— Представляю, — вздохнул Штернберг. — В галерее моих мнимых пороков, и впрямь, только растления с кровосмешением и не хватает. Когда же коллекция станет полной, из меня сделают чучело Гая Фокса. Набьют соломой, предварительно выпотрошив, зальют в глотку бензин и торжественно сожгут в окружении портретов достопочтенных предков…
— Кого-кого сделают?
— Не обращай внимания, солнце моё. Я тоже иногда болтаю глупости.
Теперь он сидел, откинувшись назад, опираясь на руки. Эммочка теребила тяжёлые, прохладно-шёлковые с изнанки полы его расстёгнутого пиджака и длинный чёрный галстук.
— Я не хочу, чтобы ты уезжал.
— Придётся… — Он погладил её по голове, вдоль тёплого пробора в густых волосах. — Да, тебе нужен хороший отец. Только где его теперь возьмёшь. Впрочем, не исключено, что ещё повезёт… Будем надеяться.
— Мне никто не нужен, кроме тебя. Можно, я поеду вместе с тобой?
— Не стоит. У меня много работы, я редко бываю дома. Тебе быстро наскучит сидеть одной.
Он долго смотрел вдаль и ничего больше не говорил, и на его лице вновь появилось то отстранённое выражение, которое ей так не нравилось и почему-то смутно её беспокоило.
— Тебе что, грустно?
— Напротив, я очень счастлив. Я так рад, что могу видеть тебя, солнце моё.