Игра с огнем

– На, – Анна перехватила тесак, швыряя Вадиму, – Сам промяться не можешь? Ногу свело?

– Ходить – твоя работа, а мои ноги не казенные.

– Извините, – пробормотал Марк и быстро вышел.

– По-моему, его рано выпустили, – заметил Вадим, многозначительно покрутив пальцем у виска.

Марк стоял на заднем дворе, укрывшись от посторонних глаз за стеллажами пустых ящиков, вжимаясь лбом и ладонями в беленую стену.

Страх прошел. Появилась боль, от которой слабели колени и мутило внутри… Впрочем, она и не исчезала. Как и прошлое. Оно лишь спряталось и выжидает момента, чтобы ударить побольнее. Длинным и острым лезвием старого ножа…

«Господи, если ты есть, помоги мне…»

– Эй! С вами всё в порядке?

Он вздрогнул, обернулся.

«Эта девочка… Славная… Странно, что я еще могу думать об этом».

– Все хорошо, – он вымученно улыбнулся, – Голова слегка закружилась.

– Неверно, от жары?

– Наверно… «От нее веет прохладой… Лучше бы она не появлялась. Только бы она не уходила… Что за бред?»

– Хочешь, принесу воды?

– Нет, спасибо. Спасибо тебе…

– За что? Это тебе спасибо. Прикрыл меня перед Галиной.

– Я сказал правду. Ты из-за меня уронила тот поднос.

– Я бы его и так уронила, – она рассмеялась, и ее смех разлился живой водой по обожженной плоти земли. – Дядя Вова верно говорит, что у меня руки не оттуда растут. – Она склонила голову к плечу, словно маленький дикий цветок, и в лепестках темных волос, как в паутине, запутался солнечный луч.

– Ну, я пойду, – сказала Анна.

Он молча кивнул, вновь возвращаясь в реальность. В настоящее. В жизнь.

Александра Дмитриевна вернулась домой раздраженная, как и все последние дни. Накричала на девушку-горничную, осведомившуюся, не нужно ли чего. «Понадобится – вызову. Бестолочь…»

Войдя в спальню содрала с головы шляпку от Шанель, швырнула в угол. Щелкнула пультом, и плоский телевизор равнодушно забубнил привычную криминальную хронику. Из рамки вопросительно смотрела белокурая красавица.

– Он почти не изменился, – зло сказала ей Александра. – Как и ты. И не смотри на меня так. Я предупреждала, говорила, чтобы ты не играла с ним…

«– Мань, ты вправду выйдешь за него?

– Конечно, почему – нет?

– Но он же совсем мальчишка…

– Как будто я – старуха…

– Ему только восемнадцать, какой из него муж?

– С собственным домом и пропиской, дурочка. Не Москва, конечно, но лучше чем ничего. Или ты думала: я до пенсии буду гнить в вонючей общаге? Главное, он меня любит и сделает все, что я захочу. И ты переедешь к нам. А подвернется лучший вариант – всегда можно развестись. И отсудить свои «метры». Да не делай таких страшных глаз: я же не стану выгонять его на улицу.

– Ты не боишься, что он узнает, что ты встречаешься с другими?

– Откуда? Кто ему расскажет? Ты?

– Нет, конечно.

– Вот и заткнись. Маленькая недотепа, ты совсем не знаешь жизни. Ты такая же наивная, как мой юный жених. Черт возьми, иногда я думаю: из вас могла бы получиться неплохая парочка. Хочешь, уступлю?

– Как ты можешь быть такой циничной, Марианна?

– «Циничной?» А что это такое? Слово из университетского словаря? Нам, людям простым, ни к чему задумываться о столь высоких материях. А ты, валяй, сиди, дожидайся необыкновенной любви. Так и помрешь старой девой…»

– Почему?! – Крикнула Александра сорокалетней женщине, глядящей из зеркала, по щекам которой, затонированным эстилаудеровским кремом, катились крупные слезы. – Почему это должно было случиться именно с нами?!

На мгновение припухшие серые глаза сменились прозрачно-зелеными, в которых стыли гнев и презрение.

«Перестань реветь, идиотка, возьми себя в руки».

Александра, вздрогнув, замерла, и впрямь перестав плакать, медленно обернулась на застекленную рамочку с белокурым портретом.

«Ты всегда должна меня слушаться, потому, что я – старшая, помнишь? Ты все помнишь?»

– Да, – прошептала Александра в негодующую пустоту зеркала, – Я помню все…

Год 1978. Сентябрь.