Из глубины. Избранные стихотворения

К прошлому прикасаться больно.
Оно прилипает к пальцам.
Ну а когда отнимаешь пальцы,
видишь: то, к чему прикасался,
уже выглядит как-то иначе.
Оно незнакомо – хотя твоё.
Передать это ощущение невозможно.
Но, оказывается, воссоединиться с прошлым
нельзя. Можно лишь пережить его заново.
Но у тебя нет десяти жизней,
чтобы можно было одну из них
отдать проживанию прошлого,
другую – переживанию настоящего,
третью…
О чём говорить,
если катастрофически не хватает времени
даже для того, чтоб сполна
вместить в себя содержание этой минуты?

10.07.16

«Каков бытия вкус?..»

Каков бытия вкус?
Мы и не дуем в ус,
по которому нечто текло,
да не попало в рот.
Главное – было б тепло,
да пережить год,
свой донести груз…
А бытия вкус,
сладость ли, горечь, хмель,
(знал его древний грек!) —
этого нам досель
не предлагал век.
Вкус бытия. Вот
и гадай. Он сладок, как мёд?
Узнаешь, попав в рай?
Скрипач, на скрипке сыграй —
и сам вспоминай в тоске
снежинку на языке…

4.01.15

«Как пчела кружит вокруг цветка…»

Как пчела кружит вокруг цветка,
мысль, что жаждет истины – кружит.
И плывут над нами облака.
И цветок от ветра – чуть дрожит.
Целый мир, что есть – он в мысли есть?
А внутри цветка – такая тьма.
Как подать о том, что понял – весть?
Это знание – не для ума…

29.08.15

«О, как спокойно на груди любимого!..»

О, как спокойно на груди любимого!
Не тот ли это мировой покой,
что существует сверх необходимого,
всего, что нам так нужно под рукой?
И мы, обняв друг друга крепче, выпали
из тесноты обыденных забот,
мы там, где нет ни убыли, ни прибыли.
Лежим на облаке. И облако плывёт.
Пока оно плывёт – и не растаяло,
пока куда-то нас несёт – молись,
чтоб наше бытие нас не оставило,
держа в руке, что поднимает ввысь.
И всё, что было в жизни – не случайно.
Пусть скажет кто-то: облако – лишь пар.
Но чудо – есть. Но есть Покой и Тайна.
И бытия невероятный дар.

11.10.15

«Когда сгорает жизнь в огне заката…»

Когда сгорает жизнь в огне заката,
горит и задыхается в дыму,
то тихий голос: «Я не виновата» —
наверное, не слышен никому.
Её вина – в том, что она была,
её вина – что как могла, сбывалась,
её вина – в том, что не всё смогла,
что не сполна вместила небывалость.
Что ход времён – ей одолеть невмочь.
Её вина? Её беда? Победа?
Она сгорает – и уходит в ночь,
чтоб жизнью стать другой – в лучах рассвета.

27.04.16

«Любимая в твоих объятьях спит…»

Асе