Угрюмый опыт долгих летврастанья в темноту –моей души спинной хребет,горбатый на свету.Я живу, никого не виня,не взывая к судам и расплатам,много судей везде без меня,и достойнее быть адвокатом.Есть сутки – не выдумать гаже,дурней, непробудней, темней,а жизнь продолжается – дажесквозь наши рыданья над ней.Вампиров, упырей и вурдалаковя вижу часто в комнате жилой,и вкус у них повсюду одинаков:душевное тепло и дух живой.Насыщенная множеством затей,покуда длится времени течение,вся жизнь моя – защита от людейи к ним же непрестанное влечение.Всегда приходят в мир учителя,несущие неслышный звон оков,и тьмой от них питается земля,и зло течёт из их учеников.Играя соками и жиромв корнях и семени,объём и тяжесть правят мироми дружат семьями.Пристрастие к известным и великимрождается из чувства не напрасного:величие отбрасывает бликина всякого случайного причастного.Вдоль житейской выщербленной трассывеет посреди и на обочинахзапах жизнедеятельной массыпрытких и натужно озабоченных.Лепя людей, в большое зеркалоБог на себя смотрел из тьмы,и так оно Его коверкало,что в результате вышли мы.Поскольку в наших душах много свинстваи всяческой корысти примитивной,любое коллективное единствовсегда чревато гнусью коллективной.Подвержены мы горестным печалямпо некой очень мерзостной причине:не радует нас то, что получаем,а мучает, что недополучили.Разбираться прилежно и слепов механизмах любви и вражды –так же сложно и столь же нелепо,как ходить по нужде без нужды.Люди мелкие, люди великие(люди средние тоже не реже) –одичавшие хуже, чем дикие,ибо злобой насыщены свежей.Пошлость неоглядно бесконечна,век она пронзает напролёт,мы умрём, и нас она сердечно,с тактом и со вкусом отпоёт.В житейской озверелой суетепоскольку преуспеть не всем дано,успеха добиваются лишь те,кто, будучи младенцем, ел гавно.Беда, что в наших душах воспалённыхвсё время, разъедая их, кипитто уксус от страстей неутолённых,то желчь из нерастаявших обид.По замыслу Бога порядок таков,что теплится всякая живность,и если уменьшить число дураков –у них возрастает активность.Нет сильнее терзающей горести,жарче муки и боли острей,чем огонь угрызения совести;и ничто не проходит быстрей.Всегда проистекают из тогоконфузы человеческого множества,что делается голосом егокрикливая нахрапистость ничтожества.Несобранный, рассеянный и праздный,газеты я с утра смотрю за чаем;политика – предмет настолько грязный,что мы её прохвостам поручаем.По дебрям прессы свежейскитаться я устал;век разума забрезжил,но так и не настал.