Из шотландской поэзии XVI-XIX вв. (сборник)

И здрав, и цел, и невредим

Хотел быть великан…

«Тюфяк! – воскликнул крошка Сим: —

Труслив ты, или пьян?

Я втрое меньше – поглядим,

Насколь ты, истукан,

Сильней при сшибке! А засим —

Окончен балаган,

Заткнись!»

Да, выдался денек.

15

И всяк заржал! И Вилл чуток

Поник. А Джонни взвыл:

«Твой брат – не трус, не лежебок,

И тоже – из верзил!

Деритесь рядом: ты – и Джок,

Чтоб я двоих сразил!

Все племя ваше, дайте срок,

Возьму на зубья вил! —

Ей-ей!»

Да, выдался денек.

16

И грянул рев, и прыснул смех:

«Ай, парень! Ай, палач!

Разделай труса под орех!

Эй, Адамсон, заплачь!

Тебя прикончат без помех!»

Вилл тертый был калач,

Но сник, не веря в свой успех…

Увы, пускаться вскачь

Велят!

Эх, выдался денек!

17

А Джонни в жребий верит свой,

В счастливую звезду:

О, враг получит не впервой

Заслуженную мзду!

А Вилл мотает головой

И злобно рвет узду:

Он – хоть заплачь, и хоть завой! —

Не мастер на езду

Верхом!

Ну, выдался денек!

18

Тут Сим, урчавший, точно рысь,

Прикрикнул на гурьбу:

«Эй, шире круг! Подальше – брысь!

Иль, часом, зашибу!»

И разом опустела близь

Под общую божбу:

Зеваки вовсе не рвались

До времени в гробу

Лежать.

Ох, выдался денек!

19

И лишь веселый Джок спешит

На вызов – драться рад.

Надраены клинок и щит —

Ох, черт ему не брат!

И конь его не лыком шит:

Огромный конский зад

Гремит, грохочет и трещит —

И расточает смрад

Окрест!

Ух, выдался денек!

20

Увы, уже спускалась ночь!

Отбой сыграл рожок:

Мол, вон отсюда все, и прочь!

И молвил Сим: «Дружок!

Мы завтра, коль тебе невмочь,

Вернемся на лужок —

За фермерскую драться дочь!»

«Согласен, – хмыкнул Джок: —

Идет!»

Тем кончился денек.

L\'envoy.

21

А дело в том, что гнусный Вилл,

Ища себе забав,

Невесту Сима соблазнил,

Пронырлив и лукав.

И Сим, девчонке став немил,

Явил злодейский нрав!

А Вилл, показывая тыл,

Желал остаться здрав —

И плюнул

На рыцарский устав!

Ок. 1560

Мария Стюарт, королева Шотландская (1542 – 1587)

Фотерингэй [1]

И кто ж я ныне? Для чего живу?

Зачем рассудок мой доселе цел?

Я, бедный призрак, бледный, словно мел,

Средь бела дня блуждаю наяву.

Враги, уймите злобную молву!

Зачем теперь высокий мне удел?

Судьба в меня пустила столько стрел,

Что, мнится, поистерла тетиву.

А вы, меня любившие друзья,

Простите: ни здоровья больше нет,

Ни сил – опорой вам не стану я.

Мечтаю лишь покинуть этот свет —

И, отстрадав покорно до конца,

Покой сыскать в обители Творца.

Александр Монтгомери (1545 – 1598)

Из книги «Сонеты»

XXXVIII