Исход (СИ)

…Делаю краткий доклад о произошедших ночью событиях в Метрополию. Там явно задумались над тем, что делать дальше. Во всяком случае, осторожный вопрос о нашем вмешательстве задали, но я сразу отбрил — ни в коем случае. В данной ситуации мы будем выглядеть агрессорами. И это может вызвать процесс объединения всех сил и течений, существующих на данный момент в Русии. Против нас, разумеется. Зачем это нам нужно? Мерзко звучит, но чем хуже для них, тем лучше для нас. Ментально и духовно мы наиболее близки из имеющихся здесь стран. Во всяком случае, на мой взгляд резидента-представителя. И нам очень нужен, просто жизненно необходим поток эмиграции из бывшей Империи к нам. А воевать с народом… Простите, нам просто не по зубам. Там обещали подумать, и я со спокойной совестью улёгся спать… Просыпаюсь уже за полдень, завтракаю и обедаю одновременно. Лица слуг невесёлые, и понятно отчего — наверняка уже высунулись из особняка, пока я дрых, узнали новости. А они невесёлые… Мажордом ходит с поникшей головой, оба парня опустили головы. У Золки и Солы — красные от слёз глаза. Ладно. Надо осмотреться, пожалуй…

— Горн, я сейчас схожу в город. Вы тут аккуратнее…

Старик кивает, со страхом смотря на меня. А я снаряжаюсь в путь. 'Калаш', естественно, светить не стоит. Да и пойду я сейчас под маркой аборигена. Так что под это дело лучше всего подойдёт Тип 05, он же — JS9. У меня полицейский вариант под 9-ти миллиметровый патрон, как и пистолет. Тем более, что у машинки интегрированный глушитель, в нынешних условиях незаменимая вещь. Остальное — всё, как обычно. Кроме второго пистолета. Стрелять по-македонски я научился ещё в армии, и это умение меня не раз выручало в командировках. Дополнительно — пара бутербродов с салом в целлофановом пакете, аптечка и пара индивидуальных перевязочных пакетов. Готов? Готов. Городской серый камуфляж, разгрузка. Сверху — неказистый армяк, укороченный полушубок. Потому что температура опять ниже нуля. Тёплые берцы. Можно выходить…

… Трупы. Разбитые окна. Пожарища, ещё курящиеся дымком. И опять трупы. Мужские. Женские. Детские. Это самое страшное. Но мой равнодушный взгляд скользит по ним не останавливаясь. Привычка. Насмотрелся ещё на Земле… Лёгкий скользящий шаг и высказанная про себя не раз благодарность волшебной ягоде. Потому что я не только выгляжу, но и чувствую себя тридцатилетним, полным сил и здоровья. Практически все центральные улицы носят следы жестоких боёв. Кое-где трупы лежат буквально кучами. Я всё ближе к Дворцу, и вскоре начинаю ловить взгляды в свою сторону. Пока — испуганные, боящиеся. Это — чудом уцелевшие обыватели. А вот этот… Злой, полный ненависти… Из-за угла выступают трое. Один с повязкой двух цветов. Его спутники — просто при неуклюжих винтовках.

— Стой!

Делаю вид, что испугался, замираю, втягивая голову в плечи.

— Куды прёшь?

— Так это… Посмотреть вышел.

— Пасматреть? Шпектаклю нашёл? Сейчас мы тебе устроим представление…

Как ни пытается их старший выглядеть выходцем из простого народа, но прокалывается на мелочи. Как обычно и происходит с дилетантами. Выпрямляюсь засовывая руки в карманы тулупчика.

— Шли бы своей дорогой, ребята. Глядишь, и живы бы остались…

Они смеются, не поняв предупреждения. Увы. Пистолеты глухо кашляют, и я иду дальше, нарисовав каждому меду глаз дополнительное дыхательное отверстие. Хорошие глушители делают китайцы… И — ни одной живой души. Все попрятались, город словно вымер. Ан, нет. Из подвала наблюдают. Но не высовываются… Стены исписаны лозунгами, призывами. Целых стёкол не видно. И опять — трупы, трупы, трупы… Подхожу к ограде Дворца и вижу шевеление. Да. Тут порядок. Относительный, конечно. Но хоть что-то. Возле парадного крыльца, на котором Императорская чета принимала парады и просителей в условленные дни — охрана из рабочих в кожаных куртках и винтовками. Внизу, у начала лестницы, бронемашины. Само здание, образно говоря, гудит жизнью — в окнах суетятся стекольщики, меняя выбитые взрывами и пулями стёкла, мелькают силуэты людей. То и дело выскакивают посыльные с пакетами всех видов и цветов, уносятся куда-то в сторону рабочих кварталов. Я особо не высовываюсь, стоя в подворотне последнего перед Дворцом здания. После пятнадцати минут наблюдения выводы сделаны. Можно возвращаться. Разворачиваюсь и утыкаюсь в испуганный взгляд какого-то юноши лет пятнадцати, шестнадцати.

— Тебе чего?

— Дяденька… Помогите…

— Что случилось?

Парнишка на вид приятный. Тем более, в гимназической шинели с вензелями.

— Там мою матушку… Ранили… Ночью… Помогите её к врачу доставить? Извозчиков нет, а вы большой… Сильный…

Секунду колеблюсь, потом решительно произношу:

— Показывай.

Он на мгновение сияет улыбкой, потом ныряет в глубь двора:

— За мной, дяденька.