Итальянский роман

С рассветом дождь прекращается. Удивительно, но в рюкзаке ещё остались кое-какие – почти – сухие вещи. Впрочем, натягивать насквозь мокрые кроссовки при температуре градусов, этак, в восемь тепла всё равно не очень приятно. Оцениваю ущерб. Ссадина на лбу, вроде бы ещё одна на затылке – шляпа, кстати, бесследно испарилась, – разбитая голень, вся ладонь правой руки окрасилась в модный фиолетовый цвет. Кисть гнётся нормально, но вот палку уже не держит. А палка бы ой как нужна. Падения и ночные купания не прошли даром. И снова здравствуй, травматический артрит, целый год не виделись!.. К счастью, на этот раз из строя выбыло только одно колено.

Возможность наконец-то увидеть окружающий пейзаж ничего не добавляет к информации о моем местонахождении. Ковыляю обратно по собственным следам. Ковыляю, ибо, во-первых, больно, во-вторых, по здешнему рельефу быстро передвигаться можно только при условии, что ты либо лось, либо тебе очень-очень страшно. Вчера я тут бежал.

Отрадный факт: с ориентацией в пространстве плохо не у меня, а у указателя. Приют действительно расположен в сорока минутах от него, только не в той стороне, куда он указывает. Двор приюта заставлен джипами и суровыми мужиками, с ног до головы обвешанными верёвками, альпенштоками, топорами, тросами, карабинами, рациями, лестницами, служебно-розыскными собаками и прожекторами. Горноспасатели. У них тут учения, и они исполнены решимости кого-нибудь немедленно спасти, пусть даже и насильно. Где ж вы вчера-то были, дармоеды?!.. За что вам итальянское государство платит?.. Справедливости ради, платит оно только за технику, снаряжение и оборудование. Сами они добровольцы. Ко взаимному удовольствию обеих сторон. Бюджету – экономия, мужикам – железная отмазка.

– Дорогой, сегодня едем к маме!

– Извини, не могу. Мы с друзьями спешим на помощь.

Видимо, отчасти и по этой причине, в этом приюте приюта нет. Есть только ресторан. Хорошо, начинаю выяснять, где ж я тогда могу наконец-то высушиться и поспать? Отвечают. Тут со мной случается лёгкая истерика. Закричал он: «Что за шутки? Я иду вторые сутки, а прибуду я назад, а прибуду я в Лагдеи?!..»

До Лагдеи отсюда чуть больше часа ходьбы по автомобильному просёлку. Радует одно: я ж им врал, когда обещал вернуться. А теперь получается, что соврал, что соврал. Честность – лучшая политика.

Первый, кого встречаю по прибытии, – мой американский друг из Лангирано. Он всё же сумел добраться до Пармы, раздобыл там прокатную машину и вернулся сюда с намерением лезть на гору. Роли поменялись: теперь я сообщаю ему, что это не лучшая идея.

Уже стандартная процедура: очаг – выпустить пар – развесить вещи в сушилке – ужин – кофе с граппой – спать.

С утра куча народа. Маунтинбайкеры. У них тут гонка с финишем на вершине Марманьи. Самооценка падает ниже плинтуса. Я ж в глубине души, пусть чуть-чуть, пусть на сотую долю процента, но воображал себя Райнхольдом Месснером, покоряющим Эверест. А теперь на этот мой Эверест собирается, прямо не слезая с велосипедов, заехать целая толпа в шортиках.

Завтракаем с американцем. Он хочет последовать за велосипедистами, я же планирую идти дальше низом, по автомобильным дорогам. Коррективы в обсуждение вносит начавшийся град диаметром с одноевровую монету. Товарищ по несчастью задумчиво осматривает побелевший пейзаж, сообщает, что намерен предпринять тактическое отступление и предлагает подкинуть меня в Прато Спилла. Учитывая, что колено всё ещё болит, не отказываюсь.

Едем. Не понимаю, чего он так переживает? Отличная ж дорога. Даже кусочки асфальта через каждые полкилометра попадаются. Вон, встречным итальянцам здесь и в голову не приходит притормаживать. Да ничего с этой машиной страшного не сделается… Подумаешь, глушитель помяли. Это ты просто в деревнях Новгородской области не был.

На полпути нервы у него сдают. Очень извиняется, но хочет ехать обратно в цивилизацию. Без проблем, и так уже сильно помог, спасибо!

Высаживаюсь, иду пешком. Дождь есть, но мелкий. На обочинах лежит град, превратившийся в снег. В какой-то деревушке уточняю направление.

– Марио, иди скорей сюда, он спрашивает, как дойти до Прато Спилла, прикинь!

– До Прато Спилла?.. Пешком?.. Сейчас?..

– Так он иностранец!

Фух!.. Это всё объясняет. Окажись я итальянцем, Марио окончательно и навсегда утратил бы веру в благоразумие родной нации.

Автомобильный серпантин ведёт вверх. Знаю, что иду к плотине и она где-то выше, надо мной. Плакат посреди леса: «Осторожно! Опасайтесь внезапных волн!» Не очень понимаю, как именно это следует делать, но на всякий случай опасаюсь изо всех сил. Плотина, впрочем, оказывается компактной, а водохранилище за ней мелким. На берегу – оборудованная площадка для кемпинга. Маленькое временное кафе. Семья его владельцев и их друзья – единственные, кого не прогнала отсюда непогода. И то лишь потому, что они умудрились запереть ключи в машине и сейчас занимаются её взломом.