Испорченная тобой (СИ)

Мужчина отрицательно качает головой, целиком и полностью растворяясь во вкусе своего блюда.

Да. Четвертый столик!

Захожу обратно в зал, одновременно доставая блокнот из нагрудного кармана фартука. Отвлекаюсь на понурого мистера Пэрриша за третьим столиком и уже у самого четвертого смотрю на вновь пришедших.

Первое что вижу — глаза. Холодные, серые, стальные, изучающие, пробирающие до дрожи. Волосы — светлые, почти белые, с лёгкой волной, и безупречно уложенные в небрежный вид. Губы — растянутые в самодовольную ухмылку, широкие скулы и массивный подбородок.

Питер!

Поза расслабленная, вальяжная. Дорогой строгий костюм, на высоком, подтянутом теле парня сидит идеально. Питер, как и всегда, выглядел так, будто только что вернулся со съёмок для обложки — типового журнала. Сердце, как сумасшедшее, бьётся в груди, рискуя сломать мои ребра. Перевожу свой взгляд на его спутницу, и моё сердце, сделав сальто, летит куда-то вниз, возможно, к моим пяткам. Напротив парня сидит женщина — ухоженная, красивая, с такими же белыми волосами и льдистыми серыми глазами.

Его мать. Памела.

Когда она наконец узнаёт меня, на её лице отражается масса чувств. Как будто на крыше соседнего здания сидит снайпер и, выстрелив, попадает ей в самое сердце. Или как будто перед ней сам Сатана, с ветвистыми рогами и огромными копытами. Руками она хватается за грудь, глаза вылезают из орбит, а рот открывается и закрывается, как у рыбы, глотая воздух. Слoвно в помещении закончился весь кислород, ну или она подбирает слова, чтобы полить меня грязью.

— Вы готовы сделать заказ? — как из-под воды, слышу голос Глории. Отдираю свои глаза от этой парочки и перевожу взгляд на неё. Девушка нервно кивает мне в сторону бара, старается любезно улыбаться посетителям, но у неё это плохо получается. Я всё так же сжимаю свой блокнот в руке и слышу, как трещит бумага. Разжимаю кулак, делаю глубокий вдох, разворачиваю своё тело. Хочется убежать, нет, испариться, стереть себя с лица земли. Я отвыкла, забыла, как выглядят эти жестокие, не признающие меня как человеческий вид, взгляды. Шаг за шагом, преодолеваю пятиметровое расстояние. Огибаю бар и почти растворяюсь в коридоре, почти ощущаю безопасность, но в последний момент, моё лицо поворачивается вправо, отыскивая глазами лицо Питера. Это как когда смотришь страшный фильм. Некоторые отворачиваются или закрывают глаза в момент самого ужасного, пугающего кадра. А кто-то, такие как я, не моргая, встречает этот ужас. Питер смотрит, улыбается, довольной, мерзкой улыбкой. В глазах плещется язвительная насмешка. Мне хочется поежиться, ну или показать ему средний палец, но я преодолеваю последний метр, скрываясь от его радаров…

Глава 6

Прошел час. Этот час был длинною во всю мою одинокую жизнь.

В тишине. Я провела этот час в раздевалке, в гробовой тишине. Вспоминала события почти трёх летней давности, хотя не хотела этого. Подсознание само выдавало все детали, не скупясь на яркие краски. Я думала, что со временем всё то, что он сделал, посереет или станет черно белым. Ни черта. Всё так же, как было в тот злополучный день. День, когда Кэсси Брайт, превратилась в шлюху.

— Ты в порядке? — это Глория. Она уже минут пять стоит в раздевалке и смотрит на меня с испуганным и в тоже время выжидательным видом.

— Да, — хриплю, связки отказываются работать. — Они ушли?

Девушка кивает и присаживается рядом со мной на диване.

— Иди домой, Кэсси, — ласково проводит по моим волосам.

— Я не хочу, — упрямо верчу головой. — Не хочу быть одна.

— Тогда что? Будешь работать? — с сомнением смотрит на меня.

— Я ненавижу его, — вдруг говорю ей.

— Я знаю, — отвечает. Да откуда ей знать?

— Глория! — это мистер Пэрриш зовёт её из зала.

— Время обеда, там полно посетителей, — поднимается с дивана и застывает возле двери, — Что будешь делать?

— Работать, — я тоже встаю. — А завтра вечером пойду с вами на побережье.

— Вот и здорово! — за секунду расцветает Глория. Выдавливаю искусственную улыбку, размазываю её по своему лицу и не стираю до шести часов вечера.

Притворяться! Это получалось у меня лучше всего…

— Почему? — спрашиваю Глорию. Мы сидим в излюбленном баре с громким названием «Галактика». С тех пор как я была здесь впервые, она таскала меня сюда еще как минимум пять раз.

— Что почему? — прикидывается, что не понимает, о чём я.

— Почему ты не спрашиваешь меня о моём прошлом? О Питере? — делаю затяжной глоток пива, поднимаю свободную руку в знаке «стоп». Нет, это ещё не всё. — Почему никогда не говоришь мне о моей репутации? Почему дружишь со мной?

— А какое это имеет значение, — пылко произносит лория. — Я, знаешь ли, не верю во всю ту хрень, которую про тебя болтают.

— И ты не хочешь знать? — с сомнением спрашиваю её.

— Нет, — категорически отказывается. Молчит около минуты, а потом добавляет. — Если только ты сама не хочешь мне рассказать.

Хочу ли я?

Два года назад

Это было так давно. Почти два года назад. В феврале. Мне тогда только исполнилось восемнадцать…

Все девчонки моего возраста хотели казаться старше, ну или выше, стройнее, красивее.