Читаем Иммигрант полностью

— О, а сейчас, Брюса, он пошёл в наступление. Эндрю говорит, что ты, Брюса, ему очень понравился и он хотел бы знать, нравится ли он тебе? Но можешь не утруждаться, я ему уже ответил за тебя… что да! Эндрю тебе тоже нравится, — говорил Яврюха, хохоча, как ребёнок.

Эндрю сидел уже изрядно пьяный с полузакрытыми глазами и глуповатой улыбкой на лице.

— Что за страна такая?! тут вообще есть нормальные люди?! Короче, разбирайся с ним сам, — возмущённо сказал я, встал и вышёл на улицу.

На улице развиднелось, вышло солнце. После тёмного накуренного паба выйти на солнечную улицу и вдохнуть глоток свежего воздуха было сравнимо с каплей воды в пустыне. Назад в полумрак уже не хотелось. Петя Киевский вышел следом за мной, по-видимому, ему тоже нужен был свежий воздух, он встал рядом и закурил. Через несколько минут вышел и Яврюха, самодовольно улыбаясь и держа в руке кошелёк. За Лёхой сразу же вышел бармен и что-то ему сказал.

— Что он хочет? — возмутился Петя.

— Попросил, чтобы мы вывели пьяного Эндрю и посадили в такси.

— Пошли выведем его, — предложил я.

Мы зашли обратно в паб, где Эндрю уже спал, обрушив свою голову на бочку. Взяв неподвижное тело под руки, мы выволокли его на улицу и потащили к такси, которые стояли через дорогу. Там стояло несколько машин, но никто не захотел его везти, при этом вежливо отказав. Один таксист посоветовал положить его на лавку, сказав при этом:

— Когда он проспится, встанет на ноги и будет в состоянии сказать свой адрес, тогда кто-то из нас его отвезёт. Здесь это обычная практика.

Что мы и сделали — положили Эндрю на лавку, а сами сели напротив. Лёха вынул из своего кармана чужой кошелёк и открыл его. Там было совсем не много денег.

— Вот чёрт! Он всё потратил на нас, — сказал Лёха, выражая недовольство.

— Ну и здорово! Мы хорошо провели время и Эндрю тоже. Смотри, как он мирно спит, — улыбаясь, сказал я.

— Ладно, подождите меня, — сказал Лёха, — я сбегаю в магазин, надо кое-что купить в дорогу.

— И мороженое купи! — крикнул ему вслед Петя.

Лёха пришел через несколько минут, держа в одной руке полный пакет баночного пива и всяких снеков, а в другой — три пачки мороженого. Мы сидели в небольшом сквере в центре Амстердама, где стояло несколько лавочек и росли небольшие вечнозелёные деревья. На тот момент мне показалось, что это было самое оживлённое место в городе. Паб, в котором мы сидели, полностью наполнился, открылись несколько магазинов в округе, поэтому все, кто проходил мимо, уже никуда не уходили, оставаясь в пределах этого сквера. Приближался прохладный зимний вечер. Мы съели мороженое и открыли пиво.

— На улице нельзя пить спиртное, оштрафуют! — констатировал Петя Киевский, попивая горькое, дешёвое баночное пиво.

— А пофиг! — сказал уже пьяный Яврюха, — пусть штрафуют, всё равно не мы будем платить, государство рассчитается. Покажем наши бумажки с лагеря, они выпишут данные и одна контора перекинет бабки другой. Другими словами, бабло не покинет государственного кошелька! — смеясь, сказал Яврюха.

— Меня так не устраивает, — сказал я, вальяжно развалившись на лавке.

— Почему? — спросил Лёха в недоумении.

— Всё просто! Ты наломал дров и свалил в другую страну, а мне здесь жить! И я не хотел бы прослыть дебоширом.

— Ладно, ладно, Брюса, я понял, — сказал Яврюха, смеясь.

— Смотрите, пацаны! Там менты на роликах едут, — Петя указал в сторону, где ехало двое полицейских.

Мы поставили пиво назад в пакет и наблюдали за их передвижением. Они проехали мимо паба и, убедившись, что всё в порядке, свернули на следующую пешеходную улицу. Мы опять достали пиво, пачку чипсов и продолжили трапезу. Долго сидеть мы там не собирались, решили, что выпьем по баночке и пойдём на поезд. Буквально через несколько минут полицейские на роликах выехали из другой улицы, находившейся прямо напротив нас, и направились в нашу сторону, при этом прекрасно видя, что мы втроём держим в руках банки с пивом.

— Вот блин! Что делаем? — взволнованно спросил Петя.

— Валим! — громко крикнул Яврюха и вскочил, чтобы бежать, вместе с этим небрежно смахнув с лавки всё, что там оставалось, в пакет, при этом разбрызгивая по сторонам пиво из недопитой банки, которую он держал в другой руке.

Мы с Петей рванули за ним, прихватив недопитое пиво. Полицейские поехали за нами. Мы втроём бежали и пили на бегу пиво, при этом смеясь. Яврюха бежал и что-то кричал полицейским на французском. Я оборачивался и видел на лицах полицейских полное спокойствие и даже улыбки, ни капли злости и ненависти, присущие нашим Совковым ментам. Смотря на их спокойные лица, хотелось даже остановиться и не продолжать побег, зная заранее, что нас ничего не ждёт, так как взять с нас было нечего, и как уже успел сказать Яврюха, — «государство всё оплатит». Они не будут на нас кричать, оскорбляя при этом, не будут бить дубинками и издеваться. Они просто пригрозят пальчиком и выпишут штраф, отпустив восвояси. Но тем не менее мы продолжали бежать. Как вдруг ни с того ни с сего Яврюха закричал:

— За нами гонятся враги, забросаем их гранатами!

Перейти на страницу:

Похожие книги

Девочка из прошлого
Девочка из прошлого

– Папа! – слышу детский крик и оборачиваюсь.Девочка лет пяти несется ко мне.– Папочка! Наконец-то я тебя нашла, – подлетает и обнимает мои ноги.– Ты ошиблась, малышка. Я не твой папа, – присаживаюсь на корточки и поправляю съехавшую на бок шапку.– Мой-мой, я точно знаю, – порывисто обнимает меня за шею.– Как тебя зовут?– Анна Иванна. – Надо же, отчество угадала, только вот детей у меня нет, да и залетов не припоминаю. Дети – мое табу.– А маму как зовут?Вытаскивает помятую фотографию и протягивает мне.– Вот моя мама – Виктолия.Забираю снимок и смотрю на счастливые лица, запечатленные на нем. Я и Вика. Сердце срывается в бешеный галоп. Не может быть...

Адалинда Морриган , Аля Драгам , Брайан Макгиллоуэй , Сергей Гулевитский , Слава Доронина

Детективы / Биографии и Мемуары / Современные любовные романы / Классические детективы / Романы
Афганец. Лучшие романы о воинах-интернационалистах
Афганец. Лучшие романы о воинах-интернационалистах

Кто такие «афганцы»? Пушечное мясо, офицеры и солдаты, брошенные из застоявшегося полусонного мира в мясорубку войны. Они выполняют некий загадочный «интернациональный долг», они идут под пули, пытаются выжить, проклинают свою работу, но снова и снова неудержимо рвутся в бой. Они безоглядно идут туда, где рыжими волнами застыла раскаленная пыль, где змеиным клубком сплетаются следы танковых траков, где в клочья рвется и горит металл, где окровавленными бинтами, словно цветущими маками, можно устлать поле и все человеческие достоинства и пороки разложены, как по полочкам… В этой книге нет вымысла, здесь ярко и жестоко запечатлена вся правда об Афганской войне — этой горькой странице нашей истории. Каждая строка повествования выстрадана, все действующие лица реальны. Кому-то из них суждено было погибнуть, а кому-то вернуться…

Андрей Михайлович Дышев

Проза / Проза о войне / Боевики / Военная проза / Детективы