Истории с другой стороны

– Они просто боятся туда попасть, – старик сделал мощную затяжку и продолжил, – никто не хочет жить в таком месте. Лучше уж с родителями-алкашами, чем там, – дети согласно закивали после этих слов. – Был у нас тут один паренёк. Ян его зовут. Так он сбежать оттуда умудрился. Вот он и рассказывал, что директор у них та ещё мразь – может за хулиганку без еды и воды оставить и закрыть на пару дней, как в карцере. А если дитё дальше косячит, то его уводят куда-то и больше его никто не видит. Якобы переводят в специальное учреждение, как он сказал.

– И никто ничего не замечает?

– А всем насрать, – ответил бездомный. – Главное, что шпана по улицам не шарахается, не ворует и не портит всем настроение своим видом. А тут вроде как и угол тёплый им нашелся и вины никто за этих бездомных обормотов не испытывает. Пристроены же вроде…

– Как мне найти этого Яна? – спросил агент. Это паренёк мог быть очень полезен, если он и вправду сбежал из приюта.

– Я не знаю, – пожал плечами старик. – Пропал он пару дней назад. Обычно он приходит, чтобы… Ну… Подработать… А тут его уже третий день нет.

– С ним могло что-то случиться?

– Это же улица, – ответил бездомный. – Всякое может произойти. Машина собьёт, холод, голод… А может его этот хрен директор всё-таки нашёл. Ян говорил, что его ищут. Даже вроде как видел пару раз машину этого ихнего директора неподалёку.

– Что-то ещё? – спросил агент.

– Да вроде всё, – ответил старик. – Дети этого дома боятся, директор у них гад редкостный, а само место… Ну я не знаю… Был я там рядом пару раз. Мрачно там как-то – как в склепе… Само здание чёрное, как гроб прям… Я не знаю… Странное это место…

– Я вас понял, – кивнул агент и достал из кармана бумажник. – Держите, – он протянул старику пачку крупных купюр. – Не учите этих детей воровать. Купите им еды и одежду.

Старик без лишних колебаний принял деньги из рук Маеды.

– Если вы потратите их на себя – я узнаю, – предупредил агент. – Всего доброго.

Он развернулся и направился обратно к своей машине. Разговор с этой бездомной компанией дал не так много, как хотелось бы.

Агент снова очутился в своей машине. Он завёл мотор и долго сидел, уставившись на пустую дорогу перед собой, перебирая в голове всю информацию, полученную им за сегодня. Его первое задание было не самым простым – это было ясно, как день. Руководство Департамента явно хотело проверить на что способен лучший выпускник академии. Агент до сих пор не имел ни малейшего понятия с чем имеет дело. Ничего из того что он заучивал о другой стороне не подходило под описание данного случая. Маеда устало вздохнул и нажал педаль газа, выводя свой автомобиль обратно на дорогу. Нужно было отдохнуть и окончательно собраться с мыслями.

Агент заселился в небольшой местной гостинице. Очутившись в своем скромном номере ему наконец-то выдалась возможность сбросить с себя промокший плащ и тесные кожаные туфли. Оставшись лишь в белой рубашке и брюках, Маеда с нескрываемым удовольствие растянулся на небольшой кровати, давая отдых уставшим ногам. В голове кружился целый ворох самых разных мыслей – кем был этот Милляр? Что на самом деле происходит в стенах детского дома? Почему агенту запретили приближаться к объекту? Так же в памяти всплывали те фотографии из архивов, где похожие как близнецы директора приюта сменяли один другого. Ещё эта статься про смерть жены Милляра…

Стоп! Вот оно!

Маеда сел на кровати. Вот же оно! Журналист, писавший статью про «проклятье семьи Милляр», высказывал довольно здравые мысли насчёт всего происходящего. Вероятно, его тоже озадачил весь этот ореол тайны, которым был окутан детский дом и его хозяева. С ним нужно было связаться – узнать, что ещё он мог накопать и что не пошло в печать.

Агент быстро нашёл номер телефона в базе Департамента, доступной ему с его телефона, и нажал на вызов. После бесконечно долгих гудков трубку наконец-то взяли.

– Алло, – раздался приятный женский голос на другом конце провода.

– Добрый вечер, – поздоровался Маеда. – С вами говорит агент национальной безопасности Адам Маеда. Меня интересует человек по имени Исаак Винер.

Ответом ему стала гробовая тишина.

– Да, это мой отец, – спустя какое-то время ответила женщина.

– Я могу с ним поговорить?

– Вы разве не знаете? Он же умер тридцать лет назад…

Агент нахмурился.

– Это прискорбно, – ответил он. – К сожалению, у меня не было этой информации.

– Так вы звоните не поэтому?

– Ваш отец написал одну интересную мне статью, и я хотел бы выяснить у него некоторые подробности. Возможно что-то не пошло в печать или он наткнулся на какие-то другие интересные факты, связанные с моим расследованием, – произнёс агент.

– Вы говорите про статью о проклятии, я правильно понимаю? – уточнила женщина.

– Так точно, – кивнул Маеда.

– Мне нечего вам сказать, – ответила его собеседница. – Кроме того, что эта статья убила моего отца.

– Убила?

– Так говорит мама. После публикации, в ту же ночь, отец просто встал с кровати и ушёл. Наутро мама нашла его на кухне… Мёртвого…

– Причина смерти? Извините если вам неприятно про это говорить, но вопрос чрезвычайно важный.