Юность

— Вольдемар! Ты понимаешь, что это не удобно. Кирилл выздоравливает. Ему будет больно видеть своего палача Ивана. Его надо отправить, взять другого. Бедный Кирилл, я боюсь за него. Пусть нам пришлют другого денщика. Ему будет мучительно больно видеть все время Ивана. Он самолюбивый до болезни. Надо отпустить Ивана.

Генерал сидел на террасе хмурый и неразговорчивый.

— Потакать мальчишке! Нет, именно пусть он помнит об этом. Дело ведь не в порке, не в той боли, которую он получил, а в том, чтобы он помнил.

— Но, Вольдемар, я, наконец, не могу выносить страданий мальчика. Это уж чересчур сурово.

— Не приставай, потом обсудим этот вопрос, дай же мне отдохнуть, наконец.

Боря был в саду и слышал этот разговор. В голове его мелькнула какая-то мысль.

Когда Зинаида Николаевна была одна, он вошел к ней.

— Зинаида Николаевна?

— Что угодно? — cуховато ответила та.

— Вы хотите, чтобы Ивана не было в вашем доме?

— Ну, конечно.

— Я берусь за это дело, но с условием, — Борино сердце мучительно билось, когда он произнес последнюю фразу. Краска бросилась в лицо. Казалось, что если он промолвит еще одно слово, весь ужас, весь позор совершенного обрушится на него. И вдруг он опустил голову и тихо заплакал. Совсем, совсем как в детстве. — Зинаида Николаевна! Мне нужно сто рублей.

— И вы предлагаете устроить уход Ивана за сто рублей?

— Нет, нет, я до этого не дошел, я не могу. О, поймите меня. Мне просто надо сто рублей. 50 за месяц вперед, а следующие 50 я отработаю зимой, буду репетировать Кирилла.

— Хорошо, но теперь я вам ставлю условие.

— Какое? — вздрогнул Боря.

— Я не могу видеть Ивана. Пусть он уходит.

— Хорошо. Хорошо. Я постараюсь.

— Владимир Акимович! Ваш денщик серьезно заболел. Никого нет. Я пришел вам сказать об этом.

— Иван?

— Да, Иван.

Генерал поморщился.

— Мы давно собирались от него избавиться. Пусть его свезут в больницу.

Боря еле сдержал радостную улыбку. Вбежал в кухню, где на кровати растянулся здоровяк Иван, которому очень трудно было изобразить больного.

— Хорошо, что генерал не пришел сюда. Вы свободны.

— О, барчук милый мой. Дайте, ручку поцелую. Век не забуду. Из проклятого дома скоро. Чистый ад. Как это вы, барин, уживаетесь?

Боря улыбнулся.

— Что же делать, надо, — и вдруг опять что-то поднялось в груди острое, захватывающее. И нельзя было больше рассуждать, думать, все смешалось. Голова горела, как в лихорадке.

— Хочешь отблагодарить меня, Иван?

— Душу готов отдать вам.

— Ну, вот что, поднимайся живо. Тише, не шуми. Там никого ведь?

— Нет, все ушли со двора.

Спустились по черной лестнице. Вот двор, залитый лунным светом.

— Сюда. Сюда.

Вошли в какой-то темный сарай со скрипучей дверью, где приходящая прачка днем стирала белье.

— Барин, что вы?

— Ничего. Ну, какой ты глупый. В последний раз. Теперь не увидимся уж. Я люблю так… Ну, еще. Разве не хорошо?

— Спасибо вам Борис Арнольдович! Наконец мы избавились от Ивана.

— Не за что, Зинаида Николаевна.

— А вы не одумались?

— Что?

— Я говорю, не передумали? Все так же меня сторонитесь? За что такая немилость? Разве я вам не нравлюсь? Скажите откровенно, как женщине без предрассудков. Я не рассержусь. Может быть вы влюблены? Сознайтесь. Не хотите изменять? Кто она? Блондинка? Брюнетка? Интересно мне? Молодая?

Боре было мучительно неприятно. Он не знал, как положить предел этой назойливости, как вдруг ему пришла в голову одна мысль…

— Зинаида Николаевна! — сказал он глухим голосом. — Я вам сознаюсь.

— Ну? — насторожилась та.

— Я вам открою тайну, но вы должны мне дать честное слово, что никому не скажите об этом. Это будет между нами?

— Милый, конечно.

— Вы мне нравитесь, — прошептал Борис. — Я давно вас люблю, — продолжал он тем же тоном, — но я не могу вас губить, я… болен.

— Как? Уже? В такие годы…

— Да, я совершенно случайно захватил эту ужасную болезнь, и это мое горе и это мой ужас! Я скрывал, мне стыдно было вам говорить. Но теперь я решился. Когда я поправлюсь, я буду ваш, а пока… мне приходится томиться и ждать… — Боря опустил голову, чтобы Зинаида Николаевна не увидела его улыбки, которую он не мог сдержать, видя, какой эффект произвела его выдумка. Он был спасен.

— Борис Арнольдович! Вы исполните мою просьбу?

— С удовольствием, Кирилл.

— Вы передадите письмо Николаю Архиповичу?

— Конечно, передам. Давайте.

Кирилл вынул из-под подушки скомканное письмо, написанное карандашом, но вдруг вместо того, чтобы передать Боре, начал рвать на мелкие кусочки.

— Кирилл, что вы делаете?

— Нет, он не исполнит. Напрасно. Я порву лучше.

— Объясните, чт'o вы хотите, может, я вам помогу?

— Кирилл смотрел тихими впавшими глазами в лицо Бори.

Боре было мучительно больно смотреть на исхудалое лицо Кирилла, на глаза впавшие, окаймленные синевой.

— Вы мне достанете яд?

— Вы с ума сошли.

Кирилл горько засмеялся.

— Я так и знал. Но вы не он. Но все равно…

— Не думайте об этом. Что за малодушие? Посмотрите, как другие живут и терпят же. Чем вы не довольны? Жизнь ваша впереди. Кирилл, это не умно из-за оскорбленного самолюбия лишать себя жизни…