Избранное

И вдруг — о мое детство, канувшее в небытие, первые всходы моей индивидуальности. Незаметно подошла осень, солнце стынет в чистой лазури, лаская землю нежаркими лучами. Воздух пронизан золотистым светом, возвещающим близкую пору отдохновения, земля замирает в блаженном покое. Поспели плоды на полях, сохнут на гумнах кукурузные початки, скрипят телеги, отвозя виноград в давильни. На всем печать зримого чуда, какой-то нежности, увенчивающей землю. Нежность эта незаметно и мягко льется на волнистую линию горизонта, на освещенные солнцем стены домов. Рассеянным, отсутствующим взглядом гляжу на этот венец, губы складываются в горькую, вымученную улыбку. Из окон, словно четки, свисают гирлянды нанизанного на бечевку инжира; на подносах, устланных соломой, сушатся разные фрукты — впереди суровая зима. Все умирает, остается лишь бледное подобие того, что было налито соками, да бесконечное раздумье о том, как быстролетна жизнь, — о мое сказочное детство, колыбель моего «я». Сквозь спазмы и лихорадку прожитых лет — твой непрошеный, согревающий душу зов. Скрипят телеги, идут женщины, неся на голове деревянные корытца, полные винограда, все направляются к давильням: наступила пора заготовлять вино нового урожая. У моего отца, вернее, у нас, тогда еще не было своей давильни, всего-то с полдюжины виноградных лоз в шпалерах, жизнь поначалу была нелегкая, отец просил у сеньора Шименеса разрешения воспользоваться его маленькой деревянной давильней. У него была еще одна, большая, каменная, а эта помещалась в пристройке. Но почему я об этом рассказываю? Полдюжины лоз и маленькая давильня — так ли уж они значительны, чтобы о них рассказывать? Но мое прошлое, при всей его ничтожности, могло бы составить содержание вполне солидного, хотя и нелепого рассказа. Ссоры, нужда, смешные случаи и короткие часы вёдра или ненастья. Маленькие радости и смерти, даже помрачение ума и глупость — нелепый, но незабываемый рассказ. Почти дом в дом жил напротив нас сеньор Шименес — сад с огородом и настоящий дворец с фасадом, увитым плющом.

— Аугусто!

…так звали моего отца. Сеньор Шименес выкрикивал его имя с другой стороны улицы громовым голосом; наверно, от него научился кричать и отец, понял, как это важно. А может, отец был криклив от рождения, ведь научиться можно только тому, что в тебе заложено природой. И отец шел к сеньору Шименесу, иногда шла и мать. Плести с доной Клотилде кружева в зимние вечера, когда мы уже спали. Жизнь у нас поначалу была нелегкая. Отец мой торговал шерстью, терпким запахом неочищенной шерсти пропитано все мое детство. Шерстью завалена лавка, занимавшая нижний этаж, наверху — шали, шарфы; потом он взял в аренду небольшую фабрику. Изготовлял пряжу для ковров и для вязанья. Поговаривают, что в это время он и… Но как в торговых делах сохранить совесть без пятнышка? Какие-то истории с бумагами, злостное банкротство… Я слыхал даже о недоплате рабочим. Потом мы стали жить лучше, и все потеряло смысл, как теряет смысл женитьба, если ты и без того овладел женщиной.

Проходят женщины с корытами на головах, идут к давильням, настало время заготовлять вино нового урожая. Давильня — это деревянный чан, установленный в пристройке с низким потолком и окошком во двор. Женщины опорожняют корыта, поют. В полутьме я вижу двух мужчин: засучив рукава и подвернув штаны выше колен, они топчут виноград. Топчут, упираясь руками в потолок. Неспешно, словно в медленном танце, поднимают ноги, красные от вина. Я смотрю на них — это боги веселья, своими ногами они замешивают его для воскресных вечеров, которые проведут в других давильнях и погребах, для тех часов, когда после трудовой недели, упившись в доску дешевым вином, они выйдут из таверны и пойдут зигзагами по улице, тараща осоловелые глаза, — они боги веселья и трудятся для воскресного праздника. Глазами взрослого человека я снова вижу их белые волосатые ноги, по которым, словно кровь, струится виноградный сок, они топчутся на одном и том же месте, будто земля уходит у них из-под ног, в холодной полутьме давильни женщины опорожняют корыта, снова выходят на свет. В помещении стоит кислый запах, давильщики все топчутся, я отупело гляжу на них. В мягких сумерках гаснет ушедший в далекое прошлое день, я все еще погружен в воспоминания, живу в них. Вот уже чан полон, густой от выжимок муст медленно начинает бродить, пузыриться. Пробую муст из крана, летучий запах пропитывает туман моей памяти, проникает в мою кровь, в каждую клетку тела, растекается, заполняя все мое детство, запах бесконечно далекого прошлого, канувшего в небытие. Он ударяет мне в нос, попадает на язык, я ощущаю, как он заполняет меня всего, а затем — золотистый вечерний воздух, чья-то далекая песня, голоса случайных прохожих, меня охватывает радость, утихает волнение в крови. Навевающий сон аромат земли, венец гармонии. Он помогает мне собрать воедино самого себя.