Игра в поддавки

Правильно, не верь. Зона только и ждет, чтобы человеческая букашка поверила в свое счастье, а тогда — хлоп! — и нет букашки. Любимое развлечение Зоны.

Хлоп!

В смысле — бабах! Одиночный хлесткий выстрел, и сразу за ним — несколько захлебывающихся, будто пытающихся обогнать друг друга очередей. Это впереди, примерно там, куда мы идем. Рефлексы работают правильно — в одно мгновение мы уже в укрытии, в тени, замерли, нет нас. Здесь нетрудно спрятаться в лабиринте разорванных, гнутых, только что узлом не завязанных труб. Банг! — звонкий рикошет. Хорошие попались трубы, толстые и надежные, пуля хрен пробьет. Что им пуля, если они выдерживали сумасшедшее давление пара и совсем не проржавели с тех пор, а порвал их и узлом завязал уж точно не пар и не человеческое оружие!

А стреляют-то не в нас! Близкий рикошет — это так, случайность. Ду-ду-ду! Ду-ду-ду! Теперь бьет лишь один автомат, и стрелок экономит патроны. Гуляет эхо. Так, совсем смолкло… Главное, вот в чем подлость: не видно, кто с кем воюет. Ну, одна сторона, это, конечно, «монолитовцы», больше некому, а другая? Еще один сталкер прорвался в ЧАЭС одновременно с нами? Ой, не дурите меня, не верю я в такие совпадения. Зона, как всегда, умеет озадачить. Покуда мне ясно только одно: надо сидеть тихо, пока там идут разборки. Нам в них соваться не резон.

Хотя очень интересно: чем там у них дело кончилось?

Удивительно: чужая перестрелка вновь взбодрила меня, будто кто стимулятор ввел под кожу. Мозг ясен, тело слушается, свинцовая усталость куда-то делась. Это ненадолго, я себя знаю, но все равно такой поворот в организме мне нравится. Жаль только, что сейчас нам надо тихо сидеть.

Сидим минуту, другую… Тихо. Не то рассеялись невидимые стрелки, не то затаились по укромным местам, как тараканы. И как мы кстати. Ладно, посмотрим, кто из нас более терпеливый. Что лучше всего умеет порядочный сталкер? Правильно, терпеть и ждать.

Вычет этого не понимает. Молодой еще. Толкает меня легонько в поясницу — не пора ли, мол?

— Сиди… — цежу сквозь зубы, и кажется мне, будто шепот мой отдается эхом по всему залу. Игра воображения. Хрен там что отдастся.

Ду-ду-ду! — еще одна скупая очередь. И нет на нее ответа, и вновь тишина.

Не скажу, что мне это нравится. Что там происходит? Кто палит, в кого?

В ближайшие пять минут не происходит ничего. Ну хорошо, уговорили, попробую высунуться… Так. На мои шевеления все плевать хотели. Перебегаю за чудовищно громадный кожух генератора, иду вдоль, перебегаю еще — и ничего! Не верю, что нас не видят, должны видеть! Но то ли сознательно игнорируют по неизвестной мне причине, то ли ждут, когда я подберусь поближе. Ну ладно, вот он я, иду и в тень не прячусь, ловите меня в прицел…

И впрямь иду, даже автомат опустил. Сам не знаю, что это на меня нашло, почему я рискую так глупо, но откуда-то знаю: так и надо. Уверен без аргументов. Лишь одна-единственная мысль жужжит в мозгу, как муха: «Может, так и ловит Зона простачков?» Гоню назойливую тварь.

Шагов пятьдесят прошел открыто, как по бульвару, — и ничего. А впереди уже видны какие-то разветвления, какие-то лестницы, ведущие вверх и вниз, искореженное железо, груды хлама… Не там ли шла перестрелка? Нет, дальше. Но хорошее место и для обороны, и для засады. Если там кто есть, то вот он я, легкая мишень. Самый тормознутый зомбак может стрелять на выбор — в голову, в сердце, в печень. Ребенок, и тот не промажет.

Только в гениталии не надо, очень это больно.

Наверное, им нужен Вычет, потому и не трогают меня — ждут, когда я разрешу ему выйти из укрытия. Хотя… несерьезно это как-то. Ну, положили бы меня, а Вычет — боец аховый, он в Зоне только начальную школу прошел, особых проблем у противника с ним не было бы… Короче, ничего не понятно.

Вот и груда мусора — в этом месте произошло частичное обрушение потолка. Никого. Широкий коридор ведет направо и заканчивается могучей стальной дверью. Опять никого. Ага, дальше еще одно ответвление и ход вниз…

Где противник?

Очень сильно мне это не нравится, верчу головой во все стороны и вдруг вижу — Вычет идет ко мне. Кретин! Машу ему рукой — прячься, мол, и нишкни, пока я не разобрался, — да куда там!

Врезать бы ему за такие дела промеж глаз, да рука не поднимается.

— Слышишь? — спрашивает он. — Что?

— Стоны вроде. Там.

Ничего я не слышу, а «там» — это, похоже, в центральном зале Второго энергоблока. Тем лучше. Нам все равно туда надо.

Знаком показываю: за мной держись. На пути очень много хлама — обломки металлоконструкций смахивают на противотанковые заграждения, разбитая и сорванная облицовка стен перемешана с прочим мусором, припорошена пылью. Да-а, эпицентр Второго взрыва был, конечно, не здесь, но по этим переходам дунуло воздухом так, что человека попросту размазало бы, как комара. Впрочем, это дело давнее, зато следы грубых ботинок в пыли и стреляные гильзы — свежие. Можно подобрать одну и понюхать, да и так ясно. «Мслолитовцы» зажали кого-то в центральном зале. Кто-то отбивался. Судя по тому, что здесь никого нет, дело кончилось.