуренция малого бизнеса.

Вадик хмуро покачал головой.

— Не верится мне. Ты еще скажи, что это Ната устроила поджог. Сколько ей лет тогда было? Двадцать? Становление маньяка, не иначе.

— Но зачем тогда она хранит журналы о Веронике? Должна же быть какая-то связь. Подумай сам! Прошло десять лет со смерти девушки. А журналы лежат у Наты в отдельной комнате. Какая-то психологическая фигня, уж поверь, я в этом отлично разбираюсь.

— Если бы Вероника как-то навредила Нате своим бизнесом, то Ната бы могла привлечь папу, разве нет? Но у Наты, если я правильно понимаю, никогда не было кондитерского магазинчика, а, значит, и конкуренции. — пожал плечами Вадик. — Я вообще не вижу зловещей связи между ними. Да, есть совпадение. Да, у Наты какие-то тараканы в голове. Возможно, она хранит заметки обо всех своих знакомых, с которыми когда-то дружила. У тебя вот флешки. А у нее — вырезки из журналов. У каждого человека свои скелеты в шкафу.

Вадик поднялся.

— Не зацикливайся на этом, хорошо? — попросил он. — Выпей еще… что ты там пьешь. Отдохни. Ната тебе мстит, тут вопросов нет. Но это мелкая, шкодная месть, ничего большего. А если начнёшь реагировать, у тебя снова будет срыв.

— Она этого и добивается.

— Тем более. Лучший способ противостоять Нате — не делать так, как она хочет. Попробуй расслабиться.

— О, сколько человек мне это уже сказали! — взмахнула руками Лера. Она почувствовала себя опустошенной и уставшей. — Я расслаблюсь, не переживай. А ты разузнай про Пашку. Это и твоя проблема тоже. Вы ведь работаете вместе. Нет Пашки — нет хорошей роботы.

— Я вспомнил, какая ты иногда бываешь грубая, — Вадик улыбнулся и направился в коридор.

Лера осталась на кухне. Она увидела, как Вадик подошел к двери, обернулся, неловко взмахнул рукой. Потом пару секунд возился с замком, вышел на лестничный пролет. За его спиной было пусто, блогеры и журналисты не обивали порог квартиры.

— Я позвоню, — сказал Вадик и закрыл дверь.

Лера стояла еще несколько минут без движения. В тишину квартиры начали медленно пробираться знакомые и привычные звуки. Где-то шумела вода и звенели тарелки. Где-то играли на фортепьяно. Кто-то шаркал тапками и покашливал. Работало радио. Жизнь продолжалась. Ничего критичного.

Светящийся экран ноутбука манил. Хотелось прыгнуть за стол и искать информацию. Лера знала, что найдет что-то ценное. Это можно будет сохранить и припрятать на чёрный день. Главное — сконцентрироваться на фоне и забыть про задний план. Гештальт должен быть доведен до логического завершения.

Заболело в области копчика, холодок поднялся по позвоночнику и отдался в затылке.

Нельзя так. Нужно сопротивляться. И почему, чёрт побери, не действуют таблетки?

Она взяла телефон и долго выбирала между номерами мамы и Толика.

Обещала ведь заехать к маме на днях. Завтра уже на работу, а, значит, несколько суток тихой ночной смены и утреннего беззаботного сна… Если получится. Но для начала, надо отвлечься, чтобы не сидеть перед монитором. Чревато.

Лера набрала Толика.

26 октября 2016

Письмо #131. Из неотправленного

Римма Ивановна, мне у вас хорошо.

Когда путаются мысли, я иду к вам. Привыкли уже, да?

Меня успокаивает ваш большой, но в то же время уютный дом. Ваше внимание. Наши с вами разговоры. Вы — замечательная собеседница.

Жаль, что вы никогда не прочтёте мои письма. Я не решусь их вам отправить. Разговоры перед камином, за чашкой чая — это один уровень отношений, а откровенный письма — совершенно другой. Возможно, я когда-нибудь признаюсь вам, что веду дневник и вклеиваю туда «неотправленное». Но не сейчас. Уж точно не сейчас.

Денис умер. Комнаты тихие и пустые. Тишина эта давит, будто меня поместили в нору, а стенки её медленно сужаются. Скоро я не смогу выбраться. Страшно тут сидеть.

Я ведь всегда шла вперед, как ледокол. «Жизнь дается один раз, не нужно тратить время на остановки» — это ведь ваша фраза, из книги «Любовь обнимет вечность». Прекрасно её помню. Прочитала в журнале, когда мне было четырнадцать лет. И вот представляете, пришлось остановиться. Я в растерянности. Не знаю, что делать дальше. Как начать двигаться? В какую сторону? Где я вообще свернула не туда?

Впрочем, как обычно. Ударюсь в воспоминания.