Иуда

Я повернулся к ней и тронул костяшками пальцев ее щеку, провел по скуле, по острому подбородку, по пухлой нижней губе, искусанной мной и такой заманчиво красной. Мне нравилось, что она спрашивает. Никто раньше не спрашивал. Какая разница, какая мать у проститутки, который трахает тебя за твои же деньги и может потом пересчитать купюры…Кому всралась его мать, его отец, да и вообще он сам. А ей не все равно. Ей интересно, в каком дерьме я родился, где рос. Интересно, маленькая психолог нарисовала себе сказку обо мне и не разочаруется ли она, узнав правду насчет дерьма…Не станет ли ей вонять от моего прошлого и настоящего.

— Где она сейчас?

— Не знаю. Она исчезла, когда мне было тринадцать. Познакомилась с очередным папой, но он не нуждался в чужих детях и увез ее, возможно, рожать своих собственных. Хотя, я сомневаюсь, что она ему родит…Знаешь, психолог, я не люблю об этом говорить. Давай о чем-то другом.

Как бы мне хотелось рассказать ей о золотом детстве, о любящих и заботливых родителях, которые заботились обо мне и моем будущем. Рассказать ей что-то хорошее…Но из всего хорошего, что со мной случилось за всю мою жизнь, была только она сама.

— Не любишь, потому что не можешь ее простить?

— Не люблю, потому что…Черт! Потому что это больно.

— Больно…, - повторила она за мной, перехватила мою руку и сплела пальцы с моими. — Знаешь…иногда они не уходят с новыми папами, но кажется, что их совсем нет рядом. Они тебя не видят, не слышат. Ты словно придаток их самих и должен быть на них похож или воплощать их неосуществленные мечты, соответствовать их идеалам, и никогда при этом ты не будешь личностью. Они хотят, чтобы ты жила придуманной ими жизнью, чтобы ты отвечала их требованиям и ожиданиям. А ты…ты совсем другая, и тебе стыдно за это. Стыдно, что на самом деле тебе далеко до идеала и…

— Что мешает тебе жить по-своему?

Выдохнула и провела ладонью по моей ладони, сжимая мои пальцы, лаская их своими маленькими пальчиками.

— Как?

Посмотрела на меня, чуть приподняв голову.

— Например, со мной…

Прошептал и не поверил, что сказал это вслух. Боже! Я чокнутый сукин сын, что я несу? Как со мной? Куда? Если узнает, кто я и чем занимаюсь…Б*ядь! Ничего из этого не выйдет!

— С тобой? — она усмехнулась.

— Я сказал что-то смешное психолог?

— Нет…мне не смешно. Но нам не дадут. Отец и мать, они…они никогда не согласятся. Ты даже не представляешь, насколько это невозможно.

— А кто станет у них спрашивать?

Я говорю, а меня уже несет, меня уже прет куда-то вдаль. И мысли одна за одну цепляются. Представляю, как она со мной. Каждую ночь, каждый день.

— Ты с ума сошел? Ты знаешь, кто мой отец?

— Серийный убийца?

— Ннннет…но что-то вроде того. Он может тебя уничтожить… и не только тебя, но и меня вместе с тобой!

— Глупости. Что значит уничтожить? Мы живем в современном мире. Я сумею нас защитить! Я хочу, чтобы ты была со мной…

— Ты это сейчас серьезно?

Спрашивает и сильно сжимает мои пальцы. Я сжимаю ее пальцы в ответ. Не знаю…но почему-то, когда сказал это вслух, стало более чем серьезно. Как будто озвучил то, о чем думал давно. Но ведь я об этом не думал…или это мое подсознание, которое отпускать ее не хочет, которое шепчет мне, что моя она. Сегодня стала моей и навсегда. И отпустить ее, значит самому вырвать себе сердце.

— Серьезно…Просто собери свои вещи и уезжай ко мне.

— Нет…нет, я не могу. Отец никогда не позволит. Ты его не знаешь. Он тебя уничтожит. Он просто сотрет тебя с лица земли.

В ее глазах неподдельный страх, и она приподнимается на постели. И, мне кажется, я уже прямо сейчас буду стонать от ломки по ней. Потому что должен касаться ее кожи, потому что это моя девочка, потому что я люблю ее.

— А зачем ему об этом знать?

— Что ты имеешь в виду?

— Что нам необязательно рассказывать твоим родителям, что ты уходишь ко мне.

А в голове уже созрел план, как я продаю эту квартиру. Забираю все свое бабло и увожу психолога далеко-далеко отсюда. В какую-нибудь заграницу. Там, где нас никто не найдет. У меня есть знакомые, которые нам и документы сделают, и счета откроют, и карты новые выпустят.

— Но…но они ведь все равно узнают.

— Узнают, когда мы с тобой будем уже очень далеко отсюда. Мы уедем…девочка-осень, мы просто сбежим от них. У меня достаточно денег, чтобы мы ни в чем не нуждались первое время, а потом я и работать могу. Руки и ноги есть, и башка работает. С голоду не умрешь, принцесса!

В ее глазах сверкает надежда, они загораются и начинают светиться, буквально источать этот дивный блеск, от которого мне рвет крышу. Знаете, почему? Потому что я вижу в них — она меня любит. Да. Она любит меня. И я не должен у нее об этом спрашивать, а она не должна говорить. Я просто это знаю. И это пи*дец, как ох*ительно — знать, что тебя любят, чувствовать, вдыхать каждой молекулой.

— И… и как мы это сделаем?

Она не говорит мне «нет», и только от этого у меня уже рвет крышу.

— Куда бы ты хотела уехать?