Иду за тобой

– Мне нужна информация на некоего Петренко Ярослава Александровича, проживающего в городе…

– Знаю я, в каком городе он проживает. Боюсь спросить, каким боком данный субъект появился в твоей жизни?

– Пока еще не появился, – насторожилась я, – вы с ним знакомы?

– Весьма условно. То есть я о нем слышал, а вот он обо мне – маловероятно, чему я, признаться, рад.

– Он, что, такой страшный?

– Почему же? С виду очень даже милый. Бабам нравится.

– Тогда что?

– Ну, скажем так, Петренко умен и хитер, как змий искуситель, и в девяносто девяти случаях из ста его противник оказывается повержен, не понимая, как это произошло. А один выигравший, боюсь, является всего лишь его хитрой уступкой.

– Ты умеешь красочно рассказать о человеке, – усмехнулась я.

– Это я еще с ним лично не знаком. Так что ты хочешь о нем знать?

– Адрес, телефон, ну и немного данных из жизни.

Данила немного помолчал.

– Я скину тебе на электронку.

– Спасибо.

– Не за что, и вот что, Лиза… Заканчивай копаться во всяком дерьме.

– Это мне ты говоришь? – снова усмехнулась я, и он в ответ.

– Именно, что я. Не для тебя это все. Ты, можно сказать, новую жизнь начинаешь, так что живи и радуйся.

– Я подумаю. Буду ждать информацию на почте.

– Договорились.

– Советует не лезть не в свое дело? – хмыкнул Рома, только я положила трубку, мы уже сидели в машине.

– Вроде того.

– Я, кстати, придерживаюсь того же мнения, по-моему, это все бесперспективно, а главное, непонятно, зачем.

Промолчав, я завела двигатель. Адрес Митяева я у Данилы спрашивать не стала, чтобы не вызывать подозрений, все-таки сводить концы с концами он умеет, потому я решила съездить туда, где он был убит, адрес имелся в одной из сводок. Дом находился за городом, но совсем рядом, километрах в десяти. Этот район с девяностых был облюбован местной братвой и сейчас представлял собой элитную деревню, среди которой затесались старенькие домики тех, кто не поддался уговорам и не продал свои участки.

– Думаешь, его вдова осталась там жить? – с сомнением сказал Рома. Я пожала плечами.

– Митяева убили в подземном гараже, когда он приехал домой, кто-то ждал его там. Он даже из машины выйти не успел. Так что в самом доме крови нет.

– Убедительно, – хмыкнул Рома, но в итоге я оказалась права. Вдова Сергея Митяева дом не продала, и более того, сама жила в нем. Дом, возле которого мы остановились, располагался за высоким каменным забором, мы смогли увидеть только крышу, покрытую оранжевой черепицей.

Подойдя к калитке, я с сомнением нажала кнопку домофона. Через минуту мне ответил резкий женский голос:

– Вы к кому?

– Добрый день, – быстро отозвалась я, – мы бы хотели поговорить с Митяевой Ольгой Викторовной.

На некоторое время возникла пауза, потом голос спросил уже недоуменно и заинтересованно одновременно:

– По поводу?

– По поводу смерти ее мужа, Сергея Митяева.

Следующая пауза была еще длиннее. Я почти уверилась в том, что ответ будет отрицательным, однако в калитке щелкнуло, и голос произнес:

– Заходите.

За забором оказался огромный двор с коротко подстриженной зеленой травой. По нему шла выложенная из камня дорожка. Дом был трехэтажный, дорогой и сделанный со вкусом. Позади него разместился небольшой садик с деревьями, где можно приятно провести время. Мы прошли по дорожке в сторону двери, там нас ожидала женщина. Ольга Викторовна, а это была именно она, выглядела для своих лет прекрасно. На вид ей было около сорока пяти, хотя, прикинув по времени, я решила, что ей может быть и пятьдесят. Среднего роста блондинка с длинными густыми волосами, немного полноватая, но умеющая подчеркнуть свои достоинства и скрыть недостатки. Большие глаза, пухлые губы, миниатюрный нос – она и сейчас выглядела привлекательно. Я вдруг подумала, какой была Ромина мама, и почему товарищ Митяев решил изменить своей красавице жене, прельстившись замужней девицей с ребенком на руках?

Тем временем, мы приблизились к женщине, рассматривавшей нас с искренним любопытством. Поздоровавшись, затоптались на месте, не зная, с чего начать. Женщина, усмехнувшись, кивнула нам:

– Пойдемте на веранду.

Следуя за ней, мы обогнули дом, сзади оказалась просторная веранда, наполовину открытая, наполовину застекленная. На открытой части стоял плетеный стол со стульями, чуть поодаль, между деревьев висел цветастый гамак и стояло два низких плетеных кресла. В углу веранды разместилось кресло-качалка и небольшой столик возле него. Женщина указала нам на стулья возле стола, и мы устроились на них.

– Я Ольга Сергеева, – тут же сказала она, чем весьма облегчила мне жизнь. – В прошлом Митяева, но сейчас меня так никто не зовет, потому я искренне удивилась, услышав подобное обращение. С какой стати вас заинтересовала смерть Сереги, тем более, спустя столько лет?

Мы с Ромой переглянулись, и он заговорил, хотя до сих пор считал мою затею дурацкой.

– Я сын Натальи Селезневой.

Она вздернула брови.

– А это кто, простите?

Рома неохотно пояснил:

– У вашего мужа был с ней роман.

Тут до дамы дошло. Открыв рот и немного похлопав глазами, Ольга Викторовна хлопнула себя по колену: