Игра с судьбой (СИ)

Тихое слово было для девушки словно самый яростный гром. Тяжелый выдох застрял где-то на пути к горлу и отказывался выходить наружу, застопорив неприятно пораженную сталкершу.

Она слышала как-то раз или два байку про этих существ, якобы Зона их копирует и оставляет жить как ни в чем не бывало, в то время как оригинал умирает под Выбросом. Редко когда остается в живых, и различить одного от другого практически невозможно. Казалось бы, так всё просто, но ведь говорили, что и жить они могут как среди сталкерства, так и на отшибах, бесцельно топча чертову землю и питаясь местным изувеченным зверьем, да и сами они…

- Я не могу быть мутантом. – Поражение и горесть сменились обидой и яростью. Хотелось верить, что всё это просто очередная глава затянувшегося дурного сна. Фенек посмотрела на своего спасителя так, словно бы он был виновен в её создании и, как оказалось, не совсем нормальной природе. Не сводя зеленых глаз, та обозлённо зашипела сквозь сжатые зубы: - Я жила среди людей столько времени, ела с ними за одном столом, работала, спала с ними – какой же я мутант?!

Шухов молчал, да и по виду класть он хотел на какие-то её претензии. Девушка его отнюдь не винила и не хотела этого делать, но понимала, что в сердцах сказать и сделать может едва ли не всё, что угодно. Ей не было противно, но тело моментально стало казаться каким-то чужим; клеткой, в которую заперли душу, и выхода из которой не добьешься ни одной апелляцией.

- Кем был мой оригинал? – Рьяно спросила Фенек, задавая уже не риторический вопрос. – Почему он оказался настолько тупым, что подох под сраным Выбросом?! Или всё-таки не подох?! Тогда он мне должен чёртов палец!

Сталкерша выплёвывала слава, словно горькую желчь, не в состоянии быстро успокоится, приняв обидную действительность.

- Не знаю. Оригинал мёртв, связи не вижу. – Обыденно ответил Шухов на язву девушки.

- Тогда верни мне память. – Фенек иронично взметнула кверху брови и усмехнулась, стараясь удержать дрожь в теле: ярость усиливала ту, имевшуюся от не прекращаемого холода. – Хотя бы понять, за что меня хотят грохнуть.

- Нечего возвращать. – Сказал – как отрезал и хмуро сощурил глаза. – Тебя не существовало, нет никаких воспоминаний.

- Хорошо, а тот поехавший найм? – Отказывалась просто так сдаваться девушка. – Он что-то знает. Покажи мне его мысли!

- Нет. – Безапелляционно отрезал все пути к обсуждению Шухов.

Фенек раздраженно фыркнула и развернувшись обратно к окну, хотела было шарахнуть ладонями по подоконнику: внутри бушевало болезненное пламя и что с ним делать сталкерша совсем не знала. Занесла руки и замерла тут же, едва начав их опускать. Подоконник был усыпан разного размера осколками от оконных стёкол и не хватало ещё пораниться о пыльные опасные углы. Возможно это секундное осознание помогло девушке немного успокоиться и взять себя в руки.

Она ведет себя неправильно, отвратительно. Не то существо Черный сталкер, с которого следовало бы что-то требовать, ведь что мешает ему прямо сейчас вернуть психованную дамочку обратно в темный сырой подвал наёмников? Абсолютно ничего.

- Что ты хочешь за моё спасение? – Кратно спокойнее задала вопрос Фенек, надеясь переводом темы сгладить сформированные ею же острые углы в беседе. К тому же, замалчивать обязанность слишком долго было просто преступно: у всего есть цена, даже у её собственной жизни. Осталось узнать только какова она.

- Убьёшь одного сталкера – и можешь быть свободна. – Недолго думая, озвучил своё требование спаситель.

Девушка горько усмехнулась: жизнь в обмен на другую жизнь, можно было бы ожидать чего-то подобного. Только как-то звучит это слишком просто. Может этот сталкер какая-нибудь важная фигура? Торговец, например, или лидер группировки… В голове сразу всплыл образ Лукаша и сталкерша малодушно понадеялась, чтобы это был он. Ожидаемо, не всё в жизни случается так, как хочется.

Шухов практически бесшумно подошёл к Фенек, едва ощутимо коснулся ледяными пальцами лба девушки, и в голове той яркой вспышкой отобразился образ совершенно незнакомого мужчины. Совсем немолодое лицо, покрытое местами мелкими шрамами и разного вида морщинами, не было каким-то слишком особенным само по себе, но имело одну яркую отличительную особенность – глубокий шрам на переносице. Сознание словно из неоткуда выловило его имя и зафиксировало настолько крепко, что девушке на секунду показалось, будто она знала его всегда.

- Корд, - шепотом повторила Фенек имя своей цели, и выпалила первое, что следом пришло в голову. – Почему не убьешь его сам?