Индустриальная магия (ЛП)

— Чувствую присутствие мужчины, — тихо произнесла Джейми, продолжая идти с закрытыми глазами. Она направилась в дальнюю часть зала. — Мужчина пятидесяти с лишним лет, может, шестидесяти с небольшим, может, сорока восьми — сорока девяти. Его имя начинается с буквы «М». Он — родственник кого-то в этом углу.

Она подняла руку и обвела заднюю левую треть зала, где сидело, по крайней мере, человек сто. Я прикусила язык и с трудом сдержала стон. За последний час я так часто его прикусывала, что, вероятно, несколько недель не буду ощущать вкуса еды. Более дюжины человек в «углу», на который показала Джейми, начали размахивать руками, пятеро вскочили на ноги, приплясывая от возбуждения. Черт побери, я не сомневаюсь, что если любойв этом зале вспомнит всех своих родственников, умерших в указанных возрастных границах, то обязательно найдет среди них или Марка, или Майка, или Мигеля.

Джейми повернулась туда, где собралось больше всего махавших руками людей.

— По документам он был Майклом, но он утверждает, что его никто никогда так не называл. Всю жизнь, за исключением раннего детства, его звали Майком, а некоторые — Мики.

Внезапно пожилая женщина издала протяжный вой и склонилась вперед, словно получила удар кулаком в живот.

— Мики! Это мой Мики! Мой мальчик. Я всегда его так называла.

Я оторвала взгляд, и мои глаза наполнились слезами злости, когда Джейми набросилась на нее как голодная акула, почувствовавшая кровь.

— Это мой Мики? — спрашивала пожилая женщина. Ее слова можно было разобрать с большим трудом — она рыдала.

— Думаю, да, — тихо сказала Джейми. — Погодите… да. Он говорит, что он ваш сын. Он просит вас не плакать. Он в хорошем месте, он счастлив и хочет, чтобы вы это знали.

Пожилая женщина вытерла льющиеся ручьями слезы и попыталась улыбнуться.

— Еще, — продолжала Джейми. — Он просит меня сказать о фотографии. У вас стоит его фотография, не так ли?

— Да… несколько.

— Он говорит о какой-то одной. Он всегда ее ненавидел. Вы знаете, которую он имеет в виду?

Пожилая женщина улыбнулась и кивнула.

— Он смеется, — сообщила Джейми. — Он просит меня отругать вас за то, что вы выставили эту фотографию. Он хочет, чтобы вы ее убрали, а вместо нее поставили ту, где он на свадьбе. Вам это понятно?

— Мики, наверное, имеет в виду свадьбу своей племянницы, — сказала пожилая женщина. — Он вышла замуж как раз перед его кончиной.

Джейми уставилась в никуда, слегка склонила набок голову, словно прислушиваясь к словам, которых никто больше не улавливал, затем покачала головой.

— Нет, он имеет в виду другую свадебную фотографию. Более старую. Он просит вас просмотреть альбом. Тогда вы ее найдете. А теперь говоря о свадьбах…

Шоу продолжалось. Джейми переходила от одного зрителя к другому, очень умело, работая с толпой, подбрасывая «что-то личное», подходящее практически к жизни любого, — ну у какого родителя не выставлены фотографии его детей? У кого нет фотографий, которых он терпеть не может? У кого в альбомах нет свадебных фотографий?

Даже допустив ошибку, Джейми очень быстро улавливала замешательство на лице того, к кому обращалась, — и до того, как зритель успевал что-то сказать, она отступала и исправлялась. В нескольких случаях — единичных, — когда она допустила серьезные промахи, Джейми советовала зрителю «хорошо подумать, когда вернетесь домой, и вы поймете», словно проблема у них с памятью, а не у нее с работой.

Эта Джейми могла быть некроманткой, но здесь она своими способностями не пользовалась. Как я объясняла Саванне, никто — даже некромант — не может просто «позвонить» мертвым, как делала Джейми в зале. Джейми была прекрасным психологом, и ее шоу не отличалось от шарлатанских сеансов всяких «ясновидящих», которые говорят молоденьким девушкам: «Я вижу твою свадьбу». Я в прошлом году потеряла мать и понимала, почему эти люди собрались здесь, какую пропасть они хотят заполнить. Но если некромант получает прибыль от горя других, якобы связывая их с потусторонним миром… У меня сложилось не самое лучшее мнение о Джейми Вегас, и я не хотела с ней работать.

* * *

В гримерке пахло как в похоронном бюро. Наверное, это был походящий запах. Я поискала глазами стул и обнаружила его под букетом из двух дюжин черных роз. Я никогда раньше не видела черные розы.

Джей- Ди проводил меня сюда, и его тут же куда-то увел помощник, который сообщил о зрителе, не покидающий свое место, пока Джейми не вызовет его умершую мать.

Убрав розы со стула, я снова попыталась дозвониться до Лукаса. Опять безрезультатно. Как я подозревала, он просто не желал ни с кем разговаривать. Будь проклята функция определения номера! Я звонила домой, чтобы прослушать сообщения на автоответчике, когда распахнулась дверь и влетела Джейми.

— Пейдж, да? — спросила она, хватая ртом воздух. Очки куда-то исчезли, локоны, которые на сцене выглядели так искусно уложенными, теперь промокли от пота и прилипли к лицу и шее. — Пожалуйста, подтвердите, что вы — Пейдж.

— Да, я…