Интим не предлагать! (СИ)

— Фиктивной жене, — зачем-то поправляет Пашутин. — И странный вопрос — откуда столько интереса, вообще-то на кону моя квартира, и я хочу знать всё, даже самые грязные интимные подробности, — сально гогочет и добавляет: — Слушай, а ты почему так тихо говоришь?

И что мне ему на это ответить? Что Ромашкина в честь выздоровления устроила видео-конференцию со своим хахалем из Америки, поэтому турнула меня из моей же комнаты? В одиннадцать, блд, вечера.

Отец как назло расположился в гостиной с бутылкой пива и футболом по кабельному, пришлось под предлогом покурить, посмотреть на звёзды и поразмышлять о вечном выходить на улицу. Как-то так вышло, что ноги сами понесли меня за угол дома аккурат под окна собственной спальни. Слышимость из раскрытой лоджии такая, что говорящему никакого рупора не нужно. К тому же Ромашкина так эмоционально вещает: с чувством, явно флиртуя — что можно без труда различить каждое слово.

Знание моего английского оставляет желать лучшего, но чтобы понять вот эти вот все слащавые my hero, darling переводчик не нужен.

И в очередной раз то самое чувство, что вроде бы и пофик, но почему-то вот ни хрена.

Хотя почему это, собственно, меня это бесить не должно? Значит, я выхаживаю её больную, отпаиваю вонючими бульонами её сумасшедшей подружки, для того, чтобы она потом строила свою личную жизнь в моей же комнате?

— Эй? Алло? Ты чего там завис? — выдёргивает из размышлений голос Пашутина и возникает неконтролируемое желание послать его куда подальше.

— Yes of course, I dream to meet you soon, — заливается Ромашкина.

Раскатистый бас искажённый динамиком и сотней тысяч километров хохочет в ответ, и почему-то хочется блевануть от приторности этого ватно — сахарного тандема.

— Алло-о-о! Хрень собачья, а не телефон, — богует Пашутин и, зачем-то подув в динамик, отключается.

Его возросший интерес к моей личной жизни хоть и понятен, но дико напрягает. Как и американский супермэн Ромашкиной, да и она сама — такая, какой становится общаясь с ним: милая покладистая кошечка. Со мной же сущая гиена.

Это я! Я — Малиновский Богдан действую на женщин как гипнотическая, мать её, флейта на кобру. Это в моих руках они становятся податливыми, словно тёплая глина, и это я лучший пикапер. Я! А не какой-то невнятный Оле Лукойе из-за бугра.

— You look at me like I’m embarrassed, John stop it! — смущённо щебечет ванильная горгона, и её голос, разносящийся над черепичной крышей дома и улетающий в чёрное звёздное небо заполняет собой всё пространство и давит на болевые точки моего не в меру разросшегося эго.

Глубоко, до боли в лёгких затягиваюсь ненастоящим дымом и в который раз жалею, что бросил курить.

Порнография какая-то эти электронные сигареты.

— Джон, значит… — шиплю под нос и, бросив вейп в карман, уверенно шагаю к ребристым воротам гаража. Обогнув отцовскую Хонду открываю дверцы основного электрощитка и резким движением давлю на рубильник.

Дом погружается в темноту.

Словно ничего не произошло возвращаюсь в родную обитель: отец как слепой котёнок шарится по гостиной, подсвечивая себе под ноги фонариком мобильного.

— Чертовщина какая-то, свет вырубили, представляешь.

— Может, поломка на станции, — вру без зазрения совести и бросаю взгляд на лестницу — темно, хоть глаз коли. И тихо.

Хрен вам, а не сказки на ночь. Выкуси, янки.

— Может, и поломка, — соглашается отец и, отодвинув тюль, выглядывает на ночную улицу.

— Стра-анно, у Семёновых двор освещён, и у Панфиловых тоже. Видимо, у нас пробки выбило. Надо пойти посмотреть, — отец на ощупь нашаривает возле дивана тапочки и осторожно двигается к входной двери. — Кстати, — оборачивается, — а где у нас щиток?

— Понятия не имею, — жму плечами и неторопливо поднимаюсь наверх.

Отец минут двадцать провозится точно. Зная его, он сначала инструкцию поищет, потом назначение каждого рубильника узнает. Да и вообще, пока этот щиток найдёт… Он дома бывает не часто и больше ночами: вечные командировки, собрания, конференции, удивительно, что он запомнил, где находится кухня и не путает свою спальню с моей, какой уж ему щиток ….

Глаза уже привыкли к темноте и не нужен свет, чтобы видеть очертания дверей комнаты отца, ванной, кладовой, запертой гостевой, которая давно не используется по назначению, а скорее для сбора всякого хлама. Не успеваю подойти к своей спальне, как дверь с тихим скрипом медленно открывается и наружу робко высовывается голова Ромашкиной.

— Есть тут кто? Эй!

Вспомнились каникулы в летнем лагере — дико крутом, куда родители начиная с десяти лет запихивали меня чуть ли на всё лето, уверяя, что это для моей же пользы, а на деле чтобы не мешался у них под ногами.

Свежи… свежи ещё воспоминания. Да и детство, видимо, в том самом месте ещё не сыграло свой финальный аккорд.

Прижимаюсь к стене, быстро тяну край белоснежной футболки на голову и, расставив в сторону руки, делаю резкий выпад вперёд.

Ромашкина испуганно ойкает и спустя мгновение визжит. Визжит громко и так истошно, что даже черти в аду попрыгали в свои котлы с бурлящей лавой, лишь бы не слышать этой ужасающей агонии.