История моего моря

Как то мы с Аниськиным, ремонтируя очередной теткин дом – барак, доставшийся ей от института, в подполе нашли настоящее бомбоубежище, а при нем слегка запылившийся цех по производству контрафактного «Советского шампанского». Не знаю, кто здесь химичил, и отчего его бросили, может это были заезжие кавказцы, которых погнали, может быть, хозяев посадили или просто убили, но они оставили все оборудование и десяток ящиков готовой продукции. Саша предложил рискнуть и первым присосался к бутылке с шипучкой. Он сразу не умер и даже не ослеп, и, я тоже рискнул. Здесь в старом бомбоубежище, закончился наш очередной рабочий день – тихой пьянкой. Помню, как тетка ругалась нас потеряв. А мы на следующий день, мучась тяжким похмельем заныкали ящик этой бодяги на черный день, а остальное продали за треть цены в один из ларьков в соседнем районе, вывезя это пойло под покровом ночи, на буханке одного старого Мишиного знакомого, а вырученные деньги поделили на троих.

* * *

Сегодня, мне кажется, что в то время я жил на изнанке настоящего мира, в каком-то не совсем правильном месте, нереальном, запутанном, но уютном, если привыкнуть. А может быть, тот мир и был единственно настоящим, а на изнанке я живу сейчас, последние двадцать лет. Наверное, я не очень хочу в этом разбираться.

* * *

Как – то ранней осенью, тогда, более двадцати лет назад, я задержался на своей Липовой горе, и возвращался уже в потемках по запущенному скверу, в котором не было не одного работающего фонаря, в полном одиночестве. Миша тогда неожиданно для всех ушел в недельный запой… Прохладный ветер запутался в моих волосах, под ногами шуршали опавшие листья, и хлюпала первая сентябрьская грязь. Вокруг танцевали тени старых деревьев, постепенно сливаясь с сумеречной тьмой. Накрапывал мелкий дождь, оплакивая вновь ушедшее лето наших надежд. И я поплыл, задумался, как это бывает с личностями романтического склада «о вечном…», и свалился в раскопанную неизвестными гореремонтниками траншею. Сразу выбраться не смог, попалась какая – то чрезвычайно сыпучая земля и высота траншеи оказалась вровень с моей головой, я нащупал ее с помощью рук, эту самую высоту. И вот, чтобы найти выход из странного и неудобного положения, я решил отправиться вперед, здраво рассудив, что может быть, найду «свой выход» именно там. Прошел, наверное, метров десять, опасливо прижимаясь к краю земляной стены, когда в вышине забрезжил тусклый свет, и послышалось тихое журчание. Это были вышедшая из облаков полная луна и мужик, справляющий свою малую нужду прямо в мою траншею сверху вниз.

– Эй, мужик! – радостно закричал я, размахивая руками. Мужик матюкнулся и, не успев застегнуть ширинку на брюках, рухнул ко мне. Помогая друг – другу, мы кое-как выбрались из этой проклятой траншеи вдвоем. Долго стояли на остановке, ожидая последний автобус, рассказывали смачные анекдоты, ржали и матерились, были счастливы словно дети, когда последний автобус пришел. А мы грязные как два землекопа, но счастливые и совершенно трезвые, забрались в него чуть ли не в обнимку. Водитель тогда почему-то отказался взять с нас оплату за проезд. Не знаю, помог ли этот самый мужик мне, если бы, не оказался в том же самом положении, общие проблемы так нас сближают…, ты тоже так думаешь? Иногда, не хочется знать об изнанке…Я вообще не хочу об этом думать, я же не какой ни будь псих…

20. Дядя псих

Это, еще одна из историй моего детства. Про очень странного человека… Мы называли его просто – дядя псих. Нет, он совсем не был буйным, вечно грустный, высоченный, худой очкарик, на вид лет двадцати пяти или сорока, этого нельзя было определить на первый взгляд, для нас просто – взрослый. Все вокруг говорили, что он сильно не в себе или попросту сумасшедший. Но он никого не обижал, не кричал, всегда пытался проскользнуть мимо вас, как тень – никем не замеченный. И это здорово у него получалось, только мы дети и обращали на него внимание, да еще его жена – Любка – широкая как баржа и безумно рыжая, горланистая любительница выпить, чумная по определению соседей – тетка, она была его женой. – Виииталик!!! – кричала она на весь двор, – вынеси мусор… Наверное его звали Виталик, мы об этом не задумывались, для нас он просто – дядя – псих. Вот в заношенном синем плаще – с авоськой пустых бутылок он спешит к дальним гаражам за гастрономом № 3, вот катит велосипедное колесо с помощью кривой палки, вот в тенечке палисада спит на скамейке, а на нем пристроилась дворовая – общая – рыжущая кошка Нюра.

Дядя псих нигде не работал и поэтому часто мелькал у нас перед глазами, тогда, когда мы были детьми. Мы никогда не дразнили его, лишь иногда смеялись в спину, от этого глупого детского смеха, он корчился, еще больше сутулился и старался быстрее пропасть из виду.

Когда пришли голодные девяностые дядя псих с криком: Вы больше меня никогда не обманите!!! – выкинул из своего окна на третьем этаже старенький ламповый телевизор, чем только подтвердил общественное мнение о собственной невменяемости.