Избранная проза и переписка

Взволнован мэр в старинном городке,
Ведь через белую сухую площадь
Отряд поэтов проводил маршрут,
А бивуак — у статуи Мадонны.
Легко стоит Мадонна на столбе.
При ежегодной торопливой краске
Ее глаза — залиты позолотой,
А руки, приподнявшие ребенка.
Разформеины (?) в сусальной оболочке.
И вот, как из-под каменных локтей,
Из-под аркад, оставшихся случайно,
Поэты видят желтую Мадонну
И слушают хрустальное звучанье —
На ратуше часы справляют полдень:
Из маленьких серебряных ворот,
У притолоки словно начинаясь,
Апостолы выходят в чинных парах
И шествуют, не глядя на пришельцев,
А те стоят, в пыли забывши сумки
И посохи, что все не прорастают,
И затаив усталое дыханье,
Глядят поверх, почти что по привычке.
А в стороне два розовых туриста,
Быть может, позабывшие о марше,
Быть может, просто смельчаки и снобы,
Фотографируют толпу поэтов
И заодно часы свои сверяют
С походкою апостольских фигур,
Которых создал в старые года,
Конечно, некий сумасшедший мастер
И в гроб с собой унес секрет, конечно…
Разбили лагерь кое-как поэты,
Зевают, улыбаясь населенью,
Что смотрит жадно из-за занавесок,
И клеят на заборы и Мадонну
Все те же желто-синие плакаты:
«Мы все вот здесь последние поэты,
Невольные людские отщепенцы,
Статистикой забытые в отчетах,
Мы не хотим исчезнуть без возмездья,
Со временем балконы подпирая.
Как мраморные чванные кентавры…»
И много, много самых сильных слов
По полю синему проходят белой вязью.
А мэр в столицу настрочил депешу
И спрашивает бледную прислугу,
Что действует ль еще все так же точно
В его прихожей дряхлый телефон
И радио новейшее в гостиной.
Склоняясь над различными делами,
Он тщетно ищет в папках прецедента,
На всякий случай плачущей жене,
Вздыхая, говорит о высшем долге,
И сын его, недавно написавший
Соседней барышне шутливое посланье
В стихах и рифмах, жжет теперь листки
И заодно растрепанного Гёте,
Чтобы в случайном вольнодумстве
Никто бы упрекнуть не захотел…

2