Имперец. Земли Итреи

Тяжесть так сильна, что, кажется, сейчас или ступни погрузятся в камень или сломается спина. Это уже не огромный валун, это небольшая гора.

Выпрямиться. Я не сдамся.

Словно насмехаясь надо мной, Указ Смерти рывком приближается на шаг, продавливая моё сопротивление, заставляя колени трещать.

Враг торжествующе вопит:

— Сейчас ты сдохнешь!

Я лишь стискиваю зубы. Не дождёшься.

Разрушайся!

Ничего.

Трёхцветная печать стала лишь ближе...

Я на миг перевожу взгляд с неё на мастера Указов и обнажаю зубы в злом оскале.

С кого это льётся пот, Предводитель? С кем это ты не можешь справиться? Неужели со мной? Почему твои плечи дрожат? Может, потому что на них сейчас такая же тяжесть, как и на моих? Ты, год за годом возвышавшийся в золотой клетке секты, готов ли сражаться до конца? Готов ли идти до края, а затем шагнуть за него?

Впиваюсь взглядом в трёхцветную печать. Ты не первая трёхцветная печать в моей жизни. Я справлялся с подобными ещё тогда, когда был всего лишь Воином. Чем ты можешь меня удивить? Что ты можешь противопоставить моему таланту?

Мои губы шевельнулись, отдавая приказ:

— Раз-ру-шай-ся.

Тяжесть стала нестерпимой, колени дрогнули, сгибаясь, но спустя миг я впитал дух из запасной печати и превратил своё падение в шаг вперёд.

Разрушайся.

Линии Указа смерти дрогнули, расплылись на миг, но враг восстановил их.

Я же сделал второй шаг вперёд.

Казалось бы, я должен стать ближе к печати Смерти, но нет. Она дрогнула и тут же сместилась назад, прочь от меня.

Я хрипло рассмеялся, заставив мастера Указов вздрогнуть.

— К-ха-кха-ха-ха!

Кивнул своим мыслям. Я сильней, я выносливей, я терпеливей, я талантливей. Я сумел оттолкнуть чужую печать, заставил её стать ближе к создателю. Так тоже неплохо. Поглядим, можно ли убить мастера Указов его же печатью Смерти.

Не вышло.

Я сумел сделать три шага, а затем что-то случилось. Хотелось бы мне верить, что это я всё же сумел рассеять трёхцветную печать, а не мастер Указов развеял её, но как бы там ни было, печать исчезла.

Тяжесть на моих плечах исчезла вслед за ней, от неожиданности я качнулся, рыкнул:

— Стоять!

А затем Рывком опередил мастера Указов, оказавшись у него на пути.

Я отлично знал его имя, не раз слышал за все те дни, что старик рассказывал мне свой план. Но к чему мне знать имя сектанта, который умрёт, послужив мне точильным камнем?

Что-то полыхнуло слева, за зданиями. Раздался короткий, тут же смолкнувший крик. Кажется, кто-то из тех, у кого нет амулета-пропуска, попытался пробраться внутрь. На помощь хозяину поместья или попробовать нагреть здесь руки?

Сколько мы тут уже сражаемся? Сто вдохов, триста?

Я с мрачной усмешкой спрашиваю:

— А что с твоей силой, фальшивый Предводитель? Неужто заёмные силы заканчиваются?

Он молчит, лишь облизывает пересохшие губы, пятится, затравленно оглядываясь.

Я же гляжу на амулет в его руках. Теперь видно, что и форма, и материалы немного отличаются от моего. Если его артефакт и мой положить рядом, то можно будет сказать, что они действуют одинаково, но вышли из рук разных мастеров. Хотя бы это утешает. За время путешествия по землям сектантов моё мнение о Стражах, Императоре и, вообще, Империи и так качнулось в не лучшую сторону.

Нужно заканчивать.

Я шагнул и замер.

Один цвет на ощущения. Два цвета на мысли. Три цвета на саму душу. Чтобы создать двухцветную печать, нужно окрашивать ту «краску» которой рисуешь печати, своей стихией. Именно в подобной тренировке помогал артефакт, который дал мне Шандри, глава Академии.

Как помогал этому мастеру Указов вот этот артефакт, который он судорожно сжимает в руках?

Чем можно окрасить «краску» для печатей? Духовной энергией из первого средоточия? Неплохой вывод, очень необычный. Но может ли это быть настолько вывернуто? Всё же путь к Небу — это путь постепенных шагов вперёд.

Я небрежно отбил наручем какую-то слабую технику, которую вдруг вспомнил мастер Указов, затем прикрылся Панцирем от взрыва какого-то артефакта.

Жалкие попытки. Ты ещё меч у одного из своих мёртвых стражников подбери. Ты хоть знаешь, как его держать?

Итак, путь к Небу. Духовная энергия, стихия, дух.

Если окрашивать «краску» для печати нужно духом, то где я его возьму? У меня даже второго средоточия нет, не то что третьего.

Мысль, что до этого я считал именно дух этой «краской» для печатей Указов я старательно отогнал. А вот мысль о том, что у мастера Указов напротив меня тоже нет третьего средоточия, я, напротив, обкатал со всех сторон.

А он ещё и набрался сил отправить в меня новую трёхцветную печать. Мелкую, но всё такую же смертельную.

Я лишь молча шагнул вперёд, принимая на себя её тяжесть и заставляя её зависнуть на середине пути между нами.

Разрушайся.

Запас в артефакте? Вероятно. Но у меня тоже есть запас. Если уж он помог мне справиться с дарсовой меткой Вора Трав, то неужели не поможет в такой малости?

Я рванул одну из нитей, что сковывала цветок метки Вора в моей груди. Это проще и быстрей, чем вытягивать новую из сгустка силы Виостия.