Ира-ничные стихи

Хлеб жуя, живя напротив булочной,
Написавши множество стихов,
Двадцать лет прожил с женой придурочной
Не один, как видно, Котюков.

Годы-звери, вдохновенью вторя,

Подогрели творческий накал,
И, с женой придурочною споря,
Наш поэт немало настрокал.

Годы-хари нынче корчат рожицы,

Он с женой не знался много лет.
Только что-то творчество не множится
И с душою мается скелет.

Сколько ж написали и создали

Прозы и стихов, без дураков –
Джойс и Кафка! Фолкнер со Стендалем,
Лев Толстой и тёзка Котюков.

А последний, торопясь из булочной,

На изломе выстраданных лет
Вспомнил о жене своей придурочной,
Чтоб с душой не маялся скелет.

2011

* * *

… И опять слова забытой песни,
И почти что рядом – мир иной,
Где пою, весёлый и безвестный,
На углу, в трёх метрах от пивной.

И опять несбыточные думы,

И тоска по инобытию.
И стою, известный и угрюмый,
У пивной – и песен не пою.

Памятник

Когда в трёх метрах от пивной
Жизнь протекала безупречно,
Казалось, молодость со мной
И будет продолжаться вечно.

Ходил я юный и хмельной,

Я знал и пел немало песен,
И мир в трёх метрах от пивной
Был чрезвычайно интересен.

А нынче пива не хочу,

Не склонен нынче я к запою,
Теперь мне слава по плечу –
Идёт народною тропою.

Я, словно Кришна, многолик.

Язык мой чёток и проворен,
Литературный мой язык,
Как памятник, нерукотворен.

2011

* * *

Хозяин сдохнет, и собака сдохнет,
И рухнет дом, и небо упадёт,
И сад забытый за холмом засохнет…

У попа была собака...

У попа была собака –
Он её любил.
Не писал стихов, однако,
И счастливым был.

У поэта жизнь – атака –

Всякого полна:
Пишет сам, его собака,
Дети и жена.

Поп живёт, и жизнь – отрада –

Явно жизни рад:
Многочисленные чада
Поливают сад.

У поэта бобик сдохнет,

И жена уйдёт,
Сад запущенный засохнет,
Небо упадёт.

… Сочинил про пораженья

Наш поэт сполна.
В жизни ж есть стихосложенье,
Дети и жена.

Сад цветёт, в нём нет ненастья,

В доме жгут огни.
А в стихах – такие страсти!
Боже сохрани!

2011

* * *

Окна в доме промёрзшем забиты,
И никто не выходит из тьмы,
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
Жуткий вой над промёрзшим болотом,
Краснотал в соловьиной крови…
Но, быть может, согреют кого-то
Беспросветные строки мои…

Оптимистическое