Иней души… Сборник стихотворений

Внезапно, клинком нам в сознание рвётся.

  И входит.

Что делать теперь? Потерпеть? На кого обижаться?

И как перестать сожалеть, раздражать,

  раздражаться?

Претит нам чужое: стенания, тени, мотивы.

Жизнь – лук, тетива это мы, это наши активы.

И сны,где мы в детстве росли и ночами летали.

Своё назначенье имеют. И нас оправдали.

Они индульгенция нашим потерям и страхам.

Всё просто для них.

  Мановением,вздохом и взмахом…

Стерпится…

В преддверии осени листья покровами сброшены.

Не жалко, они томным летом изрядно изношены.

Измяты ветрами, застираны водами мыльными.

Вскружило, опутало кружева клочьями пыльными.

Они не прощают и рвутся. С открытыми ранами,

Навек замирают, готовятся к встрече с нирваною.

Усталость и боль,-

  как слоями неровными стелются.

Они не любовь, не печалей итог, это стерпится…

Стирает осень позолоту года…

Стирает осень позолоту года.

Следит за ветром, чтоб всё было сметено.

Неспешно крутит век веретено,

Холодными для наших мест ночами…

А плечи сгорблены, под грузом тех печалей,

Что упакованы и ждут, но вот того,

Что мы, сейчас, сбежим, о том не спросим,

Не знает эта сказочная осень.

Не знаем мы о том, подчас, увы.

А так… бредём. Под шорох той листвы,

Что устилает дали и дороги,

Но закрывает грани и пороги.

Но мы ж идём! И сознаём,подчас, мы,

Как хороши мгновенья. Как прекрасны…

Стирает май с календаря…

На тряпки небо рвёт гроза,

Роняет мебель, бьёт посуду,

Округа вся в её слезах

И опасениях подспудных.

Стирает май с календаря,

А свет то тушит, то включает.

Она не тратит время зря

Или того не замечает.

Она мечтает об одном

И воду льёт, не сожалея,

Чтоб вся поверхность стала дном

И речкой стала бы аллея.

И не берёт она в расчёт,

Что день попался ей ненастный,

А речке быть, где и течёт.

И мир, пусть мокрый, но прекрасный.

Несвежий полог неба чист

И, хлопнув напоследок дверью,

Гроза ушла, под птичий свист

Под шёпот листьев :"Верю, верю…"

Страсть

Горячий взгляд из темноты

И сердца стук:"Где ты?! Где ты!?"

Страхи…

Вокруг сосны – иголок дымка,

Смола не сохнущей росой

Играет с солнцем, и в обнимку:

Паук, оса и шмель босой

Её собою украшают,

И дела нет, что день к концу.

Спеша, мешаясь, утешают:

Всё к ней идёт, сидит, к лицу.

А где оно? И нет в помине.

Стыдясь, дрожит и прячет взгляд.

Смола стечёт или застынет,

Испортив праздничный наряд.

Так то далёко! Или близко…

Кому и с кем себя ровнять?

Как горсть опилок кровью брызнет,

Кого судить и обвинять?

Чу! Ветер студит. Наважденье,

Как блюдцу чая морщит лоб.

Мы рады каждому рожденью

И верим. Так. Не думать чтоб…

Стыдливость

Отринь стыдливости пленительную сень!

С собой позволит сделать это осень.

В который раз. Но кто об этом спросит,

Тот лишь сметенье в эту скуку вносит,

Но не лишает серых красок тень,

Как не повинен в том прозрачный день

И полдень преклонённый, чьи колени

Измараны усердно пеной лени,

Что взбита облаком, и возлежит, поникла,

Поблекшим обликом и птиц прощальным кликом,

Что выпал. Дорог он. Но так ли тряски дроги,

Как сморщен неба лик, в той луже у дороги…

Судьба

Не даст гарантий в том никто,

Что бой часов услышим сами,

Но тот, кто следует за вами

В своём распахнутом пальто,

Навстречу вечности и страхам

Мгновеньям в такт, шагами взмахов

Измерить всё вокруг спешит.

И будет так, как он решит

Там соловей…

Там соловей накапал

горсть своих мелодий

Куда их деть?

Пролить не жалко.

Поскольку много их

в запасе у него.

Испортить опасаюсь

вздохом или взглядом.

Пока он рядом

Всего в достатке.

Так и у людей.

Пока дотянешься,

пусть вольно, без затей,-

Ты недоволен.

А коль не сможешь?

Лоб об пол разбей,

Не будет толку.

Явью, тихомолком,-

Никак!

Такой пустяк…

Там соловей накапал

горсть своих мелодий

Куда их деть?

Сыну!

Солнце сердится на осень

и чихает бурей магмы

Я тебя… Скучаю очень!

Как всегда по детям мамы.

Тем, кто дорос…

Я не уверена, что с ритмом сладит каждый.

Но прост он, как четыре -два на дважды!

*

В пене намокшего пуха,

Щёки небритых полян

Смущаются утренних слёз.

Сантименты…

Моменты утраты наивности, прелестью дышат.

Ты плачешь? Но вряд ли услышат,

Того, кто погряз в комплиментах…

Мгновенья сомнений – достойная жизни монета.

Под спудом мелодий и слуха,

Фальшивая нота – изъян,

Неподвластный прощению вскоре.

Так в споре рождается первым вопрос…

А слёзы – предвестники горя,

Не следствие.(Тем, кто дорос…)

Тета

Кот преградил дорогу, выгнувшись омегой

И тета* тет меж нас метался снегом…

Пространство достоверности событий,

И сложность алгоритма бытия,

Свелись к тому,– коту досталось быть им,

А поняла про это только я…

*тета – 8-я буква греческого алфавита

Точно…

Пощёчин дождя ожидая до дрожи,

лужи

чуть уже,

но там, где не нужен пробора проход,

ты идёшь, сбавив ход,

осторожно сгибая коленки,

мимо окон. Протёртые стенки

стекают стеклом.

Бурелом.

В уголках его губ мылом пенка.

Всё вокруг голубого оттенка:

небо, лето… А колокол ночи

напророчит, что это непрочно.

Гром же,– судит, судачит заочно.

Сам же строчит. День к вечеру.

Точно.

Три «не»

Не возвращается ушедшая любовь,