Империя наших надежд

Нервно тереблю сумочку, ожидая, когда меня вызовут. Я знаю, что нельзя было тянуть. Но я собиралась с духом очень долго. Я боюсь услышать неутешительный вердикт. Я так боюсь, что это во мне проблемы. А ещё страшнее знать, что у Рафаэля. Лучше пусть у меня. Он так хочет ребёнка, и я хочу. Я пыталась зачать с первой ночи после нашего расставания. Я столько тестов извела и прятала их от него. Я столько раз молилась, пила всякие препараты втайне от Рафаэля, что сейчас нахожусь в предобморочном состоянии, видя, как зажигается лампочка над кабинетом.

Ещё один вдох, и я поднимаюсь с дивана.

– Добрый день, миссис Лоф.

– Здравствуйте, – киваю гинекологу, которого посоветовала мне Сиен, и опускаюсь на стул.

– Пришли ваши результаты, и я могу вас обрадовать. У вас прекрасное репродуктивное здоровье. Ваши анализы практически идеальны, – с улыбкой произносит врач.

– Но… если у меня всё хорошо, а забеременеть я не могу, то, значит, дело в… – я не могу это произнести. Это ужасно. Это страшно.

– Вероятнее всего, дело в вашем муже, миссис Лоф. Но, чтобы дать вам какие-то прогнозы или прописать лечение, он должен прийти и сдать анализы. Мы их проверим, и только тогда можно делать какие-то выводы. А пока я не могу вам ничего сказать.

– А если дело в нём, то почему это произошло?

– Причин очень много. Начиная от наследственности, заканчивая чрезмерным увлечением вредными привычками.

– Его отец… у него не было проблем.

– Значит, всё куда лучше. Наследственность – первое подозрение, о котором мы спрашиваем. А также есть курсы лечения и восстановления здоровья. Мне необходимо увидеть процент его репродуктивного здоровья, чтобы делать предположения. А пока я могу только развести руками.

– Я поняла вас. Спасибо, – поднимаюсь и забираю результат своих анализов.

Боже мой.

Эта новость убьёт Рафаэля. Я не знаю, смогу ли, вообще, сообщить ему об этом. Это убийство всех его надежд. Я не понимаю, как мне поступать дальше. Я боюсь его разочаровать… боюсь его потерять.

Сажусь на улице, закрываю лицо и плачу. Я плачу часто, пока Рафаэль не видит. Я плачу, когда вижу отрицательный результат на тесте. Я плачу, когда моё сердце сжимается от боли и страха. Я плачу. Это нормально, наверное. Плакать, даже когда с виду всё хорошо. Я пытаюсь оберегать его, но долго не смогу скрывать правду. Он узнает обо всём, и будет хуже. Но и признаться в том, что столько лет я обманывала его, не в силах. Мне страшно… снова страшно.

Шесть месяцев спустя…

Бреду по улице. Осенний ветер бьёт в лицо. Бросаю взгляд на часы. Половина двенадцатого. Рафаэль уже должен спать и не увидит меня вот такой.

Я уже не делаю тесты. Я просто разбита и мне стыдно оттого, что я до сих пор ничего не сказала Рафаэлю. А он смотрит на меня так, словно винит в этом. Спрашивает, как я себя чувствую. Читает о температурах и овуляции. Молчит пока, но скоро сорвётся. Он потребует объяснений, почему я до сих пор не беременна. А как сказать в лицо любимому человеку, после всего, что мы пережили, что дело не во мне, а в нём? Неужели, на нашу долю мало свалилось? Неужели, нам постоянно необходимо чем-то жертвовать, чтобы быть счастливыми? Почему? Так обидно.

– Рафаэль, – тихо зову мужа и, снимая форменный пиджак, кладу его на диван. Запах еды витает в воздухе. Прохожу в спальню. Постель заправлена, и его нет.

– Мон шер? – Заглядываю в ванную комнату и достаю мобильный телефон.

Он должен уже спать. Ему завтра на работу к десяти.

– Да. Привет, – слышу его голос в трубке и непроизвольно улыбаюсь.

– Привет. Ты где?

– Я в мастерской. Срочные заказы. Не хочу травить тебя краской. Я пробуду здесь до утра, наверное, – хмурюсь от его ответа. Он и раньше уходил работать, но приезжал домой хотя бы, чтобы позавтракать или поцеловать меня.

– У тебя всё хорошо?

– Да. Голова болит от краски, вот и всё.

– Ладно. Я люблю тебя.

– Ага. До встречи.

Странно. Но в моменты, когда он что-то рисует, его лучше не трогать. Это его раздражает.

Принимаю душ, ужинаю и заранее готовлю для Рафаэля завтрак. Он придёт за ним. Я знаю, что придёт.

Засыпать одной для меня уже привычно. Мы отдаляемся друг от друга. Я отказываю ему в сексе, хотя страсть не угасла внутри меня, но её остужает страх из-за очередного вопроса: «Ничего не получилось?». Последний раз мы целовались так, что забывали обо всём, месяца два назад, а возможно даже и больше. Не помню. Только вспоминаю лишь какие-то машинальные поцелуи. Я понимаю, что вина лежит на мне. Но я боюсь… это уже не риск. Это разрыв навсегда. Мы ведь можем попросту не подходить друг другу.

Я просыпаюсь одна в постели. У меня сегодня выходной. Рафаэль не приходил домой. Готовый завтрак стоит в холодильнике. Он не звонил мне. Не писал. Меня это жутко пугает. Завёл любовницу, которая обещает ему родить немедленно?