Интим не предлагать!

После разговора той ночью о будущем мы эту с Богданом тему больше не поднимали, но в мыслях так и свербит, что всё может рухнуть, едва отсчёт в тридцать дней завершится. Из-за этого я не могу решиться и перейти черту, не могу позволить нашим отношениям зайти дальше крышесносных поцелуев, потому что боюсь, что потом будет мучительно больно.

Ночи превратились в испытания, похуже пыток времён инквизиции: сегодня я вышивала до трёх утра крестиком, а Малиновский заучивал наизусть стихи Бродского, лишь бы только оттянуть момент, когда мы закутаемся в одно одеяло и не начнём тут же целоваться. Утром он признался, что не чинил мотор со школы, но с моим появлением, кажется, всё-таки придётся возобновлять навыки.

Положа руку на сердце — я до сих пор сомневаюсь, что именно он имеет в виду, даже загуглила, что же означает, когда парень упоминает починку моторов, но ничего кроме рекламы автомастерских поисковик мне не выдал.

— М-м, вкусно пахнет, что это? — от душевной беседы мама-дочь нас отвлекает Малиновский.

— Болоньезе, — оберачивается мама и прискорбно качает головой: — Бедный мальчик, снова без футболки. Что, совсем нечего надеть?

— Богдан! Оденься! — шиплю, но тот лишь отмахивается и берёт из тарелки оладушек. Наклонившись над плитой, с упоением втягивает аромат бурлящего мясного соуса.

— Пахнет супер, обожаю болоньезе. Приготовите его послезавтра?

— А почему именно послезавтра? — мама утирает набежавшие слёзы и отправляет горку мелко нарезанного лука в сотейник.

‍​‌‌​​‌‌‌​​‌​‌‌​‌​​​‌​‌‌‌​‌‌​​​‌‌​​‌‌​‌​‌​​​‌​‌— Потому что у меня послезавтра день рождения.

Мама охает и тут же бросает все дела.

— День рождения? В эту субботу? Женя, почему ты молчала?!

— Э-э, я не знала, — глупо улыбаюсь и глаза мамы округляются.

— Ты не знаешь, когда у твоего мужа день рождения? Бог мой, что за времена пошли!

— Мама, тебе всего лишь сорок, а ты ворчишь, будто тебе все девяносто.

— Алла Глебовна, вам сорок? — наигранно удивляется Малиновский. — Я думал, что не больше тридцати восьми.

— А почему не Хлебовна, подхалим?

— Ладно, тридцати семи с половиной, — сдаётся Богдан и посылает одну из своих самых обезоруживающих улыбок.

— Женя, последи за соусом, через пять минут его нужно будет выключить и оставить томиться под закрытой крышкой, — борясь с узлом за спиной, мама спешно стягивает фартук.

— А ты куда? — удивлённо слежу за её торопливыми манипуляциями.

— А я наверх, составлять список блюд для праздничного ужина. Надо же чем-то кормить приглашённых гостей!

— Праздничный ужин? — оживляется Малиновский и тут же интенсивно машет головой. — Нет, не надо ужин. Вернее, ужин пусть остаётся, но только без гостей, хорошо? Меня жутко напрягают все эти сборища. В качестве приглашённого гостя — да, но чтобы терпеть это всё в своём доме? Ну уж нет, спасибо.

— В каком это смысле — ну уж нет? Наши родственники очень любят поесть! — парирует мама и раздосадованно цокает языком. — Дядя Валя у нас на бессолевой диете, придётся готовить для него отдельные блюда. Женя, ты знала, что у Вали обнаружили хронический пиелонефрит?

— Мама, какой дядя Валя, какие гости! — вскакиваю и тяну её за руку обратно на кухню. — Не нужны никакие вечеринки, Богдан же сказал! Это очень накладно, да и некогда нам веселиться, ты же знаешь, что на носу защита диплома!

— Ничего даже не хочу слышать! — категорично отрезает мама. — День рождения раз в году, к тому же вы, — по очереди тычет в нас пальцем, — тихушники! Поженились никому ничего не сказав, даже с родственниками будущего мужа не познакомила, бессовестная.

— Ма-ам, ну только не начинай.

— Всё, празднику быть! Побежала меню составлять и обзванивать гостей, про соус не забудь, — не слушая возражений мама легко бежит по ступеням наверх, а я виновато оборачиваюсь на Малиновского:

— Извини. Если мама что-то решила, её не переспорить.

— Теперь я понимаю, в кого ты.

— Вот не надо только, ладно, — беру лопатку и интенсивно мешаю соус. Тёплые руки обвивают мою талию сзади.

— Мне никто никогда не устраивал праздников в день рождения. Может, только в раннем детстве, и то, приглашёнными были не друзья из школы, а папины и мамины коллеги.

— Серьёзно? — откладываю лопатку и оборачиваюсь. — А как же именинный торт, свечи, разноцветные праздничные колпачки?

— Как-то не сложилось. Маме было не “до этих глупостей”, отцу вообще было ни до чего — вечно на работе пропадал, — он прижимается ещё теснее и, наклонившись, кладёт подбородок на моё плечо. — Так что если Алла Хлебовна хочет устроить шумную заварушку — я, в общем-то, не против.

— Её отчество Глебовна!

— А меня зовут Богдан, но ты же называешь меня Малиновский.

— А ты меня — Ромашкина.

— А я маму — Хлебовна. Круговорот коверканья имён в природе.

Он абсолютно невыносим! Прежняя Ромашкина бы точно не спустила подобное с рук, и надавала лопаткой по наглым щам. Но я уже давно не прежняя: вместо членовредительства я льну к нему ближе и тону в водовороте нахлынувших низменных инстинктов.

Часть 36