Иней души… Сборник стихотворений

Влечёт мираж собою лишь того,

Кто сам себя не ценит. Отчего!?

В себе ищите прелести, не дальше!

Где нет намёков злобы, лжи и фальши.

Миф

Стихия плетения кос у растрёпанной тучи,

Пощёчин ожоги и ветер песчаный, колючий,-

Всё в кучу. Глаза, словно летние ночи, сухи…

Не мы сочиняем, а нас обретают стихи.

По слухам, конечны: покой, достоверность и Лета.

Приветы в рассрочку, кредиты надежды, советы.

Ведь жизни течение – миф. Это – зал ожиданья.

Багаж – он лишь в сердце.

  Звонок.

  Стук колёс.

  Расставанье

С дорогой, с минутой, с расчётом,

  что в тающем прошлом

Одно лишь плохое, а встречи с одним,

  но с хорошим.

Молись!

Источник скуки, сердца пустота,

Толкает нас на внешность развлеченья,

Но не спасает власть движений так,

Как нету в ней ни смысла, не леченья

Ты от себя никак не убежишь

Не будь прилежен в этом, не старайся.

Услышать лучше:"Стой!Куда? Блажишь…"

Чем:"Нет, не стоит, право, не пытайся."

Тебе с собой не праздно, вы вдвоём

Себя к себе всё время примеряя,

Не ищешь форму, вес, окрас, объём,

Не ждёшь повинных вздохов:"Знаю, зря я…"

Ты – мир в себе, но лишь до той поры,

Пока есть тот, кому безмерно веря,

Он рядом, здесь. немного вне игры,

Но не твоя ужасная потеря.

Земля на блюде года зреет в срок,

Взрослений пух, щетина ржи помятой.

Молись, что б тот, кто дорог, видеть смог

Себя в тебе, а холод пах бы мятой.

Моргал глазами день осенний…

Моргал глазами день осенний

На мир, прикрывши рот, зевал.

А бор не звал, но ждал олений

Крикливый, томный, страсти бал.

Обвал листвы в порывах ветра,

Порывы всех возможных чувств,-

Наивно смотрятся, наверно,

Когда признаться в них хочу.

И невозможного возможность,

Надёжность невесомой пыли,

В пылу надежды осторожность,

Та, про которую забыли.

Но то, что в жизни случай, частность

Её и делают, наверно.

Лишь равнодуший безучастность

Играют нами в подлость скверны.

Море…

В оправе пены, изумруды

Гонимой к берегу волны.

Вдали её границ запруды

Травы морской. Овал луны

Голубит, им же поиграет.

Прозрачной горечи поток

Считает дни, об этом знает,

Даёт понять, но между строк

Прибоя мраморной ступени,

На миг стыдливо обнажит,

И – прочь, храня всё, что имеет,-

Жизнь, что назад, с волной бежит…

Московскому Другу

Пузырьками шампанского,

Брызги солнца осенней листвы.

По дороге рассеяны,

Затаились, рассеянны,

На пороге порока зимы.

Только нет в этом соли и прока,

Как в пророчествах толку, с порога.

Мудро

Тумана штора, кисея, кисель обмана.

Ты жаждешь прелестей, чудес

За нотным станом

Рельс, проводов,– обычный лес,

Полян созвездий.

Туман растаял, интерес,

И пыль соцветий.

В подушки мха уткнут лучи

Зари и утра.

А мы – стоим,

А мы – молчим.

Вот, это – мудро…

Музыка…

Ни пуансон луны, не холод мятный

Гроза не смоет. Под напором вод

Ткань облаков так смята неопрятно.

Восход торопится и успевает, вот!

Шагать по скользкой грязи? Неприятно.

Читать с листа октавы? Горсти нот

Бренчат в карманах мелочью так внятно,

Как могут. И текут, как мёд из сот.

На сладкое…

Застыла зеброй на пруду вода.

Сургучной кляксой пятна шоколада.

Театр в душе? А больше мне не надо.

И меньше тоже. Правда, нет ли? Да?!

Идут степенно к залу травести.

Порок порога, на краю, со сцены

Быть юным не работа, и не стиль,

Наивности познать иную цену

Не так легко. Песок ли… ветер… жизнь…

Не знаешь как прожить её стараться.

От сладкого непросто отказаться,

Но в чём оно узнать не откажись.

Не врите мне!

Перина крон. Пустой карман поляны.

Истерзанный оврагами лесок,

И лютик пьян под боком мяты пряной.

Ручей тропинки и последний сок

Кровавой течью по стволу берёзы,

Ещё один её души надрез,

Но кровь уймётся, течь устанут слёзы,

А был ли повод, с ним ли или без?

Пиджак накинет на округу вечер,

Умерит звуки и приглушит свет.

Не врите мне, что время чем-то лечит.

Оно калечит нас! Иного нет.

Не всем…

Не всем дождям и радугу в награду,

Не всем любовь наградою дана,

А градины прохладная отрада

Так ранит, холодит, и так бледна.

Мы здесь всему на свете, как чужие.

По жизни, не снимая сапоги,

Смиренье пряча, тянем к небу выю*,

Удачи света требуем у зги**.

Нам обрубает лишнее, в капусту.

Любви наложник, им мечтая стать,

Являясь, славным путником к Прокрусту,

Он тянется, стараясь ей подстать.

Почти любой, рождаясь, всё имеет.

Живёт рабом желаний всё добыть,

Но радугой, мороза свежим клеем,

Научат быть. Научат просто жить.

___________________________________

* – В’ыя

(Быт.27:40) – шея. Часто

символизирует гордость, упрямство (Неем.9:16).

** – Зга – жен. темь, потемки, темнота

Не могу…

Протёрся до света

унылый декабрьский пейзаж.

Лоскутьями снега

Его обернулся кураж.

Витражные стёкла

В ветвях обрамленье небес.

Округа промокла

И солнечный вымыло блеск.

Не треск перламутра,

глазурью облупленный снег,

Да инея пудра,

что слаще которой и нет.

Плакучая ива

Вдали от поспешности рек,

Не станет счастливой

в положенный дереву век.

И место и время -

тому, что положено быть.

капелям – в апреле

приличнее хныкать и ныть.

А хрупкие скрипы

и снега алмазный покров,

Как стоны и всхлипы,-

лишь трата напрасная дров.

Мы просим прощенья,

за то, что должны совершить.

Любовь – ощущенье?

Единственный способ, как жить.

Просыпать снежинки