Италия by feelings. Written with love

Малыши, стоит отметить, тут также ссылаются в детские сады рано – бывает, еще даже не достигнув годика. Может, этим и объясняется то, что они с легким сердцем, в будущем, отправят маму и папу в дом для престарелых, считая, что там им будет лучше, веселее, и теплее…

Им, вечно суетящимся, не знающим ни минуты покоя, не имеющим времени на встречи с друзьями и родными, конечно, кажется, что дом для престарелых – прекрасное место для заката жизни. Они бы сами, сию же минуту, собрали бы чемоданы и добровольно отправили бы себя в это место. Только вот их не берут… Только вот они не учитывают, что старость – совсем другой период жизни. С совершенно иным мировоззрением и ценностями…

From Italy with love

Счастье… Оно как море… Бескрайне и бесконечно. С приливами и отливами. Невозможно, по-моему, чувствовать себя всегда счастливым, так же, как и невозможно всегда спокойное море. Нужно быть немножечко неудовлетворенным, чтобы. удовлетворив себя, встречать очередной прилив счастья с благодарностью и радостью. Иначе недолго слиться со счастьем и перестать ощущать его сладковатый вкус. Превратиться в камень и застыть в счастливом недоумении.

Мне кажется, абсолютное счастье было бы возможно в ограниченном мире. Где все познано и рассказано соседям. Где для мечты имеется предел. А мысль и фантазия имеют определенный объем.

Наш же мир – это полотно из бесконечных лоскутов аких же бесконечных возможностей. Что дает нам неисчерпаемые источники счастья.

Абсолютность подразумевает законченность процесса… А счастье конца не имеет… Ему, как и любви, покорны не только возрасты, но и время с расстояниями. Всегда можно найти причину стать еще чуточку счастливее. И, по-моему, это прекрасно!

From Italy with love

Когда выглядывает солнышко, прощаешь Италии всю ее серость, влажность, и холод. Снова любишь ее. Опять хочешь обнять каждую клеточку этой волшебной земли. Снова радость наполняет все твое существо, а на лице сияет улыбка…

Каждый вечер я представляю себе такую романтическую картинку: стол со свечей, листок бумаги, засушенный цветок, сияние звезд, умиротворяющее и вдохновляющее, я в длинной ночной рубашке, пишу тебе письмо. Но… Стоит звездам занять свои места на бархатном небесном своде, как я засыпаю. Я до сих пор чувствую разницу во времени. До сих пор в восемь вечера хочу спать, ощущая полночь за окном.

Письма тебе я пишу по утрам. Вспоминая красоту или грустинки прошедшего дня. Предвкушая день грядущий. И утешая себя этим маленьким ритуалом дружбы. Мои такие весточки тебе позволяют чувствовать твое присутствие в моей жизни.

Мне хочется надеяться, что никогда эти наши размышления и приветы друг другу не прекратятся. Что мы будем дружить и писать до последнего вдоха, сколько бы километров между нами ни пролегло бы…

А когда мы перестанем дышать, наша дружба превратится в цветочную поляну… Если мысли материальны, получается, что чувства тоже должны быть такими же…

From Italy with love

Моя любовь пахнет порохом и незабудками, карамелью и фейерверками, лекарствами и солнцем, грозовыми тучами и материнским молоком. Я ни черта не смыслю в любви, несмотря на то, что большинство времени думаю как раз наоборот. В любви я нашла себя, свет, открыла новые, невиданные прежде оттенки жизни и вкуса. В ней же набралась сомнений и вопросов, неулыбок и соли. Моя любовь постоянно переступает границу, разделяющую ее и ненависть. От чего сердечки в моей голове могут в один момент рассеяться, а на их месте окажутся черные угольки…

Я ненавижу принца. Потому что он долго спит, вульгарничает, не читает книг и журналов, не умирает от желания посетить выставку платьев от Диора… Потому что он разгрызает карамельки, вместо того, чтобы наслаждаться их вкусом, пьет газировку, ест хлеб с макаронами, грызет ногти на руках, покупает печенье с пальмовым маслом, занудничает, ворчит.

Я ежедневно собираюсь жить без него, уверенная, что ошиблась, и что теряю напрасно время, пока моя настоящая половинка стоптала в кровь ноги, пытаясь отыскать меня. Но стоит принцу улыбнуться, сказать что-нибудь ласковое, как снова не унять ни дрожь в коленках, ни трепыхания крыльев души.

Разум кричит: «Дура! Он тебя не достоин!» А что-то другое, то, которое, в итоге, и решает, как я поступлю в следующую секунду, блаженно улыбаясь говорит: «Ага, ага», пропуская речи разума мимо ушей.

Мне грустно и смешно от тех перепалок, которые устраивают мои составляющие. Мне кажется, все это неправильно, неидеально, непонятно, неадекватно, и еще много других всяких-разных слов, начинающихся с «не».

Мне хочется расти и расцветать в отношениях, быть примером образцово-показательной половинки образцово-показательнейшей пары, светиться от довольства жизнью, вообще-то у меня все для этого имеется, а я снова и снова скатываюсь вниз, пачкаясь в грязи никому не нужных перепалок… Почему я постоянно кружу вокруг одних и тех же грабель, почему забываю и прощаю все обиды, стоит только кончикам его пальцев коснуться моей спины.