Инкубус

Жека, подтянув тощие ходули к впалому животу, безмятежно сопел на целибатной односпальной кровати, более подошедшей бы невинной пухлой Наташе Ростовой, нежели почти шестидесятилетнему, почти бесполому, определенно просравшему все, что только можно в жизни, существу. Док застегнул рубашку, нашел на одежной вешалке вторую пару ключей и тихо притворил за собой входную дверь. Идти в гору с похмелья ощутимо тяжеловато. Но чего не сделаешь, если по нужде. Супермаркет «Зеркальный» оказался далеко, в километре – за Театральной площадью. Затарившись всем, чем только можно, Док пустился в обратный путь – на этот раз куда как более приятный, потому что под горку.

Водка вчера капитально развязала Жекин язык.

– Я ж тебе говорю! – исступленно орал «таракан». – Я смогу повторить! Да я точно повторю! Ты что, мне не веришь?!

Портрет Сёрла[32] под грязным стеклом, безуспешно отполированный Жекиным рукавом и водруженный на полку буфета, бликовал под тусклым светом единственной лампочки в потолочной трехрожковой люстре. Жека, тряся рюмкой и не замечая, что из нее почти все выплеснулось, распалялся больше и больше.

– Там же все элементарно! Все гениальное – просто! Смотри, есть такой слой пространства, ну, хочешь, назови его подпространство, или надпространство, или еще как. Да какая, на хер, разница, как назвать? Этот слой-то и есть хранилище неисчерпаемой энергии. Такой, что если даже всю нашу Землю сжечь, а то, что не сгорело, спалить в термоядерной реакции, и всю-всю энергию собрать, ни калории не израсходовав, – так вот, всей этой обычной энергии будет всего лишь, ну, может, одна стоквадрилионная от того, что там, в этом пространстве есть! То есть мы все, на самом деле, сейчас уподобляемся умирающим от жажды, вынужденным собирать и конденсировать мелкие капли росы в маленькую бутылочку, чтобы не сдохнуть! А сами – сами-то лежим на слое стекла, а под ним миллиарды тонн свежей чистой прозрачной прохладной воды! И все, что нужно сделать, так это, условно говоря, пробурить стекло и навсегда забыть о сборе конденсата!

– Жек, а что же тогда все предпочитают дохнуть от жажды?

– Да потому что там есть такие тонкости, до которых пока никто не добрался!

– А как же Сёрл?

– Да никак! Про него теперь только фильмы снимают. Он там мычит что-то. А ни одного прототипа, что, вроде как, были у него в шестидесятых, нигде нет.

– А где они тогда?

– Где-где! В Караганде! Ты вообще себе представляешь, что это такое?

– Ну, представляю. Бесплатная энергия…

– Да ничего ты не представляешь! Это конец всему! Всему миропорядку, что сегодня есть! С первого дня свободной энергии – другой мир. И вот Сёрл…

– А что Сёрл?

– Да сделал он в шестидесятых свой генератор. Сделал! Начала машина работать. И тут он понял, что не жилец.

– Почему?

– Темный ты. Представь себе: кто-то делает такой генератор и при этом протоколирует, как все сделано. То есть можно повторить. Как ты думаешь, где он будет, когда за ним повторят и убедятся, что устройство тиражируемо?

– Где?

– В ближайшей канаве. Без признаков жизни.

– Почему?

– Ты в Москве живешь?

– Да.

– Храм Василия Блаженного на Красной площади знаешь?

– Ну…

– Баранки гну! Что приказал Иван Грозный сделать с архитекторами храма?

– Знаю. Глаза выколоть, чтобы другого такого не построили.

– Именно! Так вот, людоед Иван Грозный был милейшим и добрейшим человеком, – Жека, блестя стеклянными глазами под тяжелыми стеклянными линзами, хрипло закаркал вороньим смехом, – сейчас таких не делают. Он-то им жизни оставил. А сейчас… сейчас сразу – редкоземельным или просто девять граммов загонят куда надо, и с концами. Поэтому Сёрл понял: никому никаких прототипов. Никому никаких схем! Все тонкости, все особенности держать в голове, и ни в каком другом месте. Потому и жив до сих пор.

– Не понял. Жека, а чего же его не грохнули, если с него как с козла молока…

– Так было уже молоко. Было. Запротоколировано, что было. А раз было, значит, и снова может быть. Но будет только в том случае, если он – живой. А с трупа какой спрос? С него взять нечего. Ему, наоборот, дать надо.

– Что дать?

– Четыре квадратных аршина под могилку.

– Слушай, Жека, а откуда у Сёрла знания?

– Так он не скрывал никогда, всегда честно рассказывал.

– И откуда?

– Из снов. Из снов его. Его сны одни и те же с детства мучили. Человечки там разные, пляшущие друг с другом и друг напротив друга.

– Молдовеняска, блядь… – задумчиво протянул Док.

– Ну, типа того, – прищурился Жека. – Только Сёрл этот рос, рос и вырос. И как-то в один из дней, проснувшись после очередного танцевального сна, врубился…

– Во что врубился?

– В то, что не человечки это.

– А кто – инопланетяне?