История одной истерии

– Катюш, я посижу в приемной, порассматриваю журналы, ага? – невинно поинтересовалась Настасья, занося в кабинет поднос с чаем.

Подозрительное отсутствие любопытства Сестрицы меня слегка насторожило. По идее, ей должно было быть дико интересно послушать мой разговор с Шумиловым.

– Пока вы говорили, к нам пришла моя племянница, – пояснил Шумилов, кивая на монитор, показывающий пространство перед подъездом, – Наверное, ваша, г-х-м, ассистент, хочет побеседовать с ней.

Понятно, Настасья выбрала замечательное время для заведения новых подружек! Впрочем, тем лучше. Не будет мешать при разговоре с заказчиком. Хотя, собственно, чему тут уже можно помешать? Все и так безнадежно испорчено.

– Простите, а почему вы заметили, как пришла племянница, а я нет? – насторожилась я.

– Ну… Вы были увлечены разговором.

– Но не настолько же, чтоб не услышать звонок! Как работает система допуска в ваш кабинет?

От подобной наглости Шумилов слегка оторопел.

– Ну, знаете ли… Это не совсем корректный вопрос.

– Простите, – совсем смутилась я, – Для того вы и ставили эту систему, чтобы не всякий знал, как она работает…

– В общем, именно так, – Шумилов, улыбнувшись, кивнул.

У него оказалась очень приятная улыбка. Лишенная всякой официальности. Домашняя, располагающая.

В ответ на это наблюдение легкомысленной части меня, другая я еще сильнее поджала губы, снова превращаясь в деловую фурию.

– Знаете, – неизвестно зачем заявила эта фурия, – Вы ведете себя так, будто боитесь чего-то.

Фурия не сводила глаз с лица хозяина кабинета, видимо рассчитывая, что её взгляд заставит его немедленно раскаяться и признаться в чем-нибудь ужасающем.

– Действительно боюсь, – ничуть не смутившись моего замечания, сообщил Шумилов, – Боюсь необходимости впустую расходовать время. Знаете, какое количество графоманов мечтает поделиться новыми задумками с издателем литературного журнала? Знаете, сколько времени уходит на то, чтобы объяснить им, кто занимается отбором рукописей для печати?

– А кто? – неожиданно для самой себя спросила я.

– Редактора полос, – явно раздражаясь, ответил Шумилов и вдруг перешел на повышенный тон, – А вы что, пробрались ко мне под видом детектива, дабы побеседовать о каких-нибудь своих рукописях?!

– Упаси Боже! – категорично заявила я, снова навеки хороня всколыхнувшиеся было в душе литературные амбиции, – Я действительно детектив.

Похоже, Шумилова крепко достали желающие напечататься, потому что, услышав, что я не из них, он сразу успокоился. Зазвонивший тут же телефонный аппарат заставил издателя снова насторожиться.

– Извините, – кинул он мне, и погрузился в решение будничных рабочих проблем. Я так усердно пыталась не подслушивать этот телефонный разговор, что до сих пор могу дословно воспроизвести весь текст издателя. Вот так вот странно устроена моя память: самопроизвольно записывает в себя именно то, о чем я стараюсь забыть, и крайне безалаберно относится к хранению важной для меня информации.

– Значит, вы не какой-то там автор, – вернулся к нашей теме Шумилов, положив трубку, – Просто не вполне уравновешенная особа, – будто бы сам себе произнес он, – А, собственно, чего еще ждать от посланниц Зинаиды. Ладно. Это существенно облегчает дело.

– Это я неуравновешенная?! – совершенно неуравновешенно возмутилась я, но потом быстро взяла себя в руки, – Не выдумывайте. Я совершенно нормальна. Просто сегодня выдался довольно тяжелый день. Сначала все эти странности в театре, потом преследующий нас с сестрой огромный детина-Глухонемой. Теперь еще вы…

На месте Шумилова я бы обиделась на пренебрежительную интонацию последних слов. Но его заинтересовало другое.

– Детина-Глухонемой?! Гнался? О чем это вы?

– А, дурацкая история… Долго рассказывать.

– Вы уж потрудитесь.

– Просто мы с сестрой чуть не зашли в этот «Музей одного литератора». Но все-таки не зашли. А когда уже вышли, за нами погнался их глухонемой, чтобы вручить мне книжку этого литератора.

Шумилов смотрел на меня так, будто я вдруг начала представлять собой угрозу для общества. Похоже, последние мои слова окончательно разуверили его в моем психическом здоровье.

– А как вы, скажите на милость, нашли этот музей? Откуда вы вообще о нем узнали? – тоном разоблачителя поинтересовался Шумилов.

– Мы прятались в нем от дождя, – я искренне не понимала, что удивительного в моем посещении музея, – А вы что подумали?

– Прятались от дождя?! – подозрительно прищурившись, прошептал Шумилов, – То есть, вы знакомы с Хомутовым и зашли к нему, когда начался дождь… А там как раз находился этот Детина, да?

– Нет! – растерялась я, – Детина пришел позже. Когда начался дождь, мы с сестрой зашли в подъезд, наткнулись на музейную вывеску и решили исследовать экспозицию. А Хомутова я не знаю. В глаза никогда не видела. Разговаривала только с работником его музея…

– Маленький, черненький. Бесконечно галантен. Глаза чуть на выкате, темные…

– Точно.