Имплозия, или История, рассказанная Вером

4. _____________________________________________________________

5. _____________________________________________________________

«День третий.

В О. ужасно холодно. Просто отвратительно, еще хуже, чем на первой практике. Ветер меня прямо-таки сдувает. А поесть здесь нормально не выйдет — жратву (едой это назвать язык не поворачивается!) у меня начали тут с первого же завтрака отнимать. Сокурснички долбаные, но ничего… Как-нибудь продержусь. Год ведь ужинал сырками с кофе, уж три месяца выживу на шоколадках и девчачьих подачках — они мне еще вчера понадавали свои порции. Вечно худеющие бедняги. Да, кстати, идея для психологического фильма?? (вынесено на поля — анорексички??? Лина, поговорить с ней? Наверняка обмороки ее были от недоедания).

Но к сим идеям чуть позже вернемся.

Позавчера я наконец залил свой первый фильм в Сеть. Неужели. Это. Все? Мое детище, выстраданный всеми фибрами души двухлетний проект, теперь плавает в потоках соцсетей? Мне даже страшно смотреть на реакции зрителей… И поэтому я три дня уже как не заходил в свой аккаунт. Ведь еще страшнее увидеть, что их нет. Что на счетчике просмотров будет голый ноль.

Да, это бегство, отчуждение по отношению к своему любимцу. Но быть в изгнании мне как будто гораздо проще, чем следить за каждым шагом, каждым взлетом и падением «Хоноса» (ха-ха, поняли шутку??)».

Эксперты, кстати, тут сошлись во мнении, что у Андрея-таки были проблемы с эмпатией. Он едва ли искренне сочувствовал проблемам других людей; скорее был сторонним наблюдателем. Художником, который своим внутренним взором мог запечатлеть происходящее, чтобы затем изобразить в будущем фильме. Но я отвлеклась — вернемся к «дням».

«День седьмой.

В выходной и вовсе хочется повеситься. Из-за сильного ветра до конца недели нас не пускали в самостоятельные, налет — тридцать минут у каждого из экипажа. Еще и придурки-соседи снова закатили вечеринку — я хотел было сказать хоть что-нибудь, но не смог. Да, я просто не смог, и это повторяется уже второй год.

На прошлой практике отвлечься было проще — я тихо занимался монтажом отснятого. Но сейчас не получается. Из-за дурацкой хандры я как обессилел. Меня словно плющит, даже не знаю, как объяснить… Я, словно беспомощный котенок, лежу на своей кровати, окруженный этим цирком уродов. Пытаюсь собраться с мыслями, но в голове внутренний голос скандирует лишь «З-А-Т-К-Н-И-Т-Е-С-Ь». Каждая уступка, каждая моя нелепая улыбка в ответ на их пренебрежение — сделка с собственным достоинством.

Как же. Я. Устал».

«День десятый.

Наконец-то начались более-менее интенсивные полеты. Часа по три в день летаем, и наш экипаж даже разбили на несколько небольших… Еще меньше поводов собачиться с кем-нибудь; вдобавок отвлекает от нарастающего с каждым днем желания тихо раствориться в стене, к которой меня припирают их издевки. Никогда бы не подумал, что буду так сильно зависим от общества. Никогда.

Утром я проснулся возле помойного ведра, кстати. Забавно, не правда ли? Кто-то из моих соседей, что вернулся с ночной смены, поставил его прямо к моей кровати, видимо, посчитав, что это будет забавно. Помойку к помоям, а как же иначе?

Я бы хотел хоть кому-то об этом рассказать, хоть одной живой душе, но не могу. Родители начнут сходить с ума и, еще хуже, звонить моим комэска3… Знаю я мать, уж она-то найдет их телефоны и истерику таку-у-ую закатит!..

А отцу глубоко плевать, как и всегда было. На прощание он, кстати, меня пи****м назвал из-за прически, никогда этого не забуду…»

Да, а здесь, конечно же все психологи начали копаться в непроработанных травмах несчастного. А как иначе, «исцеление травм» тогда было писком моды.

«День двадцать пятый.

Попробовал поговорить с соседями, что летают ночью, чтобы не шумели, возвращаясь со смены. Конечно же, меня послали, как иначе?;):)