Из глубины. Избранные стихотворения

Как тяжела, Господь, твоя десница!
Ты – скульптор, ну а я – набросок Твой.
Ты душу лепишь, чтобы распрямиться
смогла она, чтоб не была кривой.
Взглянув, проводишь по лицу черту.
Но я ведь не из глины – больно, больно!
Вот – складка горькая у рта. Довольно!
Старею, и мудрею, и расту.
Ещё не закоснел, не омертвел,
ещё податлив. Мни меня, как глину.
Расправлю душу. Выпрямляю спину.
О, дай вздохнуть! Так тесен мой удел!
Ты сжал меня ладонями. Терплю,
хоть рвётся вопль из недр болящей плоти.
Не жду, когда придёт конец работе,
ещё судьбу свою не тороплю.
Ведь, как и Ты – я совершенства жажду,
и пусть не устаёт Твоя рука.
Глаза открою и пойму однажды,
как жизнь непостижимо велика!
В ней всё едино, переплетено,
и тьма ночная – лишь изнанка света.
О, как всё совершенно, свершено,
божественно! Но нам – платить за это.

28.10.04

«…А Господь говорит: «Настоящее – то, что горит…»

«… то, что горит, то – настоящее»

Райнер Мария Рильке

…А Господь говорит: «Настоящее – то, что горит,
что способно сгорать, не оставив и горсточки пепла.
В мире много вещей, что как будто неплохи на вид.
Где в них искра моя? Разгорелась она ли? Окрепла?»
Сколько божьих созданий, что небо напрасно коптят.
Ну а самые лучшие – вспыхивают, как бумага.
И слова, что горят – прямо в синее небо летят,
прямо в небо летят, возвращаясь к источнику блага.
Ах, поэт, ты гори и свети, никого не виня,
ибо дар тебе дан, и вся жизнь – в оправдании дара.
Что же делать, коль дева, ненароком коснувшись огня,
вдруг отпрянет, не выдержав жара?
Ничего не поделать, терпи: это доля – не роль.
Чтобы не было существование пресно —
в море – соль, ну а в мире, увы, неизбежная боль
от ожога. Устроено так, и роптать – неуместно.
Настоящее – то, что горит? И сгораешь, горя?
Умираешь! Скажи, разве жизни не жалко столь краткой?
Но не думать о смерти, бессмертие людям даря.
Быть бумагой, Господь, быть рабочей твоею тетрадкой…
Напиши – и сожги, и сожжённое – ввысь вознеси,
к небесам, и опять продиктуй, чтоб душа запылала.
Все слова – из огня. И чтоб нам их услышать вблизи
– даже жизни единственной, быстро сгорающей, – мало.

1.06.04

«Господи, воля твоя: буду страдальцем…»