Ира-ничные стихи

Жуткий вой над промёрзшим болотом,
Леший бродит, русалка не спит,
Словно хочет в болоте кого-то
Утопить среди ив и ракит.

Не ловите поэта на слове,

В суете небеса не гневи,
Ведь закат задохнулся от крови,
Краснотал в соловьиной крови…

Вурдалак во Вселенной глумится,

Жуткий хохот в порядке вещей,
И поймать у дороги стремится
Запоздалых прохожих Кащей.

… Встанут тени в ночи за спиною,

Заслонивши собой белый свет,
И на шабаши ведьм под луною
Поспешит одинокий поэт.

2011

* * *

Эту жизнь я всё же принимаю,
Как пять пальцев на одной руке.
Вон шагает нетопырь по маю,
С головой отрубленной в мешке.
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
Что ты вдруг напрягся, брат-читатель,
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
И моим стихам не удивляйся,
И старайся голову беречь...

Головное

На себя приняв огонь атаки,
Я писал о жизни неземной:
Нетопырь, упырь и вурдалаки
В этой жизни следуют за мной.

Нет, не розы, лилии и маки

Устилают мой предел земной –
Нетопырь, упырь и вурдалаки
Неотступно следуют за мной.

Изредка б мелькали – ну и ладно!

А вот прессинг вовсе не люблю,
Знать дождутся – всем им беспощадно
Головы однажды отрублю.

Осторожней будь, читатель строгий!

Ты поэту вовсе не перечь!
Лучше уноси скорее ноги
И старайся голову беречь!

2011

* * *

… И один выхожу на дорогу.
И неведом давно никому…
Но, быть может, ещё только Богу
Я отчётливо виден в дыму…

Выхожу один я на дорогу

Я один выхожу на дорогу,
Одиночество, впрочем, кляня.
Выходил, вспоминаю, ей Богу,
Кто-то раньше один – до меня.
     В поэтическом звёздном угаре
     Я отчётливо вижу в дыму:
     Выхожу на дорогу не в паре –
     Здесь приятнее быть одному.
Звёзды в небе гуляют гурьбою,
Млечный путь, как и прежде, горит,
Со звездой, а порой – сам с собою –
Вдохновенно поэт говорит.
     Путь кремнистый сияет при этом,
     Как когда-то в глубинах веков,
     А на месте былого поэта
     Нынче видится Лев Котюков!

2011

* * *

Обращаю мгновенья в года,
И года обращаю в мгновенья.
И заветная гаснет звезда
В тёмном омуте стихотворенья.
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
Будто равный, с немыми молчу,
Говорю, будто равный, с глухими…

Гений чистой простоты

Писал про небо и про землю,
Про звёзды и про небосвод,
Своей душе, однако, внемля,
Освоил сурдоперевод.

Он с первыми, не со вторыми,

Как гений, мыслит и творит.
… И вот теперь молчит с глухими,
Ну а с немыми говорит.

И в омуте стихотворений

Дар вечен, неискореним.
Горит, как светоч, дивный гений,
Светила гаснут перед ним.

Он необъятен, словно глыба,

А всё ж смиряется – ей-ей!
Глух, как Бетховен, нем, как рыба
В юдоли скромности своей!

2012

* * *