Идти туда,где ты

- Уедешь? Правда уедешь? – она глухо выдохнула – так, что было похоже на стон. -  Мы его тогда в Мюхнен увезли, чтобы он забыл тебя… а он не забыл. Оказывается, никогда не забывал… Если ты ничего не можешь дать ему, то хоть от боли избавь. Он тебе не нужен, сама же понимаешь.

- Не нужен… - тупо повторила за ней Алиса. Макаров прав. Двенадцать лет прошло – ничего не меняется. – А вам нужно, чтобы я уехала. Ладно!

- Обещаешь?

- Да.

У Макаровой в горле разом пересохло. Она смотрела на Алису и не верила. Ненавидела ее и не верила. Когда-то эта девочка кричала ей, что будет с Ильей столько, сколько ему будет нужно. И исчезла из его жизни таким страшным способом. Теперь она уходит без борьбы. Почему? Как?

- Спасибо, - севшим голосом проговорила Валентина Павловна и стала оглядываться по комнате в поисках чего-то, за что могла бы зацепиться, чтобы не разрыдаться еще сильнее. Потому что не хотела чувствовать ничего человеческого к этой женщине. Кресло. Старые тюлевые занавески. Допотопный телевизор. Ковер с дурацкими зелеными ромбиками – безвкусная геометрия. Сервант с десятком фотографий. Она снова глянула на Алису и попросила: – Можешь принести мне воды, пожалуйста…

Алиса быстро поднялась и скрылась в коридоре. А Валентина Павловна устало закрыла глаза. На одно мгновение. Собираясь с мыслями. Вывернулась наизнанку, рискуя всем на свете. А что получила в ответ? Откуда это царапающее чувство, что все уже было? Что однажды она уже все испортила! Ведь никогда не чувствовала вины!

Макарова вскочила с дивана, слыша, как на кухне Алиса звенит стаканами и набирает воду. И снова стала озираться вокруг. Не выдержала. Подошла к серванту. Обычный советский сервант с фотографиями. Как у бабушки. История семьи Куликовской. Тоже обычная история. От черно-белого до цветного. И две совсем новые, свежие, цифра. Девочка лет десяти-одиннадцати. Коса светло-русая, челка, закрывающая лоб, глазищи огромные, знакомые, до сумасшествия знакомые. И длинный вытянутый подбородок, делающий ее мордашку немного забавной и ужасно упрямой. К горлу подкатила тошнота, и Валентина Павловна медленно протянула руку к серванту, но так и не дотронулась до него.

- Возьмите, - услышала она рядом.

Алиса протягивала ей стакан.

- Это твоя дочь?

- Это Соня, - кивнула та.

- Соня? – удивилась Валентина Павловна. Будто бы ребенок с этих фотографий не мог носить обычного нормального имени.

- Она сейчас в Испании, - зачем-то сказала Алиса.

- На море?

- Вообще-то испанский подтягивает, но и море тоже.

Макарова сглотнула, забрала, наконец, стакан из рук Алисы и быстро осушила его. Илья легко осваивал языки, но всегда ленился. Впрочем, английский и немецкий выучил – и то хорошо. Едва удержавшись от того, чтобы это озвучить, она подумала, что начинает сходить с ума.

- Я… домой поеду, - с усилием произнесла Макарова, - прости, что я здесь…

- Вам такси вызвать?

- Нет, не нужно… я сама… Я пройдусь.

Алиса закрыла за ней дверь и вернулась в комнату. Подошла к фотографиям – ее всегда удивляла мамина привычка устраивать галерею, и сама же ей поддалась, теперь здесь были уже и Сонины фото.

Алиса вспомнила те несколько недель, когда узнала, что беременна. Первой мыслью было найти Илью. Он должен знать, ведь это и его ребенок тоже. Он имеет право, и если он захочет… Только с чего ему захотеть? Ему не нужна она сама, так с чего вдруг ему должен понадобиться ее ребенок?

Они ему не нужны. Он прекрасно проживет без них.

И пусть живет!

Она уедет – все успокоятся. Она успокоится

Чувствуя, как сильно ее знобит и колотит, обхватывала себя руками. Не помогало. Нужно было выпить что-то… Успокаивающее. Обезболивающее. Обездушивающее.

Алиса медленно побрела на кухню. Порылась в ящике над рабочим столом, где мама держала лекарства. В нос ударил сильный запах – вспомнила, что, кроме нашатыря, давно и ничего там нет. И тот лучше бы выбросить. Схватилась за голову, ощущая, как спутываются все ее реальности – спутываются или сходятся здесь, в этой точке?

И не выдержала. Взяла телефон и набрала Илью.

- Приезжай завтра, задание есть.

***

Сном удалось забыться только под утро. Под боком мурчал Францевич, и этот звук – реальный, нормальный, привычный – многократно отдавался в нем самом, заполняя собой действительность. Нужно что-то решать. Нужно что-то делать. Это не он, это кто-то другой сейчас рефлексирует. Макаров так не умеет. Макаров, очертя голову, бросается в самую гущу и побеждает.

Только на сей раз он не нуждался в победах. Он уже очень давно в них не нуждался. Он отчаянно желал отыскать собственную жизнь на развалинах. Ту, в которой у него будет его женщина, его дочь, его дом. Все остальное оказывалось неважным.

Нужно пройти этот странный путь, чтобы однажды прийти к себе.