История, рассказанная перед концом света, или Черт с вами!

– Заказа не было, – печально ответил черт.

– Так будет, – сказала я. – Но неужели не было?

– Я не знаю, – беспечно ответил он. – Вы хотели немного петербургского тумана?

– Да.

– Может быть, вы хотите еще холодное темное утро на берегу круглого пруда?

– Да.

Черт помедлил.

– А манной каши вы не хотите и поношенных крыльев?

– Нет, – сказала я, – не хочу.

– Я думаю, что это вы получите при жизни, – сказал черт со странной улыбкой.

– Тогда я даже не знаю, что и попросить. Остановиться на лондонском тумане?

– Я могу привезти вам много интересного. Кашу из работного дома…

– Да!

– Слезы…

– Слезы у меня есть свои, не волнуйтесь.

– …Слезы сестер Бронте? Или, если вам так удобнее – слезы Джен Эйр?

– Я могу отправить “Джен Эйр” немножко своих.

– Эх, – сказал изученный черт, – ну, наконец, я могу передать вам серный шампунь…

– М? Это интересно.

– Я и говорю, это будет самое правильное и самое простое. Бог с ними, со слезами. Значит, немного серы? Правда, от него волосы становятся курчавыми. Слегка.

Он погладил спутанные патлы на своем лбу.

– Ну, тут ничего не поделать.

– Знаете, что? – сказала я, чтобы переменить тему. – Хотите, я расскажу вам про наших врачей? Про поликлинику?

– Да! – обрадовался он. – Очень!

История, честно говоря, была дурацкая, но меня интересовали некоторые ее особенности, о которых мой собеседник должен был знать. Это была история о старушке, которая прилежно “умирала” вот уже много лет, устраивала при этом ад и поликлинике, и “скорой помощи” и собственным родным, и где-то между делом готовилась отпраздновать свое девяностовосьмилетие. Вы наверняка о таких слышали.

– …а потом медсестры рассказали, – увлекшись, продолжала я, – что зять этой старушки по секрету доктору на ухо сказал, что хотел бы ей помочь отойти в мир иной, куда она с такой помпой и грохотом отходит.

Черт слушал меня с интересом.