Иуда

Я буду продавать свои тексты, начну опять писать музыку. Были ведь заказчики. Ради нее начну. Снова гитару в руки. Снова ноты, мысли, полеты в космос своих фантазий. Я ради нее на все. И первые стихи спустя много лет набросками на бумагу…

А я влюбился глупо, как дурак,

И имя лезвием царапал на запястьях,

Шатался пьяным олухом от счастья,

Когда себя читал в ее глазах.

Писал признания пошлым, наглым взглядом,

Я сердце рваное под ноги ей принес…

И в 220 атомным разрядом,

Когда она прошла всего лишь рядом…

Едва коснувшись облаком волос…

(с) Ульяна Соболева

И имя ее хотелось вырезать на руках, на груди. Хотелось носить его на теле и видеть в зеркале каждый день. Любил ли я ее? Какое ничтожное и маленькое слово — любовь. Мне хотелось назвать свои чувства по-другому. Они были огромные, острые, рваные и кровавые. Я начал ею жить. Она стала моим кислородом. От одной мысли, что мы с ней не будем вместе, я… я чувствовал, что превращаюсь в безумца. Я не мог от нее отказаться. Я без нее сразу сдохну.

* * *

Обычно я прекрасно запоминал дома и адреса своих клиенток. Тут я ни разу не был. Какая-то новенькая. Крутая тачка стоит под навесом, дом двухэтажный с ультрамодной планировкой.

Меня встретил какой-то невзрачный мужичок с плешивой башкой. И отвел в просторную комнату с красивым освещением, меблировкой и отменным дизайном. Окна во все стены, камин, пушистые ковры, уютная библиотека.

Я завалился в удобное кресло, застеленное меховым покрывалом, откинулся на спинку и потребовал, чтоб мне принесли бокал виски.

— Госпожа не любит, чтоб от мужчины пахло спиртным. Вы сможете выпить виски позже.

Плешивый поклонился и исчез за дверью. Ну и хер с вами. Позже, так позже. Запах она не любит.

Наверное, опять какая-то извращенка с прибамбахами. Но я привык, меня ничем не удивишь. Чего я только не перевидел за свою долгую б*ядскую карьеру.

Дверь приоткрылась, но я не обернулся. Люблю показывать им, что я знаю себе цену, да и они любят циничных сукиных сынов. И чем похабней и наглее, тем им больше нравится. Хотя иногда хотят и пай мальчика. Но редко. Обычно меня об этом предупреждают. А тут явно хотели плохиша, судя по заказанному внешнему виду.

— Мне сказали, что тебя зовут Иуда…

Звук ее голоса мгновенно стер улыбку с моего лица, я вскочил резко с кресла и впился взглядом в стоящую напротив меня женщину. Судя по тому, как она побледнела и дрогнул ее подбородок — она меня узнала.

Как она изменилась. От несчастной поломойки не осталось и следа. Модная стрижка, платиновый цвет волос, изысканный макияж, шелковый халат на стройном теле и тапочки на каблуках. Она благоухает дорогим парфюмом, и от нее за версту несет огромными, сука, бабками. Такими огромными, что мне такие и, на хер, не снились.

Стоит передо мной бледная, как полотно, вот-вот грохнется в обморок, да я и сам трясусь так, что зуб на зуб не попадает.

— Да. Теперь меня зовут Иуда, мама.

— Дима…, - выдохнула она и схватилась за горло. Подать ей водички желания не возникло. Скорее, скрутить ей голову.

— Да, мамочка, Дима. Хорошо, что ты помнишь мое имя.

— Но как…как…

— Обыкновенно, мама. За деньги. Е*у старых теток. Это все, что мне оставалось после того, как ты укатила вместе с очередным е*арем в дальние дали.

Она, шатаясь, прошла к столу, сама налила себе воды, выпила, стуча зубами о стакан.

— Мне сказали, что ты умер. Что тебя зарезали в пьяной драке.

— Что ж ты не приехала на похороны, мама?

Дышит тяжело, сжимая стакан.

— Я… я не могла. Я только вышла замуж за греческого миллионера. Он не знал, что у меня есть дети.

— То есть у тебя умер сын, а ты укатила в медовый месяц с Онасисом?

Она не ответила, шатаясь прошла к бару, налила себе что-то из бутылки и залпом выпила. Потом налила еще.

— И мне налей, мам, а то трезво смотреть на тебя в этом сексуальном халатике до омерзения противно.

Дрожащими руками налила и мне. Я подошел, взял бокал и тоже залпом выпил.

— За мое воскрешение. Как видишь, я живее всех живых. Что будешь делать, мама. Миллионер точно не захочет сынишку-проститутку. Или так и оставим меня похороненным? Ты хоть на кладбище ходила? Нееет. Точно нет. Зачем, правда? Диссонанс начнется. Можно почувствовать себя сукой последней!

— Дима! — не кричит, скорее хрипит, нервно достает сигарету, клацает зажигалкой, но та не зажигается, а я хер дам свою.

— Да. Дима. Твоя ночная шалава — Дима. Где твой Онасис, мама? Он знает, что ты снимаешь мальчиков.

— Он…мертв.

— Ух ты. Вокруг тебя, я смотрю, все мертвы. Прям черная вдова. Аааа, нет… я забыл. Мой папаша, кажется, тебя бросил.

Она нервно курит и смотрит куда-то в пространство, в никуда. Ее подбородок дрожит, а пальцы дергаются и с трудом удерживают сигарету. Кажется, она, и правда, удивлена.