Снаружи машина была раскалена — черная, да еще и на солнце стоящая, в Германском доме не было не то что балкона над парадным подъездом, но даже и тента. Внутри машины, наоборот, бушевал рукотворный холод.
— Вали, ты помнишь того портного, к которому мы ездили не так давно?
— Конечно, помню, Ваше Превосходительство.
— Заедем туда еще раз. Пиджак следует сузить в плечах, так он похож на дешевую тряпку…
До нужного места доехали довольно быстро, ателье было расположено недалеко от Германского дома, в старом квартале. Вот только самого ателье там не было. Вместо него — обгорелые решетки, в некоторых местах вырванные с корнем. Их зацепляли тросом и выдергивали. Хруст закопченных осколков стекла на тротуаре.
Я поднял один из осколков, осмотрел. Края были
Положив осколок в карман, я вернулся в машину.
— Вали, что здесь произошло, пока меня не было? Ты что-то знаешь об этом?
Вали, перед тем как ответить, испуганно огляделся по сторонам, хотя в машине никого не могло быть, и через двойные стекла тоже никто ничего не мог услышать.
— Ваше Превосходительство, в городе стреляли, и стреляли сильно. Говорят, кто-то покушался на Светлейшего. Но стреляли еще вчера… а начали три дня назад.
— Больше ты ничего не знаешь?
— Нет, Ваше Превосходительство. Об этом лучше ничего не знать… будет лучше ничего не знать, ничего не спрашивать.
— Хорошо. Поехали домой.
Совершенно обессиленный, я вернулся в дом, папку запер в сейф — разберусь с ней ближе к вечеру. Слуги старались не показываться на глаза, как будто бы в доме поселился покойник. Пустота давила…
САВАК доставила на специальном закрытом эвакуаторе машину — держать «Хорьх» у себя они не решились, но попросили, чтобы к ней не прикасались. Вали посмотрел машину и сказал, что подвеска разбита совсем. Я тоже взглянул, не поленился, когда машину спускали с эвакуатора — внизу какая-то грязь, ею покрыт весь низ машины, все днище. Чтобы так изгваздать — надо постараться.
Что-то не дает покоя, назойливо вертится в голове… Такое иногда бывает, когда что-то пропускаешь и от этого испытываешь беспокойство.
Что же пропущено?
Голова отказывается думать, ядовитое чувство бессилия — в чужой стране, непонятно что происходит вокруг — разъедает душу подобно кислоте…
Что произошло? Куда исчезла Марина? Во что она вляпалась?
Вертолет, грохнувшийся в воду. Разгромленное ателье. Теперь еще и это. Похоже, меня обкладывают со всех сторон.
Вопросы, на которых нет ответа…
Стоп. Спокойно. Если думать одновременно обо всём, на самом деле получится, что ты не думаешь ни о чем. Всё — с самого начала. Как нас учили.
Ручка, чистый лист бумаги. Приглушенный свет, чашка чая — терпкого, индийского, дегтярной черноты, без малейших следов сахара.
Поехали.
Итак, Марина. Где она могла пропасть? Были ли какие-то признаки того, что она может пропасть? Признаки, которые я не заметил.
Стоп!
Не с того начинаю.
Первый вопрос, который надо задать, чтобы разгадать эту загадку: а кто такая Марина? Что я о ней знаю? Какая часть из того, что я про нее знаю, имеет хоть какое-то подтверждение, помимо ее слов?
А ведь ничего… Я про нее не знаю ровным счетом ничего! Только то, что она рассказала мне сама, причем всё это опирается опять-таки на ее слова и более ни на что другое. До Тегерана я ее нигде не видел, ничего про нее не слышал и ничего про нее не знал. Можно сказать, что я не знаю про нее совсем ничего, и значит, мотивов для исчезновения может быть миллион.
Тогда дальше. Если не знаешь точно, можно попытаться это узнать, вычислить аналитическим путем.
Стоп!
И тут мне в голову пришел очень простой вопрос, который я так и не задавал себе и который должен был себе задать сразу же, еще в Александровском дворце.
Дошло — словно невидимые руки рабочих сцены подняли тяжелый шелковый занавес, и декорации предстали перед почтенной публикой во всем своем величии. Декорации спектакля, в котором я играю отнюдь не главную роль.