Прощай, Варвара Федоровна!Я продаю буфет,громоздкий и ободранныйобломок давних лет.В дубовом атом ящикепрах твоего мирка.Ты на Немецком кладбищедавно мертвым-мертва.А я все помню — надо же! —помню до сих порлицо лукаво-набожное,твой городской фольклор…Прощай, Варвара Федоровна!Я продаю буфет,словно иду на похороныспустя пятнадцать лет.Радости заглохшиес горем пополам —все, все идет задешевона доски столярам!Последнее свидетельствотого, что ты жила,как гроб, несут по лестнице.Ноша тяжела.
Анатолий Поперечный
Сто сорок пятая верста
Костры на берегу Чулыма,В багровых отблесках карьер.И ты, встающая из дыма.Гроза чиновничьих карьер, —Глухая, ярая от ветра.Сто сорок пятая верста.Здесь мне геодезистка ВераЧитала Блока у костра.Ее здесь высилась палатка,Над ней чулымская звездаВсходила трепетно и шатко.Сто сорок пятая верста…Но я-то знал:Ей не до Блока.— Любовь, — она смеялась, — свист!Большой любитель баскетбола.Он укатил в Новосибирск.Он, в сущности, хороший парень,Единственный у мамы сын…Ах, девушки таежных партий,Летящие сквозь снег и стынь!В морозных ватниках дубленых,В полночных всполохах от ГРЭС.Я вижу вас —Красивых, модных,Все озаряющих окрест.Кружащихся одних и в парах…И мне противен лишь один,Тот, в сущности, хороший парень.Единственный у мамы сын.Мне по сердцу костры Чулыма,В багровых отблесках карьер.Мужчина, если он мужчина,Не продает таких вот Вер!И я ищу в порывах ветраЕе фигурку у костра…Прощай, геодезистка Вера,Сто сорок пятая верста!