Инквизитор

Андрей выдавил улыбку, как остатки крема для бритья. - Не курю, простите. Девушка улыбнулась, прицокнула каблучками. И не уходила. Ждала чего-то. Ласковин пожалел, что откинул капюшон. "Иди, милая, - мысленно попросил он. - Иди отсюда!" Худенькая блондиночка, глазки большие, подкрашенные. Губки - тоже. Молоденькая совсем, лет семнадцать. "Нет, девочка. Нынче со мной дружить - беспокойное занятие". - Не курю, - сухо повторил Ласковин. - А-а-а... Стоит, смотрит, улыбается уголочком красного рта. Эдак "беспомощно"... Андрею вдруг показалось, что перед ним призрак. Призрак прошлого...

"Мужчина, у меня подъезд такой те-емный! Вы не проводите меня, мужчина, а то мне стра-ашно! Марина меня зовут!"

Славная, наверно, девушка. И впрямь чем-то на бывшую жену похожа. Как черно-белая фотография - на цветную.

"А куда ты идешь, Андрю-ша? Так поздно?" На блядки иду, куда же еще? Сама ведь трубку снимала, слышала: Конь звонил. "Ты возвращайся, Андрю-уша, пораньше! А то мне спать одной ску-учно!" Возвращусь. Непременно. Если башку не проломят!