Игры богов

– Вот и Ясик так же говорит, – вздохнул Мастер. – А что я могу сделать? Если сделать солнщ чуть горячее – будет выгорать небесный свод. Хорошо это будет смотреться – голубое небо с черной полосой с востока на запад.

– Зачем вообще этот небосвод, эта твердь? Вы же на ней не живете?

– Твердь… Купол. Знаешь, зачем накрывают тараканов на столе чашкой? Чтобы не расползались. И людишек так же держат, чтобы не расползались. Сколько нужно было Силы, чтобы остановить или вызвать дождь, повелевать ветром. А под небом голубым – всегда пожалуйста. И ветер с нужной силой и в нужном направлении. Помолился царь перед морским походом, пожертвовал без скупости – получай попутный ветер. Или наоборот.

Мастер, не вставая с кресла, сунул руку в ящик и вытащил каменный шар. Протянул его Бродяге:

– Полюбуйся. Восточный мир и западный – две полусферы. Вне пределов – людей нет. Пусто. Только боги. Зато никто не приплывет, скажем, к Островам.

Бродяга взял каменный шар в руки. Хрустальные полусферы поблескивали в солнечном свете.

– Это похоже на голову лягушки, – сказал Бродяга и вернул шар.

– Брось, – махнул рукой Мастер.

Шар гулко прокатился по гранитному полу.

– Восточный мир – мир поклоняющихся богам. – Мастер потер колено и зашипел.

– А в западном?

– Там поклоняются камням, деревьям, духам предков… А мы – не камни, не духи предков. Если начнем перековывать этих дикарей под себя – такая свара начнется между нами… Решили оставить как есть.

– Как есть, – эхом повторил Бродяга. – А Разрушитель?

Мастер отвел взгляд. Подобрал какую-то деревяшку, в руке появился нож.

– А что Разрушитель? – сказал Мастер. – Его ищут… Знаешь, это как безоружных отправить ловить медведя. Ловят и жутко боятся поймать.

Ленточки стружки падали на пол. Одна за другой. Быстро.

– Как ты думаешь, кто это? – спросил Бродяга, глядя на стружки.

– Никто, – ответил Мастер. – Никто не сможет получать столько Кровавых жертв и сохранить разум. Никто, и ты это понимаешь лучше других.

Бродяга смотрел на стружку.

Боль. Ярость. Боль. Темнота. Бездна.

– Извини, – сказал Мастер.

– Ничего, – ответил Бродяга. – Тем более что это правда. Я действительно лучше других это понимаю. Только не могу понять, как это случилось со мной?

– Нехорошо это с тобой получилось, – сказал Мастер. – Мы еле успели тебя остановить. Я потом специально узнавал – пятнадцать десятков молодых рабов. Сразу, в одно мгновенье. Тебе. Помнишь город неподалеку от Ледяного перевала?

Бродяга кивнул.

– Мы его сожгли. Огонь с небес. Никто не выжил. И тот твой аватара, который от твоего имени потребовал Кровавых жертв, тоже сгорел.

Нож замер. Потом стружка снова стала падать на пол.

– Твои территории поделили, аватары разбежались под новых хозяев. – Мастер искоса глянул на Бродягу.

– Я ничего этого не помню, – покачал головой Бродяга. – Ничего.

Вспышка, злость, боль, Бездна.

– Ты пришел мстить? – спросил Мастер.

– Кому? И как?

– Как? Это сейчас очень просто. Как наложить проклятье.

– Кстати, – Бродяга наклонился и поднял с пола ленту стружки, – что происходит с проклятьем? Мне казалось, что это требует постоянного расхода Силы. И поэтому применяется только в действительно серьезных случаях. А теперь, как мне сказали…

– Правильно сказали. – Мастер невесело улыбнулся. – Только теперь все по-другому. Кто-то из аватар придумал, тварь мелкая. Дешево и сердито. И можно проклинать всех подряд. Фокус в том, что проклинаемый знает о проклятье. Боль и проклятье. Человеку страшно и больно. И эти страх и боль питают его же проклятье. Как Кровавая жертва. Сила – своему собственному проклятью. Только без крови. Беспрерывный поток черной Силы. Человеку страшно и больно. И боль эта нарастает. И боль эта усиливается. И чем сильнее она становится, тем…

Мастер развел руками и замолчал. Он никогда не был силен в риторике. Но Бродяга понял. Действительно просто. Берется знак проклятья, вручается вместе с болью. Легкий толчок. А потом – виток за витком, виток за витком… Боль и страх. Проклятье.

– А мстить сейчас легко, – сказал Мастер. – Объявляешь себя Разрушителем… Бац – весь мир погибает. Ты даже пожелать ничего не успеешь. Сила Кровавой жертвы разрывает тебя, разрывает весь мир. Я так полагаю, что не только ЭТОТ мир. Солнце, звезды, вселенная… Всё. Слишком давно люди приносят Кровавые жертвы Разрушителю.

– Ты думаешь, что все-таки Разрушителя нет? – спросил Бродяга.

– Не знаю, – ответил Мастер. – Надеюсь. И опасаюсь. Не знаю.

Деревяшка закончилась, и Мастер оглянулся по сторонам, ища новую.

– Мне нужно к Проклятому городу, – сказал Бродяга.

Он ждал, что Мастер спросит зачем, но тот не спросил. Встал с табурета, прохромал за алтарь, вернулся с посудиной:

– Хочешь нектара?

– Спасибо, обойдусь. Поможешь? Я бы и сам добрался, но поджимает время.

– Время, – протянул Мастер. – Поджимает. Ты даже не знаешь, как оно поджимает. Ладно. К самому городу я тебя доставить не смогу. А вот в Семивратье… Как я полагаю, оттуда скоро отправятся корабли к Проклятому городу. Дней через двенадцать попадешь к Проклятому. Нормально?

Бродяга задумался. Кивнул:

– Пойдет.