ИГЛЫ — ИГРЫ

Когда из многозвучья голосов,

Согласно знакам божьей партитуры,

Мелодия сложилась и слилась,

С природой убегающей натуры.

Весельем наполняя пёстрый люд,

И позволяя в сласть крутить амуры.

И молодости шумной, и мужам седым,

Чей опыт жизни говорит: «Все бабы — дуры»!

Гук*, поднабравшись в волю новостей,

Пресытившись гуляньем по перрону,

Сел на извозчика, и покатил скорей,

Докладывать кормильцу и патрону,

Что на вокзале утром нет смертей,

Фандорин-сан* ошибся, слава Посейдону!

И можно выпив чашечку саке, опять предаться,

Дрёме — занятию достойному вполне…

2

Блошиный рынок плещет матом в окна.

В квартире солнце растянуло сеть. Куда

Попали: телефон, копеечная вобла, про —

Давленный диван и пепельницы медь.

Предсердие качает с перебоем, отравленную,

Алкоголем кровь. И с целью обретения покоя,

Листаю в новь тургеневскую «Новь».

Пытаюсь вникнуть в давние расклады: Кто? С кем?

И по какому поводу? Зачем? Не знаю лишь,

Кому всё это надо? Чужая страсть, как омут,

Вешний зыбкий по Весне. И может стать, последней,

Каплей горя или читателя оставить не в себе.

А в «Жёлтом доме», в пору листопада, забиты,

Все свободные места. Как не крути, нет — мне туда,

Не надо. Там отлучат от чистого листа. Заставят,

Жить, как зверя в тесной клетке. Чуть что, не так,

Под кожу впрыснут яд. Бывает так, из тех чертогов,

Медицинских, и у поэтов, нет пути назад.

06.01.2018 18:05

* Фандорин и Масса — знаменитые персонажи из книг Бориса Акунина.

ЭКСПРОМТ — VI

Незнания своего, нет, не страшусь.

И контурные карты жгу над газом.

Какая разница, когда, я в путь пущусь?

Ведь жизнь моя, «накрылась медным тазом».

Осталось лишь, чуть меньше половины,

Быстро текущих дней, бессмысленных ночей.

А там, как знать, куда лежит, тропа души моей?

Возьмут, да сделают межзвёздным водолазом,

Нырять и плавать стану меж теней. Выискивать,

В кипучих океанах, добро чужое. Чтоб три тысячи,

Чертей, могли пропить хабар, в иновселенских,

Ресторанах, и мёртвых золото потратить на блядей.

Работа та ещё видать, не хуже канцелярской, надеюсь,

Что чистописания не страшней. А то вдруг, окажусь,

В конюшне барской, затем, чтоб, взнуздывать,

Взбесившихся коней. Какому ни будь демону, из мелких,

Кто старше беса, но чуть ниже упырей. Да мало ли, дорог,

Крутых и терпких для бесприютной участи моей?

09.01.2018 14:19

ЭКСПРОМТ — VII

Любовь прекрасна, я её не стою,

Не то чтобы гвоздя, иной слезинки.

И не хрен, о любви писать в стихах.

Всем всё ровно, что свадьба, что поминки,

Виновник торжества, всегда в долгах.

Поэтому, жить надо без напряга.

Украл молчи, кто в силе, тот и прав.

Обиду, боль, всё стерпит лишь бумага,

В каких ни будь убогих словарях. Всё,

Прочее оплачено быть должно, по счёту,

Сталью или же свинцом. И Бог и ним, с тем,

Что назовут моралью. Мы все играем за одним,

Столом. Где карты мечет сразу в пользу казино,

Какой ни будь крупье. Слепой двурушник,

И выиграть, никому не суждено.

09.01.2018 15:40

ЭКСПРОМТ — VIII

Вот бы, взять, да и уехать — в Парагвай!

Это вроде, отпуск летом — Пропуск в Рай!

Ничего, что в джунглях влажно и темно,

Там помимо крокодилов — Никого!

Не бурлит телеэфир и не стучит, по ночам,

Электродрелью — Содомит! Что один в,

Пустой квартире, сверлит пол, ему надо,

Заработать, он — Хохол! У него,

На праздник — Сало! В будни — Хер!

Так меня здесь всё достало! В СССР,

Попасть желаю хоть на — Час!

Прокатится на трамвае, выпить квас.

Просто выйти на бульвар и потолкаться,

Меж людей. Ещё не отягощённых горем,

Доброй Родины — Моей! Жаль, что это —

Невозможно! Да, Бог с ним! Только чуют,

Мои ноздри — Мира кровь! Где-то рядом,

Совсем близко — Серп войны! Быть великой,

Горькой жатве без — Вины!

12.01.2018 01:14

ЭКСПРОМТ — IX

Что в тишине такой разноимённой,

Мы ищем, прикурив от пустоты?

Вот марки, собранные в детстве.

Вот стакан гранёный, подаренный,

Хранительницей тьмы, во дни, депрессий.

Чтоб залить водярой, убогий быт. Боль,

Исковерканной души. Вздор школьный,

В разлинованных тетрадях, на веки,

Проклят и давным-давно забыт. Вдруг,

Неожиданно всплывёт и как дымящаяся,

Рана, как краденный у дьявола магнит,

Саднит и мучает воспоминаниями,

Где всё ещё, мой город не изрыт,

Как пулями рекламными щитами,

И власовской «портянкой» не пестрит.

И есть надежда на выздоровление,

И жив отец, и старость к маме не спешит.

Надежда есть, но я уже — убит!

13.01.2018 01:12

А. Н. ***

Вдруг в доме станет темно,

Исчезнут тени от свечки.

И постучится в окно,

Чужая жизнь из кино.

И встанет в рост на крылечке.

Что буду делать тогда?

Не знаю, пить или плакать.

Ведь снова память будить,

Играть с судьбой в домино,

Ступать в осеннюю слякоть.

А я, совсем не готов,

К принятию новых даров.

Пропах копеечной водкой.

И разучился рулить, без,

Парусов и ветров, своей,

Убогонькой лодкой.

К тому же, музыка дней,

Звучит давно не с моей,

Живой как свет партитуры,

И я не чувствую в ней,

Ни смысла новых идей,

Ни уходящей натуры.

Так пусть всё будет, как есть,

Давно пора разучится,

Взирать на мир, как на дом,

В который, кто-то стучится.

Не то, возможно совсем,

Поехать вниз головой,

И окончательно спится.

19.01.2018 14:14

ЭКСПРОМТ — X

Душещипательный яд, проникнув в мой организм,