Идеальные разведенные

Выискиваю глазами Яну и тороплюсь в сторону новоиспеченных супругов. Мое такси уже ожидает, и мне нужно поспешить.

Неожиданный, но интересный день.

13. Агата

Дни скоротечно меняют друг друга, и вот уже середина июня.

Всё это время мы общаемся с Егором по телефону, но с тех пор ни разу не виделись.

Он позвонил мне через три дня после свадьбы и предложил встретиться на выходных. Но практически все мои июньские пятницы-субботы заняты свадьбами, а среди недели у меня мастер-классы, обучения и работа с моделями.

Сейчас Егор в Лондоне, но мы постоянно на связи. Наше общение можно назвать вполне дружеским: мы с легкостью обсуждаем знакомых, мою работу, далекую от меня политику, путешествия, а ко всему прочему Егор нацелился бесповоротно влюбить меня в Англию, увлекательно рассказывая об английских традициях и попутно совершенствуя мой хеппи-инглиш.

Через пару недель он прилетит в Россию, а у меня, наконец, выпадут свободные выходные, и мы непременно увидимся.

Я очень этого жду.

Рассматриваю Богинь, которые проходят у меня обучение, помогаю им с последними штрихами, даю наставления и указываю на ошибки. Пока девочки фотографируют друг друга, собираю кисти и спонжи, чтобы обработать и простерилизовать — безопасность клиентов превыше всего.

Слышу, как телефон подает сигнал о пришедшем сообщении. Открываю мессенджер и вижу отправителя — «Муж».

Черт, ну когда ж я его переименую!

Муж: Привет! Как дела? Когда у тестя день рождения? Сегодня?

Закатываю глаза.

За столько лет, пока мы были вместе, Игнатов со своей оперативной памятью так и не смог запомнить дату рождения моего папы. Каждый год он спрашивает день, и еще ни разу в него не попал.

Отвечаю:

Привет! Все норм, у тебя? Нет, послезавтра. Игнатов, что должно произойти, чтобы ты запомнил 23 ИЮНЯ?!!!

Дату практически выкрикиваю про себя, и я глубоко надеюсь, что бывший муж поймет мой посыл.

Мы не слышались и не виделись с тех пор, когда моя машина сломалась на мосту. Думать о бывшем муже у меня не было времени, но сейчас, глядя на дисплей своего телефона, я понимаю, что жду от него ответного колкого сообщения, которое не приходит ни через минуту, ни через десять. Я не могу сказать, что меня это коробит, но на Игнатова такое поведение совершенно не похоже, разве что его как обычно поработила работа.

Мы сделали общее селфи с девочками, я получила море восторженных отзывов и благодарностей, и, вроде как, все отлично, но тревожное скребущее ощущение поселилось в груди и никак не хочет отпускать.

Я навожу порядок в студии, раскладываю косметику по местам, подготавливаю рабочие места к завтрашнему уроку, еще раз оглядываю помещение и, удостоверившись, что все в полном порядке, выхожу с работы.

На улице меня ошпаривает знойным ветром, и тело моментально покрывается липкой испариной. Вязкая духота не дает нормально дышать, а небо, затянутое мрачными низкими тучами, угрожающе предвещает о скором ливне. Из-за высокой влажности мои распущенные волосы прилипли к шее, а белая шифоновая кофточка — к телу.

Это противно и раздражающе, поэтому я тороплюсь скорее запрыгнуть в салон автомобиля и включить спасительный климат-контроль. Направляю на себя потоки холодного воздуха и откидываюсь на спинку кресла. Я жду, когда смогу расслабиться, но этого не происходит. Три недели душевного равновесия летят к чертям только потому, что мой бывший муж мне не отвечает.

Смотрю на время в приборной панели — восемь вечера. Я не знаю, как это назвать, но чувствую, что то, что я делаю, нужно прежде всего мне. Я не смогу успокоиться, поэтому подключаю гарнитуру, выруливаю с парковки в сторону дома и набираю Игнатова.

Мне кажется, гудки слишком долго режут тишину салона, или просто у меня от того, что мне не собираются отвечать, — подгорает, но я закусываю губу и пытаюсь дозвониться вновь.

— Да, — низкий хрип пугает до усрачки, и я успеваю надавить на педаль тормоза, чтобы с испуга не клюнуть впереди стоящую на светофоре машину.

— Алло. Кто это? — настороженно спрашиваю незнакомца.

Этот голос я слышу впервые, и мне поначалу думается, что я ошиблась номером, но на экране зияет «Муж», отчего по моей коже пробегает кусачий холод, потому что рисовать яркие картинки того, почему на телефон моего бывшего мужа отвечает посторонний человек, — мое национальное воображение умеет отлично.

— А кому ты звонишь? — замогильным голосом, как из Преисподней, отвечают мне, а следом в трубке слышится хриплый лающий кашель.

— Простите… А где Леон?

На конце провода что-то неприятно скрипит, когда в этом звуке я распознаю хриплый вздох.

— Это я, Агат.

Леон?

— Леон? — уточняю, не веря своим ушам. — Что с тобой?

Этот низкий, сдавленный, хриплый баритон ну никак не может принадлежать моему бывшему мужу.

— Простыл. Наверное. У тебя что-то срочное? Мне тяжело говорить, горло болит, — надрывно сипит Игнатов, а у меня тут же начинает першить в глотке, будто передавая его паршивое состояние мне.