Интим не предлагать!

— Ромашкина, ты — это нечто, — он никак не может успокоиться: заваливает меня на кровать и, только начинает целовать, как роняет голову и снова заходится в оглушительном хохоте. — Я кофеман, кофеголик, кофейный торчок — этого не отнять. Как и мой отец. Но поверь, ничего общего с тем, о чём ты подумала, кофе не имеет.

Мне тоже стало смешно и немного стыдно. Надо было всё-таки сначала загуглить.

— Да я и не думала ничего такого. Я тоже… пошутила. Дурной пример заразителен.

‍​‌‌​​‌‌‌​​‌​‌‌​‌​​​‌​‌‌‌​‌‌​​​‌‌​​‌‌​‌​‌​​​‌​‌В дверь раздаётся громкий стук и, не заходя, Николай Филиппович кричит:

— Молодёжь, там это, нам с мамой помощь нужна.

Нам с мамой? О, Боже, кажется всё серьёзнее, чем мне казалось.

А уже ночью, лёжа в объятиях спящего Малиновского, переваривая наинежнейший шашлык, что Николай Филиппович приготовил вечером на заднем дворе, прокручивая в голове заевшую песню из девяностых популярной тогда группы Ace of Base, что играла бесперестанно в гостиной, потому что она “напоминает им шальные молодые годы” — я от чего-то вдруг почувствовала себя та-ако-ой счастливой.

Я рада видеть маму и особенно рада, что она не стала выносить мне мозг нравоучениями и демонстративно долго обижаться, что я ничего не сказала ей раньше.

Конечно, она была шокирована, особенно выходками зятя — весь вечер причитала, что я неожиданно быстро выросла. Что надо научить меня готовить голубцы и бешбармак, “потому что мужчины жить не могут без мяса”; что мужа надо держать на коротком поводке, потому что вседозволенность расслабляет “и вообще не будь как я — уважай себя, дочь” — и ещё много-много всякого разного, половину которого я не помню, потому что запивала шашлык красным вином, ведь я оказывается “уже взрослая замужняя женщина и мне уже можно, но всё равно чуть-чуть”.

Малиновский крепко спит, потому что “ему уже всё давно можно, вон, лось какой выше отца вымахал” и он пил наравне с Николаем Филипповичем коньяк, а мне всё не спится. Отчего-то так захотелось обнять маму, ещё раз пожелать ей спокойной ночи и сказать спасибо за то, что она у меня такая мировая.

Тихо выскользнув из-под пудовой руки супружника нашариваю под кроватью тапки и выхожу в коридор. Шаркаю до соседней комнаты и, не стучась, потому что это же мама, открываю дверь.

Мамина кровать пуста.

Выглядываю обратно в коридор, смотрю не горит ли свет в ванной — в ванной темно, и не успеваю толком подумать, куда же она могла запропаститься ночью в чужом доме, как слышу внизу голоса.

Стараясь не шуметь, на цыпочках спускаюсь вниз и вижу из-под приоткрытой двери кухни тонкую полоску света.

Прекрасно знаю, что подсматривать и подслушивать некрасиво, но это же моя мама!

Незаметно льну к пререхе: мама, переодевшись в тонкий шёлковый халат, сидит на высоком барном стуле и, легкомысленно болтая ножкой, потягивает винцо и заливисто хохочет.

— …рыба вот такая была, честное слово, мы с Борькой её еле до дома дотащили, — хвалится порозовевший от выпитого Николай Филиппович, сидя через барную стойку напротив. Он так похож на Богдана в этот момент: глаза горят, обычно аккуратно зачёсанные назад волосы свободными прядями лежат на лбу и висках.

Из лежащего на стойке айфона разрывается Ласковый май, и мне кажется, что эти двое стали выглядеть лет на двадцать моложе точно.

Всё ещё не придя в себя от такой хохмы судьбы, тем же путём возвращаюсь обратно под бок к Малиновскому.

— Ты где была? — прижимая меня к себе, сонно бубнит он.

— Там наши родители воркуют на кухне.

— Ну я же говорил — ждём братишку — и широко зевая, — я своего отца хорошо знаю. Большой мальчик запал.

— И часто он так западает?

— Если честно — впервые его таким вижу.

— А откуда же ты тогда знаешь, что он запал, если его до этого запавшим не видел?

— Ну пока вы о своём с Аллой Хлебовной шушукались, мы с отцом о своём, по-мужски, — и снова зевок. — Давай спать.

Уютно льну к нему, утопая под тяжестью руки. Но это же я, я же не могу просто так взять и ничего не испортить.

— Даже они воркуют, а мы нет.

— В смысле?

— В том самом, что я всё знаю: ты не хочешь меня как женщину!

— Чего-о? — даже голову с подушки приподнял. — Кто тебе эту чушь сказал?

— А мне и говорить ничего не надо, я не дура! Ты даже ни разу не попытался залезть мне под юбку. По-моему, ты сам когда-то проронил, что живёшь инстинктами, только со мной они не работают, да?

— Хочешь проверить мои инстинкты? — он прижимается ко мне ещё ближе и даже оборачиваться не надо, чтобы видеть его гордое довольное лицо. — И поверь, детка, это не кофеин.

— А почему тогда ты так легко отпустил меня сегодня утром и вечером совсем не приставал?

— А ты правда не понимаешь?

— Правда…

— Ну точно ребёнок, — улыбается мне в затылок. — Потому что ты сама сказала, что никому теперь не веришь, что мужикам нужен только секс и я просто хочу доказать тебе обратное.

— И сколько ты это будешь ещё доказывать? Ну… просто, чтоб я знала…