Исповедь

«Страсть к работе разрушает тело…»

Страсть к работе разрушает тело.
Начинаешь вроде бы несмело,
Нехотя, и не сочтя за труд.
Смотришь с удовольствием вокруг.
Слушаешь, о чём щебечут птицы.
Вспоминаешь облики и лица…
И не замечаешь, как впряглась.
И уже вовсю бушует страсть.
На волне летишь. Волна – горою.
Ты не мнишь себя титаном и героем.
Просто снова стала сгустком сил.
Ты не делаешь от сих до сих,
А равняешь и холмы, и ямы.
Что там амфибрахий или ямбы!
Ты одно лишь ясно видишь – цель.
Пусть там кто-то зрит через прицел.
Слышишь ты, как труд твой ломит кости,
Как мигрень засобиралась в гости,
Как на лбу уже набрякли вены.
Но не хочешь жизни перемены,
Потому что счастлива вполне
На могучей, ласковой волне…

«Весь громадный вечер…»

Весь громадный вечер
лёг ко мне на плечи.
В этой пустыне
нелегко прожить.

Можно день заполнить

нуждами простыми.
Чем заполнить вечер?
Что в него вложить?

Вечер – подведение

первого итога:
день прожит пустяшно
или – ничего?

Звёзды светят ясно.

Звёзд на небе много.
А со мною: рядом
нету никого.

Близкие – в заботах.

Муж мой – на работе.
Он приходит поздно.
Темень за окном.

Позабыты грозы.

Первые морозы
гибкой, мягкой лапой
трогают наш дом.

Словно первый иней,

в этот вечер синий
первая тревога:
скоро ляжет снег.

Скоро от порога —

зимняя дорога.
Тёмный след на белом —
уходящих след.

Вечер, наблюдатель

жизни повседневной,
отмечаешь строго
труд мой и грехи.

Вечер, собиратель

дани ежедневной,
не казни тревогой.
Вот тебе стихи.

«На свете стало очень мало…»

На свете стало очень мало
людей, читающих стихи.
Они одеты не по моде,
по-старомодному тихи.
Они удачливы не слишком,
живут немного невпопад,
их сберегательные книжки
хранят не слишком крупный вклад.
Они поверили поэту.
Он перед ними виноват?

«Снова я взялась за пяльцы…»

Снова я взялась за пяльцы
и за голубую нить.
Знаю, мне помогут пальцы
душу в мире сохранить.

Вышиваю птичек юрких

трёх – на розовом кусте.
Не с судьбой играю в жмурки,
просто холод загустел.

Шаг за шагом,

вздох за вздохом,
за стежком идёт стежок.
Только что мне было плохо,
но слагается стишок:

вышиваю – выживаю.

Ремесла вкусив, пою:
Ничего-то я не знаю
про себя и жизнь свою.

«Нужна ли слава? А, пожалуй, нет…»