История одного кактуса. Роман для тех, кто боится любить

После обеда я перестала спорить сама с собой и полезла в соцсети. Каково же было мое удивление, когда я узнала, что у Андрея не только имеется там профиль, но и что у него больше трехсот тысяч подписчиков! Неудивительно, что на свадьбе люди его узнавали.

Оказалось, Андрей действительно был художником-иллюстратором, причем невероятно талантливым. У него был совершенно неповторимый стиль, он прорисовывал мельчайшие детали очень четко, почти всегда в черно-белых тонах. При этом в его картинах всегда был какой-то центральный крупный элемент, вокруг которого разворачивалось действие.

Я как завороженная рассматривала его работы, одну за другой. Девушка, курящая марихуану, дым от которой уносит ее в путешествие по дальним странам. Небоскребы Нью-Йорка. Кремль. Чашка кофе. И все это опутано каллиграфией и мелкими деталями, создающими общее настроение.

Мало того что руки у парня однозначно росли из нужного места, у него еще и язык был очень хорошо подвешен. Я зачитывалась подписями к фото. Он писал легко, забавно, рассказывал о своих приключениях в Америке, о наблюдениях на улицах Москвы, да о чем угодно! Довольно быстро я поняла, почему у него столько фанатов. И это при том, что нигде – НИГДЕ – не фигурировали его фотографии. Уверена, что стоит ему выложить парочку своих портретов, как у профиля прибавится еще несколько сотен тысяч подписчиков. Точнее, подписчиц.

Я совсем приуныла. Какой интерес у него могу вызвать я? Совершенно заурядная личность, да еще и на пять лет старше его. Почему-то мысли о том, что мы не можем быть вместе по ряду причин, совершенно улетучились из моей головы. Хотелось страдать.

Подпись под последним фото (на котором была изображена выставка) гласила, что на этой неделе в арт-галерее на «Шаболовской» проходит его выставка-продажа. Я посмотрела на карте адрес и прикинула, не сходить ли мне туда после работы. Чисто из любви к искусству, разумеется.

Из раздумий меня вырвал голос Сизова – он стоял в дверях моего кабинета.

– Привет! Вау! Какая ты сегодня красивая! – Он игриво присвистнул.

Да что же с ними всеми такое!

– Спасибо, Антон, – неловко улыбнулась я.

– Собираешься куда-то после работы?

– Пока не решила.

– Хотел тебе кое-что предложить. – Прежде чем я успела испугаться, он поспешно добавил: – Встречу со Скворцовым.

Я нервно сглотнула. Скворцов был маркетинг-директором со стороны клиента по нашему несчастливому тендеру. На этой неделе снова произошли изменения, дата презентации отложилась на неделю, а задание в очередной раз изменилось. Мое терпение было уже на пределе, но я, следуя указаниям руководства, держала себя в руках.

– Со Скворцовым? А зачем? – осторожно уточнила я.

– Я видел вашу переписку. Честно говоря, мне уже надоела вся эта история, – раздраженно сказал Антон и зарылся рукой в волосы. Я обратила внимание на то, что уши у него разного размера. Подавив смешок, я понимающе кивнула. – Я ему сегодня звонил, поставил вопрос ребром. Он предложил встретиться вечером на полчаса, чтобы обсудить ситуацию. Вот хотел позвать тебя с собой.

– Хорошо, я в деле, а где встречаемся?

– Знаешь ресторан «Фуди» на Шаболовке? Недалеко от их офиса.

Я не удержалась и захихикала. Сизов расплылся в улыбке.

– Знаю.

– Там, в восемь. У него будет совсем немного времени, но мы можем остаться и поужинать. Если ты не против, конечно, – смущенно добавил он.

Шпионаж за моим пропавшим без вести поклонником, разбор полетов по работе и свидание с начальником. Супер. Вечер обещал быть интересным.

* * *

После семи, когда сотрудники стали понемногу расходиться, мы с Антоном вместе вышли из офиса и направились к его машине. Я не знала, куда заведет меня этот вечер, поэтому решила оставить свой автомобиль на рабочей парковке. Увидев черный «лексус», я удивилась. Как-то совершенно не вязался в моей голове образ смущенного Антона с этой навороченной тачкой.

Он открыл мне пассажирскую дверь, и я нырнула на сиденье. Внутри пахло кожей и было столько места, что я могла бы с комфортом жить в этой машине. Я с интересом рассматривала салон, пока Антон выруливал с парковки.

– Я только недавно ее купил, – как-то виновато сказал он. – Пока еще сам никак не привыкну. До этого я ездил на «хонде».

Господи, ну до чего же он был милым! Не в том смысле, что милым и сексуальным, скорее милым и нелепым, как дурацкая, но дорогая сердцу плюшевая игрушка. Вечно с этими растрепанными волосами, бегающими глазами и желанием всем угодить. Мне почему-то стало его немного жаль.

– Шикарная машина, – подбодрила его я.

– А у тебя какая?

– Обычная «мазда», седан.

– О, я люблю «мазду»! – Он одобрительно закивал. – Они очень резвые.

– Наверное. Я не особо люблю гонять.

– А мне казалось… – Он замялся. – Не знаю. Мне казалось, что ты смелая. И любишь приключения.

– Да с чего ты взял! – рассмеялась я. – Я самая большая трусиха на свете. А уж сесть за руль… Для меня это был ужасный стресс. Первые несколько месяцев я каждый раз плакала, когда приезжала домой. Все время боялась кого-нибудь задавить.