Ювенилия Дюбуа

Ничего не сказав, Гретта прошла внутрь. Первым делом домработница начала осматривать помещение и составлять план уборки. Она медленно ходила по комнатам, кружа вокруг своей оси, цепляясь взглядом за мебель. Мужчина наблюдал за ней. Затем Моллиган сделала свой вердикт:

— Хорошо обставленный дом.

— Благодарю.

— На уборку будет уходить примерно полтора часа. Хотя я еще не видела второй этаж.

С этими словами женщина поднялась по лестнице, Марк остался на первом этаже. Он торопливо натянул на себя штаны и футболку, которые валялись скомканными возле постели. Через полторы минуты женщина спустилась на первый этаж.

— Я могу приступать?

— Да, конечно. Мне уйти на это время, пока вы работаете?

— Нет, вы мне не будите мешать. Хотя вам придется пару раз пересаживаться. Если устраивает то, пожалуйста.

— Я тогда пойду на второй этаж, поработаю.

— Если не секрет, то кем вы работаете?

— Я писатель.

— Это разве профессия?

— В общем, да, это мой хлеб.

— Хорошо. — Гретта поставила свой чемоданчик на диван и принялась доставать тряпки, перчатки и прочую дребедень.

«Это разве профессия?» — Передразнил её Марк про себя, когда она отвернулась, он скорчил её затылку гримасу. Мужчине она показалась слегка хамкой, хоть и была почтенного возраста. Волосы уже давно были седые, кожа обвисла. Зато фигурой она была стройная и заслуживала уважения. Обычно пожилые люди разбухают как на дрожжах. Кольца на руке не было, странно. Возможно, домработница была вдовой. Не став и дальше пялиться на женщину, писатель пошел на второй этаж, где включил ноутбук и сел смотреть на чистый листок под жужжание пылесоса.

Как и говорила Гретта, уборка заняла около двух часов. После первого часа писателю приходилось покидать второй этаж и перебираться на диван. После второго, женщина собрала в свою сумку реквизит. Она осталась довольна проделанной работой. Ни на одной полке не было ни пылинки, даже воздух стал намного чище.

— Вот и всё. До следующего понедельника, Марк.

— Спасибо. До скорого.

Писатель проводил женщину до двери и, ещё раз поблагодарив, закрыл за ней дверь. Следующую половину дня мужчина провел на озере. Очередной день рыболовства. Только на этот раз рыба решила оставить его в дураках. За полтора часа в ведре не появилось ни одной жертвы. Марк сидел в ожидании улова, не сводя глаз от поплавка. Через полчаса результат был тем же.

«Чертовы рыбешки. Сегодня вы выиграли битву, но не войну». — С досадой подумал писатель.

Пора было возвращаться в теплый и чистый дом. Неспеша, мужчина доплыл до берега. Пустое ведро оставил в лодке, снасти и удочку забрал с собой, чтобы вернуть вещи на их законное место. Утомительная рыбалка сыграла свою роль. Поужинав, Марк намертво завалился на диван, совсем забыв о завтрашнем интервью…

Утро было похоже на дежавю. Уже второй день подряд мужчина просыпался под стук двери. Вскочив с постели, он ринулся к выходу, но не потому, что он торопился впустить гостью, а потому, что стук (особенно утром) его ужасно раздражал. В распахнутой двери пред ним предстала длинноногая блондинка модельной внешности. Марк не любил на девушках короткую прическу, но на этой особи смотрелось очень гармонично. Взгляд прищуренный, оценивающий. Глаза цвета неба бегали снизу вверх, затем взгляд остановился на лице мужчины. Ресницы длинные, выразительные, но не от природы. Скорее наращенные или же пользуется хорошей тушью. Из правой руки идёт дым, всему виной тонкая сигарета.

— Лорен Вуд, журнал «Open itself». — Девушка взяла в рот сигарету и протянула освободившуюся руку.

— Очень приятно. — Марк протянул руку в ответ.

— Я смотрю, вы меня не ждали.

— Мой агент сказал, что вы придете, но я заспался что-то. Заходите. — Мужчина отошел в сторону, пропуская журналистку в дом.

Лорен потушила сигарету и выбросила окурок в стоявший рядом контейнер. Два голубых глаза начали осматриваться. В отличие от домработницы, девушка не похвалила дом.

— Проходите на кухню. — Предложил Марк.

Писатель начал торопливо одеваться. Затем отправился на кухню следом. Лорен уже уселась за стол и успела достать блокнот и диктофон.

— Кофе будете? — Предложил мужчина, но не из вежливости, а потому, что собирался делать этот чудесный напиток себе. Кнопка чайника была переведена в режим ON, вода потихоньку начала нагреваться.

— Не отказалась бы.

Марк достал из шкафа две чистые кружки, начал засыпать в них молотый кофе, затем добавил сахара.

— Если вы не против Марк, то я хотела бы начать.

— Как вам будет угодно.

— Хочется начать с названия.

— «Сон разума»

— Под каким влиянием вы его написали? Что вас подтолкнуло?

— Первую половину я писал под влиянием алкоголя, безнадежности, отречения и депрессии. Вторую же под влиянием такого прекрасного места, как Далвич.

— Если не секрет то, о чем будет книга?

Мужчина взял в две руки кружки с готовым кофе, одну поставил перед девушкой, вторую напротив стола.

— Спасибо. — Журналистка сделала глоток и продолжила ждать ответа от героя.

— Это секрет, но могу сказать одно, будет очень интересно и запутанно. В эту работу я вложил не просто душу, но и всепоглощающее безумие.